– Ошибочка. Мы не пришли воевать. Мы пришли… забирать свое. И предлагать компенсацию. Последний шанс, эльфийка. Он кивнул одному из бронированных демонов. Тот тяжело ступил вперед, воткнул копье в землю и начал чертить на почве сложный багровый знак маны.
– Мы просто возьмем то, что уже никому не принадлежит. Сило… аккуратно.
Штарк выхватил меч, его сердце колотилось.
– Ферн, щит! Мастер Фрирен, они… что-то рисуют! Он бросил взгляд на Сайтаму. Тот наблюдал за рисуемым знаком с видом человека, оценивающего граффити.
– Сайтама! Видишь того, что рисует? С рогами покрупнее? Вот этот! Он… он делает что-то плохое! Очень! Надо его… остановить! Аккуратнее! Помни про… про валуны! И про нас!
Сайтама перевел взгляд с знака на Штарка.
– Аккуратнее? Остановить? Ага, понял. Он начал пробираться через группу к рисуемому кругу.
– Эй, рогатый! Ты чего тут малюешь? Мешаешь людям проходить.
Демон-ритуалист проигнорировал его, углубляясь в работу. Знак светился все ярче. Демон-дипломат усмехнулся.
– Лысое насекомое, отойди, пока не…
Сайтама уже был рядом. Он наклонился, разглядывая багровые линии.
– Хм. Кривовато. И цвет… слишком яркий, режет глаз. Он чихнул. Не громко. Просто «Апчхи!» от пыли или просто так.
ФШШШ!
Весь сложный, наполненный темной манией ритуальный круг… погас. Просто потух, как спичка, брошенная в лужу. Багровая мана рассеялась с жалким шипением. Демон-ритуалист, вложивший в круг часть своей силы, ахнул и отшатнулся, как от удара током.
– ВОТ ВИДИШЬ! – завопил Штарк, не зная, радоваться или паниковать.
– Он ЧИХНУЛ! И РИТУАЛ СЛОМАЛ! Теперь они злые! Очень злые! Смотри, тот, что стоял с мешком, достает кинжал! Вон тот! С длинным носом! Аккуратнее! Не повреди… эээ… траву!
Демон-дипломат действительно выхватил из складок одежды ледяной кинжал, его маска вежливости сменилась гримасой ярости.
– Глупое существо! Ты испортил все! Умри…
Сайтама, уже повернувшийся к «длинноносому» по указанию Штарка, машинально отмахнулся рукой в его сторону, как от назойливой мухи.
– Отстань, занят.
ПУФФ.
Демон-дипломат исчез. Не в тумане, не в дыму. Просто перестал существовать. На его месте остался только увесистый мешок с золотом, который с глухим стуком упал на землю. Демон-ритуалист, только что пришедший в себя, замер с открытой пастью. Второй бронированный демон зарычал и бросился вперед, занося копье.
– ВОН ТОТ! – заорал Штарк, указывая на атакующего. – ОН ИДЕТ! С КОПЬЕМ! ОЧЕНЬ ЗЛОЙ! АККУРАТНЕЕ! ПОПАДИ ТОЛЬКО В НЕГО, А НЕ В ХОЛМ!
Сайтама вздохнул.
– Да уж, злой. Он не стал махать руками. Он просто… пнул небольшой камешек у своих ног. Тот же камешек, что спас Камешка-пса от бульдога.
ТЫК.
Камешек с пушечным свистом рикошетнул от латного сапога демона, снес ему коленную чашечку (раздался хруст и дикий вопль), ударил в руку, держащую копье (кость хрустнула еще раз), срикошетил в шлем (оставив вмятину размером с кулак) и улетел куда-то вдаль, просвистев над холмами. Демон рухнул на землю, корчась от боли и издавая нечленораздельные звуки.
– Ох, какие это они слабые – сказал Сайтама, наблюдая за падением.
– Вроде не убил. Ты просил аккуратнее. Он посмотрел на Штарка.
–Точно не убил? Он орет.
Штарк, Ферн и даже Фрирен смотрели на корчащегося в агонии демона, затем на мешок с золотом, затем на Сайтаму. Штарк медленно опустил меч.
– Э… да. Не убил. Точнее… не стер с лица земли. Это… прогресс? Он не был уверен.
Демон-ритуалист, видя судьбу «дипломата» и «штурмовика», бросился наутек, хромая и прижимая руку к груди – видимо, отдача от погасшего ритуала давала о себе знать. Камешек радостно тявкнул ему вдогонку.
Фрирен подошла к мешку с золотом, поддела его носком сапога.
– Богатства Повелителя Теней, – произнесла она с ледяной иронией.
–Достаточны, чтобы купить покой? Как минимум, пару хороших ужинов в приличной харчевне. Без Адского Перца.
К всеобщему удивлению (особенно Штарка), уголок губ Фрирен дрогнул. Не в полноценную улыбку, но в нечто очень близкое к ней. Она посмотрела на Сайтаму, который подошел к корчащемуся демону и тыкал его ногой, приговаривая: – Эй, ты жив? Скажи своему боссу, что подарки мы приняли. И чтоб больше не присылал продавцов. Надоели.
«Объект 'С',» – сказала Фрирен, и в ее голосе впервые за много дней снова зазвучали знакомые Штарку и Ферн нотки научного интереса, смешанные с… усталой покорностью судьбе. «Ваша… 'координация' с Штарком… Она неожиданно эффективна. В своем роде. 'Аккуратнее' – полезная команда.»
Сайтама перестал тыкать демона. – Координация? А, ну да. Штарк кричит, куда смотреть и чтоб аккуратнее. Удобно. Только он орет слишком громко. Уши потом звенят.
Штарк покраснел.
– Я старался! Чтобы ты понял срочность!
– Понял, понял, – Сайтама махнул рукой. Он подошел к мешку, засунул руку внутрь, вытащил горсть золотых монет.
– О, реальное золото. Думал, фальшивки. В Городе-Z демоны часто подделки подбрасывали. Он бросил монеты обратно.
– Ладно, кто понесет? Я несу пса, если что. Он устал.
Ферн подняла мешок, удивленно крякнув под его весом.
– Я… я донесу. До ближайшего города. Найдем сиротский приют или что-то в этом роде.
Фрирен кивнула, ее взгляд еще раз скользнул по Сайтаме.
– Да. И… Сайтама.
А? – произнес Сайтама
– Спасибо. За… аккуратность. И за устранение… назойливых торговцев. Она повернулась и пошла дальше, но теперь ее шаг был чуть легче.
Сайтама почесал лысину.
– Не за что. Всегда пожалуйста. Только в следующий раз, Штарк, говори конкретнее. 'Аккуратнее' – это размыто. 'Бей в ногу' или 'не ломай холм' – понятнее.
Штарк вздохнул, но в его глазах горел огонек. Они координировались! Пусть криками и с комичными результатами, но координировались! И Фрирен заговорила с Сайтамой! И даже почти улыбнулась! Он подтолкнул Ферн.
–Видишь? Прогресс! Мы как команда!
Ферн, спотыкаясь под тяжестью мешка с демоническим золотом, бросила на него убийственный взгляд.
