Придется взбодриться.
Чайком.
Балтийским.
"Балтийский чай" огромной сосулькой студит пищевод.
Тихая ночь полупустыни наполняется красками и звуками невероятной сочности. А какое тут небо...... обалдеть. И как я этого раньше не замечал.
Усталость смывает без остатка, я готов действовать.
Я хочу действовать!
Мне просто п...ц, как нужно действовать!
"Ты трахался под кокаином, Ник?" - томно интересуется Шэрон Стоун.
"Какаинум", - отвечает ей Арни.
"А правильно ли я смешал ингредиенты коктейля? Надо у Ольги уточнить, ей положено разбираться в веществах".
Хи-хи.........
"Чайку" хватило на пару часов с хвостиком, я пер вперед и вперед не хуже скаковой лошади. Потом пришлось забадяжить еще порцайку "чая".
Еще час и я, предварительно выкинув оттуда дохлую змеюку с желтым брюшком, забиваюсь в щель между камнями.
Сознание разом отключается.
Чик - сплю.
Просыпаюсь от того, что мне нестерпимо хочется пить и догнаться "чайком".
- Ага, счаз-з-з.
Вот только наркоманов в нашем маленьком, но дружном отряде не хватало.
- Твою дивизию! Да у меня натуральная ломка!
Холодный, как у матерого чекиста, рассудок требует, - Со словами "Скажи коксу нет",- недрогнувшей рукой пустить по ветру содержимое заветной скляночки.
Откровенно грязная, "чистая и недрогнувшая" рука ощутимо подрагивает. Да что там подрагивает, в руках откровенная трясучка.
А в груди пламенным мотором заходится форсажем горячее сердце.
- П....ц, приплыли.
Стимуляторов мне жалко, до скрипа зубов. Могут еще пригодиться.
Вот только еще доза и уже я никому не пригожусь.
"Папка - нарик моим детям не нужен", - это я вам ответственно заявляю.
Есть еще запасец ганджубаса, но это совсем не то.
А пока вскрываю ИРП.
"Чего изволите"?
Рис с курицей, греча с говядиной. Супец, галетки, повидло.
Изволю суп, гречу с говядиной, и кофе. Где-то пакетик сухого молока должен быть.
О! Даже сливки, совсем хорошо.
Можно ли мне полста грамм рома?
Нужно!
Закончив с обедом, пакую остатки рациона и весь мусор.
Ага, понесу его с собой, в моей ситуации лишнего картона или пластика не бывает.
Теперь определиться с текущей дислокацией.
С востока до горизонта тянется изрядно надоевший пейзаж холмистой полупустынной равнины. Север - та же саванна, но с еще более развитым рельефом. На юге и западе грузная стена гор.
Дороги на Демидовск не наблюдается.
Похоже, употребив допинг, я сильно уклонился к горам на западе. Вроде была у меня такая мысль. Ночной марш-бросок помню как-то фрагментарно, как будто бы это было не со мной.
Сколько я преодолел за ночной марафон?
Верст тридцать - точно. Возможно больше.
Признаков присутствия человека не наблюдается. Впрочем, и живности особо не наблюдается. Как-то пустовато вокруг.
Я не против.
Поспать больше не получится, так что....
Приняв дозу "Балтийского чая", с дурацким хихиканьем развеиваю по ветру содержимое заветной склянки.
Ох, и будет же меня ломать. Но не сразу, а через пару часов.
А пока....
Левой-правой.
Вдыхаю знойный, пыльный воздух. Щурюсь на солнце. Смахиваю со лба соленую влагу.
Голова пустая, как открытый космос. В мышцы спины и ног словно забиты гвозди. Ноги сбиты о камни и шагать откровенно тяжко. Однако, усталость, теперь я не тороплюсь. Некуда.
Пятнадцать минут отдыха и глоток воды на час хода.
Времени на отдых хватает.
Глотка воды нет.
Левой - правой.
Левой - правой.
Как-то не нравится мне окрестный пейзаж.
Стой, раз-два.
Стою.
Смотрю.
Как там у Высоцкого:
Лучше гор могут только горы
На которых еще не бывал.
