Ознакомительная версия. Доступно 328 страниц из 1637
И я установил систему наблюдения и защиты — мои големы будут следить за порядком и активировать артефакт в случае необходимости. Если твари попрут из Разлома — снова вспыхнет Свет и уничтожит их. Ну, а если произойдёт прорыв через барьер в город — то артефакт поднимется наверх и осветит весь Вадуц.
Я обещал своим людям безопасность. Делать нечего — придётся держать слово.
Я вышел из башни, почувствовав дикую усталость. Слишком много сил было потрачено за сегодня. Пора отдохнуть, хотя бы немного.
А завтра… Завтра, возможно, снова война. Судя по докладам разведки, османы снова приближались.
Или придётся разбираться с гостями, которые всё ещё ждали своей очереди на аудиенцию после свадьбы.
Эх, тяжела шапка Мономаха… То есть, корона Архитектора.
Глава 7
Замок Морс
Пригород Берлина, Пруссия
Бывший князь Лихтенштейна, Роберт Бобшильд, сидел в комнате, которую ему любезно выделили в замке Морс, и тупо пялился на этикетку бутылки с вином.
«Урожай прошлого года. Регион: Северная Пруссия. Вино столовое, полусухое. Крепость: 9%».
— Говно какое-то, — резюмировал Бобшильд и сделал большой глоток прямо из горла.
Ну да, так оно и есть. Говно редкостное. Особенно по сравнению с тем божественным нектаром, который он хлестал литрами в своём дворце.
Эх, были времена! Золотые унитазы, молоденькие наложницы, банкеты до утра…
А теперь что? Замок Морс! Типа элитная тюрячка для аристократов, которых вроде и казнить жалко (или просто лениво), но и на воле держать стрёмно. Ну, чтобы случайно не начали революцию или не пропили фамильные драгоценности в ближайшем кабаке.
Обстановка в замке Морс была под стать статусу: вроде всё чинно-благородно — картины на стенах (репродукции, конечно, но кого это волнует?), мебель под старину, даже охрана в ливреях (правда, с электро-дубинками наготове). Но за всей этой показухой скрывалась тоска зелёная и ощущение полной безнадёги.
Бобшильд чувствовал себя последним чмом. Он, великий князь (ну ладно, бывший, но всё равно!), вынужден был хлебать местное пойло для простолюдинов, которое гордо именовалось «вином», и общаться с такими же неудачниками, как он сам.
Компанию ему составляли четверо таких же «почётных гостей» — мятежные прусские дворянчики, которые решили, что старая добрая Пруссия срочно нуждается в коммунизме. Ну, типа, равенство, братство, отобрать всё у богатых и поделить между… ну, видимо, между собой.
Революционеры хреновы! Вид у них был соответствующий: глаза горят праведным огнём, речи толкают про светлое будущее, а сами даже шконки свои заправить ровно не могут. Дурачки, одним словом.
Бобшильд снова отхлебнул винишка.
— … и тогда мы свергнем этих буржуев! — вещал один из революционеров. — Долой частную собственность! Вся власть — народу!
— Ага, — поддакнул второй. — И пиво всем бесплатно!
— А вино? — спросил третий, глядя в свой бокал с таким видом, как будто там плавала дохлая муха. — Вино тоже будет народным? Надеюсь, получше этого шмурдяка.
Четвёртый просто молча кивал и икал.
Бобшильд слушал этот бред и думал: «Господи, за что мне это наказание? Мало того, что всё просрал, так ещё и в компании этих дегенератов приходится чалиться. Эх, Вавилонский, сука, чтоб тебя Тени сожрали!»
— А вы, господа революционеры, хоть понимаете, что такое настоящий коммунизм? — он сделал ещё один глоток и поморщился. — Это когда у всех одинаково хреново. Вот как у нас сейчас с этим вином.
Революционеры уставились на него так, словно он только что объявил себя императором Российской Империи.
— Ты чего это, аристократишка? — прищурился первый. — Издеваешься над светлыми идеалами?
— Нет, просто объясняю на доступном примере, — Бобшильд лениво покрутил бутылку. — Вот смотрите: сейчас мы все пьём одинаково паршивое вино. Это и есть ваш коммунизм. А в моём дворце…
— В БЫВШЕМ твоём дворце, — с нескрываемым удовольствием поправил его второй революционер.
