— Да чего там рассказывать-то? — Мамонов сморщил нос, будто учуял что-то вонючее. — Он раньше не был таким толстым просто. Заболел, наверное. Раньше он был обычным хулиганом. Деньги тряс с малышни, стращал всех. Сейчас он странный какой-то стал, тихо очень себя ведет.
— Надо про него еще карикатур всяких нарисовать, — Марчуков шумно засопел. — Он нашу газету отобрал, жук жирный!
Но обсуждения газеты у нас не вышло. Сначала Друпи спросила что-то про этот корпус, и Марчуков с Мамоновым взялись ей, перебивая друг друга, рассказывать, как они раньше сюда лазали, а потом про поселившегося здесь Игоря. Потом я сказал про кино, и мы снова отвлеклись, потому что оказалось, что строить планы тайного побега даже интереснее, чем делать тайную газету. Самый интересный и, кажется, даже рабочий вариант предложила Друпи — прикинуться, что заболели, но до медпункта не дойти. И тогда у нас будет время от завтрака до ужина. Правда, скорее всего, Елена Евгеньевна зайдет в медпункт, чтобы проверить, что стряслось с ее подопечными… И тут есть два варианта — либо нужно по-тихому поставить ее в известность о нашем плане, либо кто-то должен ей сообщить, что фельдшер задержал нас до ужина, чтобы понаблюдать, не инфекционная ли болезнь с нами приключилась. Либо можно попросить фельдшера нас прикрыть, осталось только придумать, что ему за это пообещать… Сошлись на том, что надо бы под благовидным предлогом выпросить у родителей немного денег, а там посмотрим.
— Мне кажется, вмешивать взрослых в планы — это плохая идея, — своим всегдашним монотонным голосом сказала Друпи. — Лучше уж просто так сбежать через дырку в заборе, как мы купаться уходим. А когда вернемся — наврать что-нибудь. Если заранее скажем кому-нибудь, то он обязательно постарается нам помешать. Елена Евгеньевна за нас отвечает, так что ни за что не отпустит. Завхоза я не знаю, а фельдшер такой старый, что вообще не понимаю, как с ним можно разговаривать.
— Не явимся на обед и тихий час, могут из лагеря выгнать, — сказал Мамонов.
— Можно же сказать, что территорию мы и не покидали, — сказала Друпи. — Сидели в кустах, и все такое.
— А еще можно родителей попросить сгонять в кино, — сказал я. — В родительский день можно не появляться на обеде и тихом часе… И никто особо не проверяет…
О том, что мой отец приехал, я узнал вообще практически случайно. После завтрака, когда народ потянулся к главным воротам, я заглянул в библиотеку, схватил с полки первую попавшуюся книжку и устроился на скамейке рядом с корпусом. Не могу сказать, что я как-то особенно соскучился по отцу. Даже больше скажу, я уже и лицо-то его очень мог вспомнить. С прошлого родительского дня он меня ни разу не навестил, впрочем, я не очень-то и скучал.
Книжка называлась «Парень с космодрома». Я думал, что это какая-нибудь советская фантастика в духе «ты лети моя ракета», но оказалось что там про жизнь молодежи в казахской деревне, рядом будущим космодромом Байконур. Про космос там ровным счетом ничего не было, но написано было все равно неплохо, так что я даже зачитался и не заметил, что ко мне подошла Цицерона.
— Там, кажется, твой папа приехал, — сказала она.
— Кажется? — я отвлекся от приключений Лешки Новожилова и посмотрел на девушку.
— Ну, вроде бы да, — она пожала плечами. — Он там с вашим воспитателем болтает.
— С Артуром Георгиевичем? — я захлопнул книжку и встал. — Ну тогда пойду проверю. А твоя родня что?
— Мои уже уехали, — Цицерона криво улыбнулась. — Так что я отстрелялась.
Я посмотрел на обложку. Не знаю, с чего я решил, что книжка про космос. Там был задумчивый подросток на фоне каменного идола. Хотя обложки книги — это такая себе штука… Надо будет дочитать, интересно, к чему там дальше ведет автор. Я заскочил в к палату, бросил книжку на свою кровать и направился к воротам.
