Сибирский вояж - Джад Александр

— Понял, не волнуйся. Мы тоже не пальцем деланы…

Михаил отключил телефон. Ещё не осознавая для чего, скинул информацию с карты памяти на флешку так, что на компьютере ничего не осталось. Затем скопировал на карту несколько текстовых файлов, а все, записанные регистратором, стёр. Теперь это был лишь накопитель с ничего не значащей информацией. Потом вынул карту памяти из картридера, упаковал в пластмассовый корпус, сунул вместе с флешкой в карман и вышел из кабинета.

Секретарша посмотрела на него.

— Алёна, будут спрашивать из исполкома насчёт помощи, переключи на Илью Исааковича, он в курсе. Если придут посторонние — меня здесь не было. И не перечь им, все требования выполняй.

— Как скажете, Михаил Михайлович. Вы ещё сегодня будете?

— Пока не знаю. Дай-ка мне твой сотовик, у моего аккумулятор сел…

Михаил вернулся в кабинет и набрал номер персонального водителя.

— Ваня, действуем по запасному варианту. Через сколько сможешь быть на месте? Добро. Выхожу. И посматривай там. Если что, звони на этот номер.

— Алёнушка, твой аппарат пока останется у меня, — выйдя из кабинета, сказал Михаил. — Хорошо? Будет необходимость, звони с этого, — он протянул ей свой сотовый. — На звонки для меня не отвечай, потом всем перезвоню.

— Хорошо, Михаил Михайлович…

Михаил поспешил из офиса, а Алёна, глянув на дисплей телефона начальника, только плечами пожала. Зарядки было больше, чем наполовину…

Не успела за Михаилом закрыться дверь, как в офис вошли двое мужчин в длинных пальто, при галстуках и без головных уборов. Аккуратная короткая стрижка. Ничего не выражающие глаза. Лица сосредоточенные, но не угрожающие. Один прямо шкаф — высокий, плечистый. Другой небольшого росточка, не тщедушный, но и не крепыш — настоящий интеллигент в очках, сильно смахивающий на Берию.

— Михаил Михайлович у себя? — показав красные корочки с золотым тиснением, обратился к секретарше очкастый. — Сегодня он здесь был?

— Сегодня его не будет, — подняв невинный взгляд, ангельским голоском пропела Алёна.

— Милая, разве мой товарищ спрашивал, будет ли он? — наклонился «шкаф» и разве что не вонзился взглядом в девушку. — Повторяю вопрос: начальник был сегодня здесь?

— С утра по делам…

Хватит! — рявкнул «шкаф» так, что Алёна аж на месте подпрыгнула, закрыла глаза и вжала шею в плечи, словно ожидая удара.

Не шуми, — мягко, словно ласковая кошечка, точнее, кот, сказал очкарик. — Мы сейчас все вместе пройдём в кабинет Михаила Михайловича и сами всё посмотрим. Ведь так, кисонька?

Алёна лишь кивнула, покорно встала и пошла впереди, открывая кабинет. Вошли. Как и следовало ожидать, в помещении никого не оказалось. Очкарик подошёл к системному блоку, приложил руку и, посмотрев на Алёну, сказал:

— Тёпленький. На нём только что работали…

— Михаил Михайлович не любит непорядок и требует, если его долго нет, своевременно обновлять антивирусную базу.

— Допустим…

Очкарик сел за стол, по-хозяйски огляделся и запустил компьютер.

— Что там? — видя, как умело манипулирует кнопками приятель, спросил «шкаф».

— Всё в порядке. Чисто, — закончив колдовать, очкарик отодвинул от себя клавиатуру.

— Вот видишь, красавица, мы сейчас уйдём, а ты начисто забудешь о нашем посещении. Ведь так? — «шкаф» приподнял двумя пальцами её подбородок.

Алёна лишь молча кивнула.

— Хорошая девочка, — сказал очкарик. — А хорошим и послушным мы не причиняем вреда.

