Каменные джунгли (СИ) - Морале А.

Я закончил ровно в шесть. Мишель осталась в офисе, намереваясь поработать в тишине ещё пару часов, а я взял такси и вернулся домой. Переодел офисный костюм в одежду попроще, пересел на байк и направился в Даунтаун, в ресторан «The Federal», в котором должен был ужинать мой старый знакомый Фрэнк Колдер…

К ресторану я приехал ровно к семи. Припарковал байк на гостевой парковке, поднялся по ступеням, зашёл внутрь, проигнорировал окликнувшую меня девушку-администратора, нашёл взглядом сидящего у окна Колдера и направился к нему. Без приглашения уселся за его столик и посмотрел в глаза своего конкурента.

— Значит, ты решил заняться поджогами? — произнёс я, внимательно наблюдая за его реакцией. — Я думал, мы всё обговорили в прошлый раз. Но ты, кажется, оказался намного тупее, чем я думал, — я разочарованно вздохнул, достал из стоящего на столе серебряного ведёрка со льдом открытую бутылку вина, сделал глоток прямо из горла, скривился и вернул бутылку обратно. — Ну и гадость ты пьёшь, Фрэнк…

Колдер поморщился, сделал небрежный взмах рукой, давая отбой решительно двинувшемуся в мою сторону охраннику, судя по взгляду последнего, собиравшегося вышвырнуть меня на улицу в особо изощрённой форме, и вернулся к своему занятию, скрипнув вилкой по фарфоровой тарелке.

— Не понимаю о чём ты, парень… — отрицательно покачал он головой, невозмутимо отрезав ножом кусок мяса и отправив его в рот.

— Не понимаешь — ну и ладно, — не стал настаивать я. — Лучше смотри, что у меня есть…

Я положил на стол несколько листков из папки, полученной от Лизы, и откинулся на спинку стула.

— Что это? — нахмурился Колдер. — Перечень недвижимости, которую я купил? Откуда он у тебя?

— Не важно, — отмахнулся я. — Читай внимательно. Ничего странного не замечаешь?

— И что? — пробежавшись глазами по списку, всё же не понял он.

— Посмотри, кто владелец фирм, на которые ты покупаешь дома и отели.

— Мистер Триббиани, — пожал Колдер плечами. — Я работаю на него.

— Я знаю одного Триббиани… — усмехнулся я. — Ты отмываешь деньги итальянской мафии, покупая недвижимость, перепродавая её или пуская в дело.

— И что? Вздумал пугать меня ФБР? — пренебрежительно усмехнулся мой оппонент. — Щенок! У меня легальный бизнес, все сделки законные, все деньги чистые.

— Не ФБР… — отрицательно покачал я головой и положил на стол ещё пару листов. — А теперь смотри сюда… Видишь, какие-то забавные совпадения?

— Какие совпадения?

— Забавные… — усмехнулся я. — Вот смотри, Фрэнк… В прошлом июне ты купил для своего босса офисное здание в Даунтауне за $4,8 миллиона, и тут же — дом в Пасифик-Палисейдс, за $620 тысяч. Владелец, вернее владелица — мисс Ривз. Твоя любовница?

— Моя клиентка, — хмыкнул Колдер. — Или ты думаешь, у меня только один клиент?

— Да? — удивлённо округлил я свои самые невинные глаза. — Хорошо, идём дальше… В августе ты оформляешь покупку отеля Sunset Palm Inn в Палм-Спрингс за $2,1 миллиона, покупатель — мистер Триббиани. И уже на следующий день ты покупаешь таунхаус в Редондо-Бич за $340 тысяч на миссис Колдер. Твоя жена или мама? Хотя, погоди, не говори… Вот ещё одна забавная сделка. Март этого года. Земельный участок в Сан-Бернардино за $1,3 миллиона на мистера Триббиани, и почти одновременно с этим — скромная квартирка в Санта-Монике за $280 тысяч. Хм… И снова покупка оформлена на нашу с тобой старую знакомую миссис Колдер.

Я глянул на помрачневшего Колдера и усмехнулся.

— Интересные совпадения, Фрэнк. Не находишь? У тебя всегда после крупных сделок идут более мелкие?

— И что? Что ты хочешь этим доказать?

— Ничего, — равнодушно пожал я плечами. — Просто смотри как получается. Ты находишь нужную недвижимость, твой босс покупает её, но при этом не догадывается, что в каждую крупную сделку ты аккуратно прячешь ещё одну помельче, для себя лично. Как думаешь, если я отдам эти бумаги мистеру Триббиани с пометками и объяснениями, как всё трактовать, он заинтересуется? Итальянцы не любят, когда у них воруют, Фрэнк, — осуждающе покачал я головой.

