Дорогая Дебби (ЛП) - МакФадден Фрида

– Слушай, если это не было преступлением на почве страсти, это может занять больше времени. – Я могу представить эту сексуальную складку, которая появляется у него между тёмными бровями. – Серийный убийца, который планировал это заранее, лучше заметал бы следы. Он, очевидно, был осторожен, чтобы не появляться с ней на публике и не попасть с ней в соцсети. Кто знает, знала ли она вообще его настоящее имя? Но не волнуйся. Мы найдём его – рано или поздно.

Не уверена, что верю ему, но какой у меня выбор? Я же не контролирую это расследование. Но я действительно думаю, что, если они всерьёз верят в существование серийного убийцы, который охотится на молодых женщин в городе, они сделают всё возможное, чтобы его найти.

– Сид, – говорит он. – Ты в порядке?

Я смотрю на пустую бутылку вина, пустую коробку салфеток и тающее мороженое.

– Бывало и лучше.

– Хочешь, чтобы я приехал?

Моё лицо пылает.

– Ты предлагаешь встречу для секса?

– Нет! Боже, нет. – Он звучит смущённо, что раньше мне казалось очень милым. – Я просто подумал, что, возможно, сегодня тебе не захочется быть одной. И я мог бы, ну, быть рядом. На твоём диване, конечно. Если захочешь.

– Тебе разве не нужно поспать?

– Сон? Что это?

Несмотря ни на что, я фыркаю от смеха. Джейк и правда, казалось, существовал всего на паре часов сна каждую ночь.

– Всё в порядке, – говорю я. – Моя подруга Гретхен была здесь весь вечер. А теперь я пойду спать. К тому же, было бы странно, если бы ты приехал.

– Я бы не позволил этому быть странным.

– Не уверена, что ты можешь это контролировать. – Я зеваю. – В общем, думаю, попробую всё–таки заснуть.

– Ладно, – говорит Джейк. – Только убедись, что задвинула ригельный замок.

– Боже, – бормочу я. – Не переживай так сильно. Никто не вломится ко мне сегодня ночью и не убьёт меня. Это кажется маловероятным.

– Просто сделай это.

– Да, мама, – хмыкаю я. – В любом случае, спокойной ночи. Спасибо за ужасающую сводку.

– Спокойной ночи, Сид.

Мы кладём трубку, и мгновение я просто сижу, уставившись в чёрный экран телефона. А затем я встаю с дивана, подхожу к входной двери и проверяю, задвинут ли ригельный замок.

Глава 16

Том.

До…

Я просыпаюсь в холодном поту.

Мне снилась Дейзи. Опять. Я вижу её во сне почти каждую ночь. И каждый раз просыпаюсь с колотящимся сердцем и промокшей простынёй.

В этом сне мы с Дейзи готовили на кухне. В детстве я обожал готовить с мамой, и до сих пор люблю это, хотя отец говорит, что готовка – «бабья работа». Я научился точить ножи о керамический край кружки, так что все ножи на нашей кухне очень острые. Слишком острые.

Дейзи нарезала стручковую фасоль, когда вдруг вскрикнула. В реальности она могла бы лишь слегка порезать кончик пальца, но во сне она умудрилась отсечь себе всю кисть руки. Отрубленная рука лежала на столе, пальцы дёргались. А Дейзи смотрела на меня своими прозрачно–голубыми глазами.

– Со мной произошёл несчастный случай, Том.

– Что мне делать? – беспомощно спросил я, наблюдая, как кровь хлещет из культи её левой руки.

– Что ж, – сказала Дейзи, – теперь я несимметрична. Так что тебе придётся отрубить и другую руку, чтобы я снова стала симметричной.

Даже в сонном состоянии я понимал, что это плохая идея. Но я покорно достал разделочный нож из подставки, пока Дейзи положила правую руку на кухонный стол. Я занёс нож над головой и с силой обрушил его на её предплечье. Лезвие чисто рассекло кость, отсекая правую кисть.

Именно тогда я проснулся.

Примерно три или четыре раза в неделю мне снится сон, в котором я закалываю или душу свою прекрасную девушку. В двух случаях я представлял, как держу её под водой, пока она не захлебнётся. И каждый раз, просыпаясь, я чувствую прилив облегчения.

Я не сделал этого. Я не причинил ей вреда. С Дейзи всё в порядке.

