Я посмотрел на экран и усмехнулся. Десять тысяч. В два раза больше, чем договаривались. Видимо, Линда решила не мелочиться.
Я набрал ответ:
«Доставка пиццы. Лучшая сделка в истории. Подробности при встрече. И да, передай Эмили, что её скепсис по поводу биткоина только что кончил ей на лицо. В хорошем смысле».
Десять тысяч биткоинов. Через десять лет — десять миллионов долларов. И благодарная домохозяйка, которая теперь будет смотреть на своего мужа-гика и думать обо мне, лёжа с ним в одной постели.
Жизнь — удивительная штука. Особенно когда ты русский мужик в теле чёрного боксёра с членом-оглоблей и знанием будущего.
Я включил музыку, прибавил громкости и поехал в Уоттс. Впереди меня ждала семья и ужин. А завтра — свидание с Глорией. Надо будет купить ежедневник. И смазку. Много смазки.
«Ну что, Миша, — подумал я, сворачивая на Магнолия-бульвар. — Сегодня ты вошёл в историю. Завтра войдёшь в Глорию. А послезавтра — в учебники по криптовалютам. Как „тот парень, который купил пиццу за 5000 биткоинов“. Только в моём случае это было 10000. И не только пицца. Так что, если кто-то спросит, с чего началось моё состояние, я скажу: „С пепперони, двойного сыра и женщины, которая забыла, что значит быть живой“. Красиво. Прямо как в русской классике. Только с матом и спермой на лице».