— Чего ты хочешь? — хмуро бросил мой собеседник, отложив в сторону вилку и нож и явно потеряв аппетит.

— Чтобы ты отстал от меня. Забудь о зданиях на Венис-Бич. Кажется, я тебе уже говорил об этом, но ты меня не услышал.

— Хорошо… — поиграв желваками и пободавшись со мной взглядами, произнёс Колдер.

— Вот и славно, — преувеличенно бодро произнёс я, спрятал бумаги в папку и поднялся из-за стола. — Рад, что мы, наконец, поняли друг друга, хоть и не с первого раза… Руку пожимать не буду, прости. А! И вино ты выбирать не умеешь…

Я развернулся, подмигнул стоящему неподалёку от столика охраннику, наверняка только и ожидавшего от своего хозяина команды растерзать меня, и направился в сторону выхода.

Да, можно было, конечно, обойтись без угроз и сразу слить через Джимми весь компромат итальянцам. Но если бы Колдер отбрехался и как-то выкрутился, тогда бы он точно не оставил меня в покое. Так что, пусть лучше будет так — пусть поживёт в страхе, а я в относительно временном спокойствии. Надеюсь, Фрэнк не настолько тупой и не будет делать очередные глупости…

Я вышел из ресторана, сел на свой байк и покатил в сторону дома. Двадцать минут от центра, и я на Венис-Бич, который уже успел стать для меня за последнее время каким-то родным…

Вырулил на очередном перекрёстке, скинул скорость и неторопливо подкатил к двум стоящим у входа в здание байкам.

— Чёрт, Алекс! — проворчал Бак, едва я заглушил двигатель и снял шлем. — Где тебя черти носят⁈

— Да то здесь, то там, — честно признался я.

— Джимми ещё неделю назад просил разобраться с баром «Iron Dog» на Lincoln Boulevard.

— И что, никто не разобрался? — наивно предположил я.

— Джимми сказал, чтобы мы без тебя туда не совались.

— Ладно, поехали… — вздохнул я, снова натянул шлем, завёл двигатель, подождал, пока парни тронутся с места, и пристроился следом за ними…

В стриптиз-бар «Iron Dog» мы приехали минут через семь. Lincoln Boulevard встретил нас шумом, автомобильными выхлопами и жёлтым электрическим светом, в котором всё выглядело чуть грязнее, чем было на самом деле. И вроде бы пять минут езды от песчаного пляжа, жалкие полторы мили по прямой, но район кардинально отличался от набережной, и совсем не в лучшую сторону.

Здесь уже не было аккуратных домиков с лужайками и пальмами, строгих таунхаусов или тех же коробок кондоминиумов с вечно кричащими шумными соседями. Здесь не пахло свежей выпечкой, заварным кофе и не звучала лёгкая, ни к чему не обязывающая музыка уличных музыкантов. Да и туристов здесь не было.

Зато вдоль дороги с залатанным тёмным асфальтом, изгаженным масляными пятнами, не смываемыми даже после дождя, тянулись серые, безликие приземистые коммерческие здания, автомастерские с распахнутыми настежь воротами и ночные магазинчики с решётками на окнах и ржавыми, облезлыми вывесками.

Среди всего этого однообразия стриптиз-бар «Iron Dog» выделялся своей нарочитой грубостью, стоя чуть в стороне от других зданий, на пятачке раскалённого асфальта. Тёмный фасад, потускневшая металлическая вывеска с перекрещёнными цепями и стилизованной собачьей мордой, и массивная дверь с облупившейся краской и оставленными на ней следами чужих кулаков и обуви.

Мы припарковались напротив бара, заглушили двигатели и направились ко входу. Я замешкался всего на секунду, опустился на одно колено, завязал так некстати распустившиеся шнурки на правом Конверсе, украдкой оглядел почти пустую парковку и непроизвольно напрягся, сам ещё пока не до конца понимая, что именно меня насторожило.

Справа от входа теснилась пара байков, слева стоял старый Lincoln с потускневшим хромом, чуть дальше ржавый Mustang с просевшей кормой и помятая Corolla, пережившая явно не один чужой бампер, с напрочь стёртыми протекторами на всех четырёх колёсах.

На самом краю парковки, возле поцарапанного жестяного автомата с презервативами, замер грязно-серый фургон с тёмными стёклами. Пыльное, давно не мытое лобовое, приоткрытая боковая дверь, лениво оперевшийся о борт широкоплечий усталый мужчина с сигаретой в зубах, вышедший покурить и безразлично глядящий в сторону играющих на проезжей части малолетних пацанов…