Однако сегодня моё облегчение длится лишь несколько секунд. Именно столько времени требуется, чтобы осознать, что же разбудило меня. Это звук крика.

Кричит моя мать.

Я спрыгиваю с кровати, не потрудившись накинуть одежду, так что на мне только белая майка и боксёры. Я давно не слышал, чтобы она так кричала. Какое–то время, когда я был маленьким, это случалось постоянно. Мать наставляла меня не выходить из комнаты, если я услышу страшные звуки. «Прячься в шкафу, Томми», – говорила она мне. «Обещай, что не выйдешь, пока я не скажу».

Спустившись вниз, я понимаю, что звуки доносятся с кухни. По всему дому эхом разносится громоподобный голос отца. «Не твоё чёртово дело, чем я занимаюсь, когда ухожу!» – кричит он на неё. «Твоя работа – хорошо выглядеть и ставить ужин на стол каждый вечер! И с тем, и с другим ты справляешься отвратительно!».

На кухне разбивается что–то ещё – он снова швыряет в неё посуду. Моё тело наполняется раскалённой яростью. Он не может так разговаривать с моей матерью. Может, когда я был ребёнком, ему это сходило с рук. Но больше этого не будет.

Хотя он всё ещё крупнее меня. Мне нужно уровнять шансы.

Мне нужно оружие.

Большинство вещей в этом доме, способных послужить оружием, находятся на кухне, а он именно там. Я оглядываю гостиную, и мой взгляд падает на кочергу, прислонённую к камину. Её конец достаточно острый, чтобы прорвать кожу. Я представляю, как вгоняю её глубоко в грудь отца.

Да, это сгодится.

Я марширую на кухню, сжимая кочергу в правой руке. Моя мать сжалась калачиком на полу, закрывая лицо руками и рыдая в них, а мой отец стоит над ней, от него разит виски. Я появляюсь как раз в тот момент, когда он швыряет в неё керамическую кружку. Та разбивается в дюйме от её лица, и она снова вскрикивает.

– Эй, – рычу я на него. – Оставь её в покое.

Хотя я заговорил, отцу требуется мгновение, чтобы осознать моё присутствие. Увидев меня, он усмехается, глядя на моё бельё.

– Иди спать, пацан, – говорит он.

Он никогда не называет меня по имени. Только «пацан» или «мальчик». Что ж, сегодня ночью он узнает, что я больше не ребёнок.

– Оставь её в покое. – Я угрожающе поднимаю кочергу. – Иначе…

Отец окидывает меня взглядом с ног до головы. Он смотрит на острый конец кочерги в моей правой руке и через несколько секунд разражается смехом. Он смотрит на мать:

– Ты веришь в своего пацана, Луанн? Грозит мне кочергой.

Мама поднимает лицо с рук. Не могу понять, распухли ли её глаза от слёз или от удара.

– Томми, пожалуйста, не вмешивайся. Вернись в свою комнату.

– Послушай мать, мальчик, – говорит он. – Возвращайся в свою комнату и не лезь не в своё чёртово дело.

– Нет. Я не уйду.

Наши взгляды встречаются. Я гораздо больше похож на мать – у меня её нос, подбородок и телосложение – но у нас с отцом одинаковые глаза. Очень, очень тёмные и сфокусированные лазерным лучом на том, чего мы хотим.

Двумя быстрыми шагами отец пересекает кухню. На мгновение он оказывается достаточно близко, чтобы я мог ударить. Я мог бы вонзить острый конец кочерги в его пивное брюхо, и всё было бы кончено. Он больше никогда не причинил бы боли моей матери.

Но я колеблюсь. Всё–таки он мой отец. Неужели я действительно способен на это?

Этого промедления оказывается достаточно. Он протягивает руку и выхватывает кочергу прямо из моих рук, прежде чем я успеваю остановить его.

– Итак, Том… – Его тёмные глаза не отрываются от моих. – Что ты говорил?

Не верю. Как я позволил всему так перевернуться? Моя мать, до этого съёжившаяся на полу, вскакивает на ноги и бросается через кухню.

– Не смей трогать его, Билл!

Он с лёгкостью отталкивает её в сторону, словно тряпичную куклу. Её тело с грохотом падает обратно на пол, и её голова с отвратительным стуком ударяется о боковую панель плиты. Удар недостаточен, чтобы вырубить её, но он выбивает из неё весь боевой дух.