"Колхоз: Назад в СССР". Компиляция. Книги 1-9 (СИ) - Барчук Павел

— Дед Мотя говорит, бояться надо живых. А мертвые… Если к ним с уважением, так все хорошо будет. — Ответил Сенька.

— Точно психи… — Я покачал головой, недоумевая с рассуждений Семена.

— Семейное у нас…– Раздался голос Милославского от двери. Он, наконец, откашлялся и притопал следом. — Все это круто. Но! Не забывайте, нужно определить место, куда я мог спрятать коробку.

— Точно…– Сенька остановился на середине пути, как раз между спальней и кухней, с матрасом в руках. Перетаскивал уже третий. Он решил, видимо, что спать мы будем в одной комнате, все вместе. — Ты же не помнишь ничего…Замечательно. И как мы поймем, где ты мог спрятать свой секретик?

— Вот именно. — Я поддержал пацана, потому что на самом деле, лазить по кладбищу можно бесконечно. Нам одной ночи на это точно не хватит.

— Ну… Сейчас мы попробуем думать, как Милославский…– Жорик поймал удивленный взгляд Семена, и тут же исправился. — Думать, как я.

Глава 18.2 Стасик

По мне это все напоминало тупую, бесполезную игру. Как «Казаки-разбойники», но когда ты совершенно не знаешь, за кем бегаешь и кого ищешь. Или прятки. Только площадь огромная. А на этой площади — исключительно кусты, деревья и кресты. Вот последнее вообще нервировали меня до безумия.

Нет, я конечно, убеждал себя, что взрослый, адекватный человек бояться кладбища не должен. Ничего страшного в этом нет. Но помогало как-то слабенько. Не знаю, что это. Возможно, сидит у всех нас с детства. Типа, раз кладбище, то и покойники. А раз покойники, то непременно –приведения, зомби или какая еще подобная хрень. Бред, естественно. Но понимаешь это только умом. По крайней мере, я совсем не ожидал обнаружить у себя такую фобию. Главное, случалось попадать на опознания невинноубиенных граждан и ничего, нормально. А тут прямо мурашки по коже. Черт знает что, одним словом.

Еще, как назло, поднялся достаточно ветер. Деревья раскачивались, тени прыгали, как сумасшедшие, и в каждом темном месте мерещилось чье-то присутствие.

— Долбаный Стивен Кинг какой-то получается… — Пробормотал я себе под нос, по третьему кругу обходя ближайшие от сторожки могилы.

Сенька топал рядом. Милославский решил, что нам троим надо разделиться. Пацана отправил со мной, а сам пошел к церкви. Как всегда, для себя приберег самый комфортный вариант. Мажор, он и в 1982 году Мажор. Это, похоже, у него теперь намертво вбито. Естественно, даже придумал классное объяснение. Мол, он уже храм изучал, лучше и быстрее сможет там сориентироваться. Капец. Будто не руины церкви ему надо осмотреть, а Лабиринт Минотавра.

Чисто теоретически, исходя из рассказа Матвея Егорыча, настоящий Жорик спрятал свой компромат где-то недалеко от места их с дедом ночевки. У него не хватило бы времени добежать до противоположного конца погоста, потом быстро куда-то сунуть эту чертову коробку, а потом рысью нестись обратно. Хотя бы потому, что было реально темно. Фонари на кладбище не предусмотрены. Самый ближайший находился за забором, со стороны разрушенной церкви, и больше был предназначен для освещения улицы, а никак не для уюта покойников, которые вдруг начали бояться темноты. Просто живым тут ночью вообще делать не хрена. Если у них, конечно, все в порядке с головой. У нас, скорее всего — нет. Я в который раз подумал о том, что любой нормальный человек пошел бы искать спрятанное днем. Но конспирация, на которой у Мажора немного случился сдвиг, стояла в приоритете.

— Кто это такой? — Спросил Сенька, пыхтевший рядом.– Стивен Кинг. Кто он?

Мы ползали по дорожкам, освещая пространство фонариком, который удивительным образом нашелся в сторожке. Жорик велел искать место, которое ему бы, предположительно, могло показаться подходящим для того, чтоб спрятать нечто важное. Круто. Вот только смущала одна крохотная деталь. Не совсем ему. А настоящему Милославскому, которого лично я в глаза не видел и понятия не имею, что там в башке у этого товарища. У Мажора — точно абсолютная херня. Насколько адекватен его предшественник, судить сложно. Однако, что-то мне подсказывает, Георгий Аристархович тоже с приветом.

