Бремя империи - Афанасьев (Маркьянов) Александр "Werewolf"

Ознакомительная версия. Доступно 37 страниц из 183

Раскаивался ли я? Не спал ли ночью? Каково чувствовать себя палачом? Ну, если вас так это интересует, давайте об этом и поговорим, пока время есть…

Я, кажется, уже упоминал, что любой дворянин Империи — ее солдат, иначе он просто не имеет права быть дворянином. А солдат должен защищать свой родной дом от всех врагов, внешних и внутренних. И делать все для этого, в том числе и то, что другие делать не хотят или не могут.

Этот Джималь, мулла очень любящий маленьких детей — хотите сказать, что он не враг? Что он обычный гражданин, имеющий право на справедливый и беспристрастный суд? Ой ли? Сначала эта мразь насилует детей, потом несет людям слово Аллаха, потом возводит хулу на Государя, потом собирает какие-то сборища, потом предает Родину, вступает в сношения с агентами британской разведки, неизвестно зачем ходит в сеттльмент. И это — гражданин, имеющий право на суд?! И это вообще человек?

Это самый настоящий враг. Раковая опухоль, которая разлагает страну, становится причиной метастаз, если ее не удалить. Хирургическим путем — другой путь пока неизвестен. Удалил — возможно, больше опухолей не будет. Не удалил — рак убьет тебя. И здесь не до сантиментов, права всего организма на жизнь несоизмеримы с правом на жизнь опухоли. Раковая опухоль, убивающая нас — именно так следует расценивать людей, подобных Джамалю. И удалять их, пусть это боль и кровь — но удалять. Пока метастазы не пошли по всему организму.

Поэтому и спал я хорошо и никакими муками совести не страдал. Не грешно это — избавиться от опухоли. И хирург — это не палач, он удаляет малое для того, чтобы все остальное могло продолжать жить…

Что-то вдруг будто толкнуло меня в спину. Я отложил газеты, достал визитную карточку, набрал номер. Но вместо ее голоса я услышал гудки, показавшиеся мне похоронным звоном…

Черт!

Начал набирать второй номер, думая про себя, что не может так все закончится, ну просто — не может. На сей раз, в уши вместо гудков полилась тягучая арабская мелодия, чем-то похожая на азан. И, наконец, я услышал голос. Ее голос…

— Алло…

— Юлия… Всю прошедшую ночь я думал исключительно о вас…

Ее смех был похож на перезвон колокольчиков…

— А, господин офицер… Скрывающийся от жандармерии… Я надеюсь, вы добрались до своего места службы…

— Только благодаря вам, прекрасная незнакомка… И я, как порядочный человек и как русский офицер не могу вас не отблагодарить… Как вы смотрите на то, чтобы провести этот вечер вместе… скажем на побережье… Там есть милые рестораны…

Юлия снова рассмеялась…

— А если на нас нападут? Там говорят, бесчинства, страшно на улицу выйти…

— Со мной никто не посмеет даже близко вам подойти… — заверил ее я — и Браунинг я всенепременно возьму с собой…

— Однако, боюсь… я занята этим вечером… — мое сердце пропустило удар и возможно не один — мои друзья пригласили меня на вечеринку, это в Борж эль-Бражнех. Но у меня нет кавалера на вечер… так что если вы желаете…

— О большем я не мог бы и мечтать, сударыня… — за долю секунды я взмыл из пропасти разочарования к вершинам блаженства — позвольте узнать, где мы встретимся…

— Думаю… вы сможете заехать за мной в четыре часа… Я живу на аль-Рашидин, 19. Знаете, где это?

— Ничто в мире мне не помешает найти…

— Тогда я буду ждать вас у дома. Форма одежды свободная, можете одеваться, как хотите…

Бейрут, район Санайех. 15 июня 1992 года

— Фамилия, имя, отчество?

— Забыл…

Следователь — пожилой, невысокий, с серым от усталости лицом, в мятом полицейском мундире, отложил ручку в сторону, с укором взглянул на развалившегося на стуле по другую сторону стола бритого юнца. Юнцу было лет шестнадцать, не более…

— Слушай, парень. Ты меня не зли. Тебе когда на сборы идти?

— А что?

