Ладно, чего сейчас об этом. Спокойно. Спокойно! Разберемся. Не впервой. Хотя такое, конечно, как раз «впервой».
На все эти размышления на самом деле ушло секунды полторы.
Мы подъехали к шлагбауму. Он поднялся. Ни вопросов, ни проверок. Нас ждали. Я оглянулся. Шлагбаум опускался. Я подумал было, что это опускается шлагбаум нашей жизни. Но вовремя одернул себя. Не надо грустно-лирической дребедени. Разберемся.
Окончательно привел меня в чувство Костик. Он уже расчехлил свою верную спутницу и «поливал» из окна все подряд. Вот самообладание! Или непонимание ситуации? Да нет, вряд ли. Не мальчик.
А снимать было что. Большие дома, мощные заборы, каждое окно, дыра, щель превращены в амбразуры. И «КамАЗы». В каждом дворе, у каждых ворот, просто на обочинах. Огромное количество!
Я слышал, что перевозки грузов — основной бизнес местного населения. А основной груз — оружие.
На улицах многолюдно. Женщины, грязноватые дети, мужчины с оружием. Золотая Орда. Дети, кстати, тоже с оружием. С настоящим. На одном из перекрестков шла игра в зачистку.
Остановились у какого-то дома. Эфенди скомандовал на выход. Выгрузились, зашли во двор. Во дворе встретил старик. Эфенди с ним обнялся. Перекинулся парой фраз. Кивнул в нашу сторону. Мы подошли.
— Будете жить здесь, у него. Его зовут Шамиль.
Старик слегка поклонился. Мы представились.
Пожали руки. Он не показался мне неприятным или враждебным. Благообразный такой. Сказал, что рад дорогим гостям. Я кисло улыбнулся.
Потом он меня поразил. Он сказал — «хлеб-соль». Разборчиво, с приемлемым акцентом. Но главное — смысл. Бандитское гнездо, линия Маннергейма, можно сказать, а тебе говорят — «хлеб-соль». Звучит это, правда, как «хлэп-сол», но все равно приятно. Впрочем, ни того, ни другого не предложил.
— Располагайтесь, — сказал эфенди, — он вас будет кормить, поить.
— Поить? — мы оживились.
— Водой, иногда — чаем.
— А… А чего еще нам делать?
— Ждать. К вам придет Джабраил. Он вас проинструктирует.
— А! Руководитель программы, шеф-редактор, так сказать, — я пытался шутить.
Эфенди пристально посмотрел мне в глаза.
— Вроде того, — он опять говорил почти без акцента.
— А сколько ждать?
— Сколько надо.
— Очень любезно с вашей стороны. А кроме как ждать, мы еще что-то можем делать?
— Гулять. По этой улице. Не дальше.
— А снимать?
— Нет.
— Но вы же в машине не возражали?
— В машине вы были со мной. А так — нельзя. Вы нам здесь живые нужны.
— В течение какого времени?
— Ты мудак?
— Нет, я корреспондент. Хотя как корреспондент я, конечно, мудак. Был бы не мудак, снимал бы сейчас открытие нового магазина Гуччи на Тверской.
— У тебя иногда бывают хорошие шутки. Редко, но бывают. Значит, ты не мудак.
— Спасибо, эфенди.
— Ты нам нужен живым. А сколько мы все здесь проживем — вопрос не ко мне, к Аллаху.
— Оптимистично.
— Ждите Джабраила, салям.
Мы вошли в дом. Это была не сакля — именно дом. Большой, добротный. Мне живо представился подвал, а там — ходы, ходы, бомбоубежище, бетон. Многие «КамАЗы», которые мы видели, были покрыты густой цементной или бетонной, я не очень разбираюсь, пылью.
Сели за стол. Дед поставил большую миску с вареной бараниной (откуда это у них все берется с такой скоростью?), хлеб, кружки, чайник. Утолив первый голод нехитрой трапезой, я решил навести справки. Начал очень тонко и дипломатично:
— Дедушка Шамиль, скажи, ты — ваххабит?
— Я? Вахабыд. Ми всэ тута вахабыд. Я раншэ парторг автокалонны был, а тэпэр — вахабыд.
— Надо же, как интересно. А почему ты ваххабит?
— А как жэ? У нас папробуй быт нэ вахабыд. Вахабыд — это пэнсыя, мука, баран, а нэ вахабыд — падыхай в канавэ. Эта эсли старый. А эсли маладой и нэ вахабыд — падыхай у стэнкы.
— Это в смысле — расстреляют?
— Растрэлают. Многых парастрэлалы. Нэлзя не вахабыд.
Интересная, исчерпывающая политинформация от бывшего парторга автоколонны.