Так вот у меня с этим не пересказать как хорошо. Лучше, пожалуй, и быть не может - со всех сторон горы. Причем с севера и запада тянется хороший такой кряж с острыми пиками вершин.
И дороги на юг нет. Только в западном направлении, тянется постепенно повышающаяся долина. В дешёвую китайскую оптику видимость верст на десять. И на протяжении этих десяти верст ничего непроходимого не наблюдается. Местность постепенно повышается, но ничего экстраординарного.
Собственно при всем богатстве выбора вариантов продолжения маршрута ровно два:
- вернуться назад и поискать другую дорогу.
- продолжить движение по долине, с весьма вероятными шансами упереться в непроходимый перевал.
За первый вариант - только простота маршрута и знание того, что идя вдоль гор я упрусь в трасу Москва - Демидовск.
Против этого варианта - мизерный запас воды, которой осталось меньше литра. Поверни я назад, еще полдня воды я точно не встречу. В то время как горы сулят в вопросе водоснабжения большие перспективы. Теоретически.
К тому же пока долина идет строго в направлении Дмидовска. Это не навсегда, но десять километров это десять километров.
С сомнениями покончили хищные силуэты, вставшие на мой след.
Местность постепенно повышается, по мере продвижения распадок становится все уже. Крупной живности не наблюдается, птицы, змеи, ящерицы, черные жуки-землерои. О том, что сюда забредает крупная живность, свидетельствуют лишь полузасыпанные песком белые костяки.
Однако если есть костяки жертв, найдется и охотник.
Воды я пока не нашел, зато наткнулся на знакомые фиолетовые метелки побегов.
"Как Грета эту травку называла?"
"Кажись Лампа Тиля. Нет - Колба Тиля".
Кто такой Тиль и почему растение называется именно так, мне не рассказали. Однако рискну предположить, Тиль - ботаник из первых ученых, заброшенных сюда Орденом. Скорее всего, уже покойный.
Скинув рюкзак и пристроив на него СВД, пускаю в ход фашистский тесак. Ссохшийся до твердости цемента грунт поддаётся с трудом, однако через десять минут я извлекаю из земли корнеплод похожий на морковку-переростка.
Дальше пошло веселее. Еще через пять минут рядом с первой "морковкой" ложится вторая. А потом третья и четвертая.
Стоп, хватит. Больше жидкости мне не унести. Не в чем.
Здесь корнеплоды мельче тех, которые юные следопыты демонстрировали мне на востоке. Но на литр сока с каждого рассчитывать вполне реально.
Обстучав корнеплоды срезаю с них плотную шершавую кожицу. Почистив, режу первый корнеплод на мелкие кусочки. Кусочки укладываю в чистую тряпицу. Обмотав концы тряпицы вокруг рукоятей ножей, выкручиваю тряпку, как мокрое полотенце.
Сдавливаемый корнеплод трещит, но обильно выделят сок, капающий в подставленный под тряпку котелок.
Вспоминается бородатый анекдот, про мужа-алкоголика, вредную жену, ведро водки и дохлую кошку. - Ну, кисонька, ну еще капельку, ну пожалуйста.
С одного корнеплода получается три четверти стандартного армейского котелка.
Закинув все еще влажный жмых в рот, не пропадать же влаге. Приступаю к переливке содержимого котелка в пластиковые бутылки.
У пластикового пакетика из-под основного блюда американского ИРП срезаю нижний уголок, получив подобие воронки.
Мысленно нахваливая внутреннего хомяка, не давшего выбросить такую полезную штукенцию, как упаковка из-под съеденного рациона, прилаживаю эрзац - воронку к горлышку пластиковой бутылки.
Складно вышло.
"Может мне стоит сменить фамилию в Ай-Ди? На Кулибин".
"Den Kulibin - звучит-то как".
Дав отстоятся отжатой жидкости, переливаю ее в пластиковую бутылку.
Повторяю операцию с остальными корнеплодами, получив три литра чуть кисловатого овощного сока, отлично утоляющего жажду и неплохо сохраняющегося на жаре. Не уверен, что им стоит заливать сублиматы. Но для этой цели у меня осталась вода в поясной фляге.