Вот мы и корячились с Семеном по кустам в радиусе нескольких метров от сторожки. Прикинули, количество шагов, которое мог сделать Жорик в любую сторону, потом время на то, чтоб спрятать коробку, и путь обратно. Слава богу, площадь поиска оказалась не сильно большой. Но я и без того чувствовал себя каким-то извращенцем. Отвечаю.

— Стивен Кинг — это писатель. Не наш. Американец. У него есть крутая книга про кладбище домашних животных… — Я задумался, вспоминая год выпуска знакового произведения. Интересно, оно уже есть или еще будет?

— Домашних животных? — Сенька остановился, задумчиво глядя на мою задницу, которая торчала из очередных кустов.

По распоряжению все того же Мажора, я искал небольшой овраг. Нишу. Дыру. Нору. Что угодно. Лопаты у Милославского в ту ночь с собой вроде не было, значит, закопать коробку он не мог. Да и рискованно. Значит, это должно быть естественное место, подходящее для нычки.

— Совсем американцы ненормальные. Кладбище для животных… И что там? — Семен попытался залезть ко мне, но я лягнул его ногой, намекая, что тут и одному не развернуться.

Обнаруженная мной в кустах яма могла подойти для Милославского, поэтому я внимательно обследовал ее стенки, освещая сверху фонариком. Не очень глубокая. Около метра. Неровная. Ее сто процентов никто не копал специально. Кое-где виднелись корни деревьев. Вот там вполне возможно пристроить небольшую коробку. Правда, все равно глупо. Начнется дождь, размоет все к чертям собачьим. Вообще, доверять на сто процентов словам Матвея Егорыча, не очень разумно. Вдруг дел спросонья не понял. Может, настоящий Жорик вообще коробку спрятал в сторожке, а мы, как идиоты, кружимся по кладбищу.

— Блин… Что ж здесь столько много растительности… — Я осторожно свесился с края и заглянул под очередные торчащие из земли корни. — Да ничего особенного. У индейцев было кладбище. Рядом жили люди. Сначала у них сбили машиной кота. Его отнесли на это кладбище и похоронили. Ночью кот вернулся. Но стал другим. Типа…

Я на секунду завис, пытаясь сообразить, как объяснить пионеру из 1982 года всю эту мистическую хрень, если они тут даже в Бога не особо верят. Пионеры имею в виду.

— Короче… Кот стал как живой, только мертвый. Понимаешь, Семен? Потом погиб пацан. Его тоже отнесли на это кладбище. А он пришел ночью. И стал… Злым. Плохим. Блин, Сенька! Все умерли, если в двух словах. Нашел время для внеклассного чтения. И не рассказывай никому. Думаю, тебя по головке за такие книжки точно не погладят. Может, Кинг в одном ряду со Солженицыным стоит. Не помню. Молчи, короче. А лучше забудь. Это я ляпнул без задней мысли.

— Оооо… Интересно… — Пацан последние фразы, конечно же, пропустил мимо ушей. — А это на любом кладбище работает? Если я, например, принесу сюда дохлую кошку. Она оживет? И как надо хоронить? Просто закопать? Или…

Брат Жорика не успел договорить до конца, потому что я сразу же вынырнул из зарослей и посмотрел на Сеньку максимально строго. Пытливый ум — это у них семейное. Вполне хватит фантазии притащить на погост дохлое животное. Либо взять живое, как вон у председателя кролика, а потом сделать из него дохлое. И тогда закопают нас обоих. Семена за любовь к экспериментам. Меня за то, что я ему пожал идею.

— Все. Забудем Это — книга. Вымысел. Ясно? Художественное произведение, к которому нельзя относиться серьёзно. Ясно, спрашиваю?

— Ясно, ясно… — Сенька уставился в сторону тех кустов, куда убежал кролик. Нехорошо так уставился. Задумчиво. Врет ведь, гад малолетний. По роже видно, уже прикидывает, как бы провернуть любопытное дельце.

Я снова полез в кусты, проклиная все на свете. А в первую очередь — Милославского. Обоих Милославских. И настоящего, и фальшивого. Какого хрена этим двоим не сидится на месте. Аристарх, который Николаевич… Вот приспичило Мажору копаться в его прошлом. И Жорик. На хрена было тащиться на кладбище. Ну зарыл бы вон, у дядьки во дворе. Или в Москве где-нибудь спрятал. Москва, в конце концов, огромная. Нет… Мы не ищем легких путей. Зачем нам это…