Отца я заметил не сразу. Я честно пытался по дороге вспомнить, как он точно выглядит, но память подсовывала мне только какие-то малозначимые подробности. Про выпивку в стекляшке у вокзала. Про заправленную под ремень футболку. Про дурацкую кепочку. В круговерти родителей и детей проще оказалось искать Артура Георгиевича. Его-то я вряд ли с кем-то перепутаю. А то глупо получится — найду похожего мужика в голубой футболке и белой кепке, а это окажется отец какого-нибудь шкета из десятого отряда. Тем более, что мужчины тут одевались примерно в похожем стиле.
Ага, вот он… Когда я его увидел, то вспомнил, конечно же. Сегодня он приехал без своей юной невесты. Но, такое ощущение, что не особенно как-то по мне и соскучился. Они с Чемодаковым стояли возле забора и о чем-то оживленно болтали. Руками размахивали, смеялись. И вообще смотрелись хорошими друзьями.
— О, Кирка, здорово! — отец обратил на меня внимание, спустя примерно минут пять. Я стоял рядом и слушал, как они с Артуром Георгиевичем обсуждают какого-то общего знакомого и его стерву-жену, с которой он не разводится только потому, что у той квартира хорошая. А что делать? Двое детей, подашь на развод — всю жизнь будешь горбатиться на алименты, дело такое… — Ты что ли вырос тут у меня?
— Кормят хорошо, — ухмыльнулся я. А ведь, похоже, я и правда подрос со времени нашей последней встречи. В прошлый раз отец казался мне выше, а сейчас я, кажется, уже был с ним одного роста.
— Ну и как он тут поживает? Не хулиганит? — отец повернулся к Артуру Георгиевичу.
— Какое там хулиганит, — пренебрежительно махнул рукой наш воспитатель. — Он же всегда был рохля и мямля у тебя. Хорошо еще, что хоть писюльки свои вслух не читает!
Они оба весело заржали. Хм, интересно. Получается, мы с Чемодаковым давно знакомы. И настолько хорошо, что он даже знает про мое, в смысле, кириллово, творчество?
— Это мать ему все потакает, — отец покивал. — Моя бы воля, я бы сжег к чертовой матери все эти его произведения! А то уже вырос вон какой лоб здоровый, а все какие-то сказки сочиняет. Позорище!
— А помнишь, помнишь, как тогда он нам с выражением читал что-то про звездолет, бороздящий просторы космического пространства, а? — Артур Георгиевич толкнул моего отца в плечо и они снова засмеялись. — Ты, Кирюха, поди думал, что мы тебе хлопаем, потому что нам интересно, а? Но теперь-то ты уже большой, понимаешь, чему надо верить, а чему нет, а?
— Так сейчас-то он уже поди и не пишет больше, — отец посмотрел на меня. — Или все еще пишешь? Ты давай бросай уже, тебе о будущем пора думать, а не про космические ракеты!
— А помнишь, как тогда еще твоя Люба нам нагоняй устроила, а? — язык Артура Георгиевича слегка заплетался. Он что, уже бухой с утра?
— Ну так еще бы, — мой отец поддернул штаны. — Она с него пылинки сдувает, он же сыночка-кровиночка. Вот он и занимается черте-чем, вместо того, чтобы в футбол гонять.
Я переводил взгляд с одного на другого. Да уж, Артур Георгиевич просто педагог уровня «бог», ничего не скажешь. Насколько я успел почитать, Кирилл писал довольно неплохо. Наивно немного, но вполне грамотно. И даже какой-никакой сюжет присутствовал, да и приключения не были просто содраны с какого-нибудь известного кино. Так что претензии этих двух алконавтов были, мягко говоря, странными. Я, конечно, тоже такой себе педагог, но что-то мне подсказывает, что пинками и шпынянием они вряд ли смогут воспитать из подростка того самого «настоящего мужика», идеал которого они где-то в воображении нарисовали.
— А может мы зря на парня напустились? — с притворным сиропом в голове проговорил Артур Георгиевич. — Может у него талант? И он еще писателем знаменитым станет, а?
— Да брось, Жорыч, посмотри ты на него, какой из него писатель? — отец скорчил презрительную мину. — Достоевский, ага. «Каштанку» новую напишет, ну… Я с ним как-то уже разговаривал серьезно по этому поводу, сказал, что выкину его писюльки, если еще раз увижу, так он знаешь что?
— Что? — воспитатель подался вперед от любопытства.
— Нюни распустил, как девчонка! — отец всплеснул руками. — Ты представляешь, да? Развел сырость, тетрадки свои у меня из рук вырывал. Тьфу ты…