И они покинули офис Михаила…

Уже садясь рядом с верным водителем в машину, Михаил набрал мой номер:

— Могу ли услышать Арсения Львова, популярного, особенно среди женского контингента, писателя? — видимо, по привычке пытался шутить Михаил, которого я сразу узнал, но голос его мне показался совсем не шутливым, скорее, озабоченным…

ЧАСТЬ ВТОРАЯ

РЕГИСТРАТОР

ГЛАВА 1

Суаре

Как много тех, с кем можно лечь в постель,

как мало тех, с кем хочется проснуться…

Прежде чем перейти непосредственно к звонку Михаила, стоит ещё рассказать о событии, произошедшем непосредственно со мной. Случилось это ещё летом…

Для любого писателя встреча с читателями — это как порция свежего воздуха, как капельки росы на зелёном листочке летним утром, как глоток воды жаждущему в пустыне. Можно вдоволь наговориться о своём творчестве и выслушать немало самых разных, но, в основном, приятных слов.

И это правильно. Любого творческого человека нужно беспрестанно хвалить. Лишнего тут быть не может. Нельзя с этим переборщить. А вот сбить настрой, подрубить на корню и загнать в угол очень даже легко. Творческий человек раним по определению, хотя постороннему часто это не видно, особенно в том случае, когда творческая личность изо всех сил старается скрыть свою чувствительность…

Дарья Борисовна организовала встречу со мной в библиотеке одного из близлежащих районных городков. Позвонила по телефону и предложила:

— При библиотеке действует клуб любителей прозы и поэзии, — представившись, пояснила она. — Ваши книги читают, на полках они не залёживаются. Вот активисты и попросили, если есть такая возможность, организовать встречу с писателем-земляком. Вы согласны? В эту субботу вам будет удобно?

Ну и не отказался. Зачем? Новые встречи, интересные люди, разные мнения… Обратная связь очень важна. Как иначе узнать, что на самом деле получилось? Кто вышел из-под твоего пера — монстр, ангел или живой и понятный любому человек?

— В субботу… удобно, — слегка помедлив для приличия, согласился я. — Куда приехать и во сколько?

Сборы были недолгими. Поездка обещала быть несложной, всего и дел-то: на автобусе чуть больше часа. И поехал. Дарья Борисовна обещала встретить…

Городок порадовал типовыми пятиэтажками и остывающим жаром летнего дня. Солнце ещё стояло довольно высоко, но уже не жгло. Машины-поливалки медленно двигались вдоль тротуаров, орошая газоны. Умывшись и напитавшись живительной влагой, трава ярко зеленела, цветы испускали дурманящий аромат, деревья дарили желанную прохладу…

Дарья Борисовна оказалась молоденькой и довольно привлекательной девушкой. С сумочкой через плечо и папкой для бумаг в руках, она так призывно всматривалась в окна автобуса, что я сразу понял — это она. Небольшого росточка, с волнистыми, как бы небрежно раскиданными по плечам волосами, в открытой по случаю жары майке-топике, короткой юбочке и аккуратных босоножках. Взгляд больших, цвета бездонного неба, голубых глаз казался по-детски непосредственным и невинным. Прямо Дюймовочка из сказки, которую так и хотелось приласкать и пожалеть… Или мне так показалось.

— Вы Арсений? — подскочив ко мне, нежным голоском проворковала она.

— А вы Дарья Борисовна?

— Дарья, — очень мило смутившись, пролепетала она. — Зовите меня Дашей, а то как-то неловко. Вы такой… знаменитый.

— Популярный, Дашенька, популярный. Не более того.

— Что вы! — на её щёчках заалел лёгкий румянец. — Вашими книгами зачитываются, по себе знаю. У нас очередь на них.

«Если в споре с женщиной мужчина вооружён только фактами, логикой и здравым смыслом — у него нет шансов…» Поэтому спорить не стал.

— Что ж, Дашенька, ведите. Будем встречаться с вашим активом.

Знаю, многие считают меня знатоком женских душ и их тайных желаний. Так ведь это в книгах. А тут сама жизнь. Кто б мог подумать?

«Не такая уж она миниатюрная, как показалось, — следуя рядом с ней, рассуждал я. — Грудь, ножки и вообще… Всё при ней».

Мы шли. Она увлечённо рассказывала о достопримечательностях и достижениях земляков. Поднимала руки, указывая на какие-то строения, памятники, мемориальные доски. При этом и без того короткая юбчонка приподнималась, и мне стоило огромного труда оторвать взгляд от её загорелых коленок.