Александр Пятаков
Тень в сердце
Глава 1. Решала
Дождь стучал по стеклу, как пальцы призрака – настойчиво, но без злобы. Юлия сидела за столом, перелистывая записи последнего пациента. Её кабинет в частной клинике «Эхо» был уютным островком тишины: мягкий свет лампы, запах ванили и бергамота, полки с книгами по психоанализу и травматологии. Она любила этот порядок. Он давал иллюзию контроля.
Но сегодня что-то было не так.
Она почувствовала это ещё утром – лёгкое давление в груди, будто кто-то положил холодную руку ей на сердце и не убирал. Не боль. Не страх. Просто… тень.
Тень в сердце.
Юлия закрыла глаза, сделала глубокий вдох. «Ты переутомилась, – сказала она себе. – Три сложных случая подряд, бессонная ночь, и ты уже слышишь шаги там, где их нет».
Но внутренний голос, тот, что всегда шептал ей правду, даже когда она не хотела её слышать, прошептал: «Он пришёл».
Она не знала, кто «он». Не знала – и боялась узнать.
В дверь постучали.
– Войдите.
Вошёл Александр.
Среднего роста, в простом сером пальто, слегка мокром от дождя.
Лицо – спокойное, почти безэмоциональное.
Глаза – серые, как осенний асфальт. Он двигался легко, без спешки, но с какой-то странной собранностью, будто каждое его движение было просчитано заранее.
– Здравствуйте, Юлия Сергеевна, – сказал он, снимая пальто. – Надеюсь, я не опоздал?
– Нет, вы вовремя, – ответила она, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
– Присаживайтесь.
Он сел в кресло напротив. Не отводя от неё взгляда. Не улыбаясь. Не хмурясь. Просто… смотрел.
– Вы записались как Александр, – начала она, глядя в анкету. – Но в графе «причина обращения» вы оставили пустым. Почему?
– Потому что я не знаю, как это назвать, – ответил он тихо. – Я пришёл не потому, что сломался.
Я пришёл, потому что… я чувствую, что что-то внутри меня уже сломано.
И я не помню, когда это случилось.
Юлия нахмурилась.
Такие формулировки она слышала часто – от людей, переживших травму, от тех, кто потерял связь с собой. Но в его словах было что-то другое. Не отчаяние. Не боль. Скорее… любопытство. Холодное, почти научное.
– Что вы чувствуете? – спросила она.
– Пустоту, – ответил он. – Но не ту, что после потери. А ту, что была всегда. Я просто раньше не замечал.
Она сделала пометку.
«Александр. На вид 34 года. Интеллектуальный тип. Эмоциональная отстранённость. Возможна алекситимия или скрытая диссоциация».
– Расскажите о себе, – предложила она мягко. – Что вы делаете? Как живёте?
– Я решаю задачи, – сказал он. – Люди приходят ко мне с проблемами. Я нахожу решения.
Иногда – неожиданные.
Иногда – окончательные.
– Какие задачи? – Юлия чуть наклонилась вперёд.
– Любые. – Он улыбнулся впервые. Улыбка не добралась до глаз. – От бытовых вопросов до… неразрешимых конфликтов. В бизнесе , в политике, в жизни. Я хороший слушатель. И хороший исполнитель.
В её голове зазвучал тревожный звонок. Что-то в его тоне… в паузах между словами… в том, как он смотрел на неё не как на врача, а как на объект.
– Почему вы решили прийти именно ко мне? – спросила она, стараясь сохранить нейтральность.
Он помолчал. Потом медленно провёл пальцем по подлокотнику кресла.
– Потому что вы – одна из немногих, кто не боится смотреть в тьму. Я читал ваши статьи. Особенно ту, про «механизмы сознательного отрицания у лиц, склонных к контролю».
Вы пишете… точно. Без иллюзий. Мне это нравится.
Юлия почувствовала, как по спине пробежал холод.
Он изучал её. До встречи.
– Вы меня пугаете, Александр, – сказала она прямо. – Люди, которые приходят ко мне, обычно не читают мои научные работы. Они приходят за помощью. А вы… вы пришли за чем-то другим.
Он снова улыбнулся. На этот раз – чуть шире.
– Возможно. Но разве не в этом суть терапии? Выяснить, зачем человек на самом деле пришёл?