— Дедушка Шамиль, я вот, знаете ли, не ваххабит, мне у вас покурить можно?
— Пакурыт можна — ва дварэ.
Вышли все трое. И вдруг! О чудо! Во дворе колодец, а у колодца — представьте себе — лет семнадцать, лиловое платьице чуть ниже колен, голые смуглые икры, босые, чуть грязноватые ножки в резиновых шлепанцах-вьетнамках и — о верх эротизма!!! — ободранный, еле заметный… педикюр!!!
Я ПОЛЮБИЛ!!! Кто бывал в таких ситуациях — тот меня поймет.
— Это — мое! — шепнул я Стасу. Очень строго шепнул. — Только подойди к ней — убью!
— Вас понял, командир.
Она заметила нас. Покраснела. Метнула на меня быстрый взгляд (или мне только так показалось?) и скрылась за дверью какой-то подсобки.
У меня дрожали колени. Вот она — фронтовая любовь! Это не только в кино бывает. Вокруг смерть, страдания, ты не знаешь, сколько тебе еще отпущено дней, а может быть… минут, но ты дрожишь не от страха, ты дрожишь (простите меня, влюбленный человек склонен изъясняться пошловато), так вот, ты дрожишь в сладкой истоме, в твоей голове роятся самые безумные планы… Ты не соображаешь, что делаешь.
И я тут же сделал именно то, чего делать было ни в коем случае нельзя, — я вошел в дом. Не просто вошел — я пошел к дедушке Шамилю.
Он все еще сидел за столом, по-стариковски глядя в одну точку.
— Дедушка Шамиль… там… у вас во дворе… девушка… она… кто?
Старик поднял голову. Грустно посмотрел на меня.
— Барият, моя внучка.
— А-а-а…
— Сирота.
— Как жаль.
— У нэе жэных (у меня сжалось сердце) был… Вахабыд растрэлалы. Он нэ хатэл быт вахабыд. Хател учытса.
Старик вдруг заплакал.
— Жаль, дедушка Шамиль… но слезами горю не поможешь (о красноречие!) Другой жених найдется…
Старик заплакал еще сильней.
— Нэ найдэтса… У них было… Тэпэр ныкто замуж нэ вазмет.
Внутри у меня все запело! О подлая мужская натура! Смесь солдафона и похоти!
Старик внезапно поднял голову. Слезы высохли. Он пристально смотрел на меня.
— Ты с Масквы?
— Да…
— Она тэбэ нравытся?
— Ой… да…
— Увэзы ее. Я нэ вазражаю. Здэс ей нэ будэт жызны. Толка нэ абижай ее там. Жэныс. Я знаю — у вас так можна, дажэ эсли и было что ранше с дуругим, всо равно — можна. Я знаю.
У меня подкосились ноги. Я очень аккуратно сел на табуретку.
Во денек! Эфенди — шаман — обещал, что скучно не будет. Это ж надо — неожиданно для самого себя припереться в бандитскую крепость, встретить там горскую красавицу, неожиданно для самого себя влюбиться в нее и, опять же, уже совершенно НЕОЖИДАННО ДЛЯ САМОГО СЕБЯ получить, будучи гяуром, согласие на брак от ее ближайшего родственника! Тысяча и одна ночь! Готов ли я к этому? Конечно, готов!!!
Только выбраться отсюда, а там — затаскать ее по магазинам, одеть, обуть, показать Москву, научить переходить через дорогу, звонить по телефону, пользоваться посудомоечной машиной, объяснить, какие духи лучше и почему, что такое банкомат и с какой стороны к нему подходить, показать компьютер и, для начала, научить его включать, объяснить, как добиться нужного сочетания горячей и холодной воды в душе, убедить, что джакузи — это не орудие пыток, наконец… научить пользоваться унитазом, а потом — театры, кино, выставки и как апофеоз — выучить ее сносно говорить по-русски!!! А прийти с ней в останкинский пресс-бар — там вообще все умрут — Печорин и Бэла!!! Лермонтов отдыхает.
Стоп. У меня с реальностью как-то не очень. Для начала — пустячок — выбраться из этой клоаки. Вместе и хотя бы живыми. Про невредимость я пока не буду. Да, и еще:
— Дедушка Шамиль… а вы уверены… что она согласится?
— А кто ее спрашыват будэт?
— А… если я ей… не понравлюсь?
— А это нэ ее дэло. Главное, что ти минэ панравылся.
— А как же ей… А я чем вам понравиться успел?
— А ти високый, бэлый, културный, в Масква жывеш.
— А что… этого достаточно?
— А зачэм нэдостаточно? В Масквэ харашо. Нэ стрэляют, ну, нэ часто, газ ест, свэт ест, кушат ест. — Он немного подумал. — У тэбя денга ест.