— А то! Тебе пока что хулиганство светит и сопротивление полиции при задержании. Сейчас оформлю материал, передам тебя станичному атаману — по этим статьям тебя сход имеет право судить. Атаман на сходе — возьмет розги да вложит тебе ума по голой то заднице. А если будешь кочевряжиться — массовые бесчинства — до десяти лет каторги!

— Лучше бы черным ума вкладывали…

— Ну, вот ты мне и обскажешь, кто тебя надоумил с черными сражаться… — добродушно проворчал следователь, беря в руки инструмент своего труда и пододвигая к себе бланк протокола допроса — давай снова. С чувством, с толком, с расстановкой… Фамилия, имя, отчество…

— Тимофеев. Александр Саввич…

— Вот и хорошо… Александр Саввич… Возраст?

— Шестнадцать скоро…

— Скоро — это когда?

— Через полтора месяца… — нехотя буркнул пацан…

— Через полтора месяца… — эхом повторил следователь, ручка стремительно бегала по бумаге, старая гвардия предпочитала заполнять протокол вручную, не на компьютере… — вот и хорошо. Хороший себе подарок на шестнадцатилетние преподнес… Проживаешь где?

— Кафрия. Долина Бекаа.

Следователь записал установочные данные, скороговоркой прочитал права и обязанности, отложил в сторону ручку. Посмотрел на пацана пронзительным, совсем не сочетающимся с безобидной внешностью, взглядом. Внимательно так посмотрел, пристально, этот взгляд вырабатывается у опытных полицейских следователей с годами. Не выдержав, пацан опустил глаза в пол…

— Рассказывай. Кто тебя надоумил арматуру в руки взять, идти в мусульманский квартал машины поджигать, погром учинять. Или сам домыслил до такого?

— Точно так…

— Неужели? И остальные, что с тобой были — они тоже сами это умыслили?

— Не знаю… Я за других не ответчик… Чужая душа — потемки…

— Это уж точно… — сочувственно вздохнул следователь — тебе бы за себя-то ответить… Ты в какие войска идти хочешь?

— В десант! — не задумываясь, брякнул парень и только потом ощетинился — а вам какое дело?

— Да в принципе никакого… Только вот в десант с судимостями — не берут. А ведь я могу и дело твое передать атаману вместе с тобой. Тебе без разницы, все равно на сходе голой задницей сверкать, что так что так. А судимости не будет. И подумай, парень — я ведь не предлагаю тебе друзей сдавать. Меня интересует — были ли среди вас незнакомые, и кто придумал идти погром учинять? Ведь это не ты придумал и не твои друзья?

— Нет…

— Не вы. А кто?

— Не знаю… Познакомились…

— Где?

— Около университета… Мы со станичными в город приехали, решили по набережной погулять. Тут видим — народ стоит. Решили посмотреть — что к чему. Там нам и обсказали все — мы сами не видели, что стряслось…

— И кто обсказал? Как он выглядел?

— Чернявый такой. В майке яркой с гербом. Лет двадцать пять, обычный такой…

— Зовут как?

— Михаилом…

— Фамилии, конечно, не спросили… И что вам сказал этот Михаил?

— Да много… Что черные дирижабль с детьми взорвали. Что у них там в кварталах ихних банды, что они с русских дань берут. Что они женщин наших насилуют…

— Понятно. И потом он сказал, что надо идти громить. Так?

— Не. Сначала постояли, послушали…

— А где бутылки с бензином, арматуру взяли?

— Так потом… Там у стройки машина была, в переулке стояла, с нее и раздавали.

— А где сейчас этот Михаил? Его с тобой задержали?

— Да нет, вроде…

— Понятно — кивнул следователь — значит, как языком болтать — горазд. А как на дело идти — так смылся ваш Михаил, вас одних кинул. Так получается?

— Не так! Ну, ведь и в самом деле взорвали дирижабль, я же знаю…

Следователь устало вздохнул, отложил карандаш в сторону…

— Взорвали то взорвали, что есть, то есть. Только сам подумай — недавно взорвали — а уже кто-то целую машину арматурой и бутылками с бензином загрузил. Значит, они знали, что должно случиться, ведь так? Вот и подумай — за кем ты пошел и чью родину защищал с арматурой в руке, дурак. Михаила этого? А одна ли у него с тобой родина?

Ознакомительная версия. Доступно 37 страниц из 183