Она не ответила. Просто смотрела на него. И впервые за много лет почувствовала – не профессиональный интерес. Не сочувствие.
А опасность.
– Сеанс окончен, – сказала она, вставая. – Оплата на ресепшене. Мы можем продолжить в следующий раз, если вы будете готовы говорить честно.
Он тоже встал. Медленно. Спокойно.
– Я всегда честен, Юлия Сергеевна. Просто моя правда… не всегда удобна для других.
Он надел пальто. Но на пороге обернулся.
– Кстати, вы чувствуете её? Тень? В груди? Она растёт. И скоро… вы поймёте, почему я пришёл именно к вам.
Дверь закрылась за ним.
Юлия осталась одна.
Дождь всё стучал по стеклу.
А в груди – холодная рука сжала сердце сильнее.
Он знает. Он знает, что я чувствую.
И впервые за долгое время Юлия испугалась не за пациента.
А за себя.
Она не сразу села. Стояла, сжимая край стола, пока дыхание не выровнялось.
В ушах всё ещё звучал его голос – ровный, без колебаний, как лезвие, скользящее по стеклу.
«Он знает».
Но как? Она никому не рассказывала о тени. Ни коллегам, ни подругам, ни даже своему бывшему мужу.
Это было её личное – тёмное пятно в груди, появившееся после смерти матери, усиливавшееся перед кризисами у пациентов, перед тем, как кто-то… исчезал из её жизни. Или из жизни вообще.
Александр – тот кто решает проблемы…
Она открыла браузер и набрала:
Человек который решает чужие проблемы в бизнесе, политике.
Вылезла одна статья – двухлетней давности, в деловом издании «Форпост». Заголовок: «Кто решает проблемы, которые нельзя решить?».
Внутри – ни имени, ни фотографии. Только цитата:
«Есть люди, которые умеют находить выход из тупиков, где другие видят только стены. Они не судят. Не торгуются. Они просто… решают. Их зовут, когда законы молчат, когда деньги бессильны, когда совесть мешает. Их боятся называть по имени.
Их называют – Решала».
Юлия похолодела.
Он не просто пациент.
Он – легенда подпольного консалтинга. К нему обращаются, когда нужно «закрыть вопрос» – без шума, без следов.
Бизнесмены – чтобы убрать конкурента.
Бандиты – чтобы решить проблемы там где они бессильны.
Политики – чтобы заставить кого либо замолчать или принять их сторону.
И он пришёл… к ней.
Зачем?
Она открыла окно анкеты пациента. Пусто. Только имя. Ни возраста, ни профессии, ни контактов. Даже номер телефона – вымышленный. Она проверила: не существует.
Юлия встала, подошла к окну.
Дождь усилился.
Город за стеклом расплывался в серых пятнах – как будто сама реальность растворялась, уступая место чему-то более тёмному.
Её телефон зазвонил.
Незнакомый номер.
Она колебалась. Потом ответила.
– Юлия Сергеевна, – раздался его голос. Тот самый. Спокойный. Как будто он стоял рядом. – Вы меня искали.
Она не ответила. Просто дышала.
– Не волнуйтесь, – продолжал он. – Я не слежу. Просто… я знаю, как думают люди вроде вас. Вы проверяете. Анализируете. Ищете уязвимости. Но моя – не там, где вы думаете.
– Зачем вы пришли ко мне? – наконец выдавила она.
– Потому что я начал чувствовать… сомнения. – В его голосе впервые промелькнула трещина. Едва слышная. Но она была. – Я всегда знал, где проходит грань. Я её сам рисовал. Но теперь… я чувствую, что она стирается. И внутри – пустота. А в пустоте… что-то шевелится.
Он замолчал. Потом тихо добавил:
– Вы – последняя, кто может помочь мне понять, что это. Прежде чем я сделаю то, что уже не смогу отменить.
– Что вы собираетесь сделать? – прошептала она.
– Не знаю. – И впервые он звучал… потерянным. – Но я чувствую, что это будет связано с вами.
Линия оборвалась.
Юлия опустила телефон. Сердце билось так громко, что заглушало шум дождя.
Она повернулась к столу – и замерла.
На её блокноте, где она делала пометки во время сеанса, кто-то аккуратно, почти хирургически точно, вырезал один лист.