— … В МОЁМ дворце, — с нажимом продолжил Бобшильд, — я пил " Сассикайя' урожая таких годов, когда вас ещё даже не было в проекте! Вы хоть представляете, как оно пахнет? Как будто ангелы нассали в бокал! Божественно!
Третий революционер невольно сглотнул.
— А женщины? — неожиданно подал голос четвёртый, самый молчаливый из всех. — У тебя там наверняка были шикарные женщины?
Бобшильд расплылся в улыбке.
— О-о-о, друзья мои! Если бы вы только видели мой гарем! Двадцать восемь красавиц, и каждая обучена искусству любви в лучших… эмм… учебных заведениях Европы. Блондинки, брюнетки, рыжие…
— И все с сиськами? — уточнил первый с таким видом, как будто проводил научное исследование.
— Разумеется! — Бобшильд раскинул руки, показывая наглядно. — Сиськи всех форм и размеров! А что, в вашем коммунистическом раю сиськи тоже будут общими?
Коммунисты нахмурились, явно пытаясь вспомнить, что там писалось в их учениях насчёт женских прелестей.
— Нет, ну это же другое, — неуверенно пробормотали они.
— Ага, другое, — отмахнулся Бобшильд. — В том-то и дело! У вас всё общее, кроме самого интересного!
Он уже собирался послать этих дебилов куда подальше и пойти страдать в свой номер, как вдруг дверь с грохотом распахнулась, и в комнату ворвался охранник.
— Господа! — выпалил он, задыхаясь. — Там… там…
— Что «там»? — лениво спросил Бобшильд. — Обед принесли? Надеюсь, сегодня не опять эта ваша капуста тушёная?
— ХУЖЕ!!! — заорал охранник. — Там… ТЕНИ!!! В БЕРЛИНЕ!!! НАПАЛИ!!!
Бобшильд поперхнулся вином. Тени⁈ Здесь⁈ В Пруссии⁈
Аристократы-коммунисты повскакивали со своих мест.
— Тени⁈ — пробормотал один. — Это что, начало конца⁈ Старый мир рушится!
— Ура, товарищи! — заорал другой. — Скоро вся власть будет Советам! То есть, нам!
Бобшильд же замер. Он вспомнил Леоса. Тот ведь что-то такое говорил… Про ритуалы, про силу, про то, что Тени помогут ему захватить власть… Правда, для этого нужны были жертвы.
Бобшильд тогда не воспринял его слова серьёзно. У него и без того всё уже было на мази. Какое ему дело до того, что болтает этот сумасшедший фанатик? Но сейчас, когда мир вокруг рушился, когда он сам сидел в этой дыре…
«А что, если Леос не врал? — мелькнула в голове шальная мысль. — Что, если это — мой последний шанс вернуть всё?»
Он посмотрел на своих собутыльников-революционеров. Наивные болванчики… Жертвы!
— Господа! — Бобшильд резко вскочил, изображая на лице праведный гнев. — Вы слышали⁈ Тени наступают! Возможно, это наш шанс! Но для начала предлагаю как следует отметить это дело! У меня в номере припрятана бутылочка настоящего армянского коньяка! Старого, выдержанного! Не то что это пойло! Выпьем за нашу будущую победу! За мир-труд-май!
Революционеры радостно загалдели. Ещё бы! Настоящий армянский! Да они за такое готовы были хоть на самого канцлера с вилами пойти!
— Коньяк? — переспросил один. — А он точно не буржуазный?
— Самый что ни на есть пролетарский! — заверил Бобшильд. — Из запасов самого Карла Маркса! Он его лично прятал от прусской охранки!
Ну, тут уж устоять было невозможно. Перспектива выпить нормального коньяка быстро перевесила все их идеологические принципы.
Аристократы-коммунисты гуськом потянулись за Бобшильдом в его номер. Но там их ждал не коньяк.
Бобшильд, заперев дверь на ключ, достал из-под кровати старый, затупленный столовый нож и вилку с погнутыми зубцами (другого оружия в «элитной тюрячке» не водилось).
— Простите, ребята, — сказал он, облизывая пересохшие губы. — Но для великой цели нужны жертвы. Ничего личного. Просто ритуал.
То, что произошло дальше, лучше не описывать в подробностях. Скажем так: Бобшильд вспомнил все свои аристократические замашки… по части разделки дичи.
Революционеры, конечно, пытались сопротивляться. Но куда им, подвыпившим комнатным растениям, против бывалого князя, который в молодости провернул немало тёмных делишек.
Ознакомительная версия. Доступно 328 страниц из 1637
