— Вот спасибо, — отвесил я шутовской поклон.
— Обращайся, — оскалился мне медик. — Через годик, не раньше. Видеть твою рожу противную не могу! Вали!
Я и пошёл. Выслушав по пути к мастерской заверения Искина, что:
— Этот злобный старик врал, Марк. Ну какой вы придурок⁈ Так, легкая забывчивость… может, немного кретинизма… капельку аутизма…
— Это ты меня утешаешь? — фыркнул я.
— Конечно! — горячо заверила меня она. — Я вот тоже не подумала.
— Не слишком утешает, хотя в утешении я не слишком нуждаюсь. Совсем не мой профиль, хотя знания по медицине стоит подтянуть. Когда время найдётся…
А насчёт Леща и Була планы у меня окончательно сформировались уже у Эскулапа. Выйдут они сильнее прежнего, с хорошей регенерацией, прочнейшими костями — имплант будет упрочнять их до физиологического предела, в рамках ограниченной области.
И кариес им тоже не грозит…
Но при этом, на восемьдесят шесть процентов, с мелкой моторикой будет не слишком хорошо. Не слоны в посудной лавке, конечно. Но нитку в иголку без технических приспособлений они не вставят.
Как и многие «нормальные» люди. Но роль для имплантированных я придумал в виде… операторов доспехов. Не механизированных — для них у меня нет ни производственных мощностей, ни денег, ни ресурсов.
Но им с их возможностями такие будут не нужны. А нести на себе брони, без снижения мобильности (про ловкость промолчим, её и без того будет не переизбыток) они смогут столько, что это приблизит их к ходячим бункерам.
Хорошей брони, между прочим. Ну и регенерация не лишняя — пулеуловители, взламыватели обороны… Масса задач, в которых они окажутся востребованы и полезны. И бедствовать, естественно, не будут.
Добрался до мастерской, достал из кармана пару оставшихся имплантов. Задумался… и положил в сейф. Нарушение мелкой моторики мне если не губительно, то сильно затруднит работу и путь к цели.
Не говоря о том, что количество имплантов ограниченно эфирным каналом, от которого они питаются. И если у обычного одарённого он сам чувствует «грань» по ослаблению Дара, то у меня — чёрт знает.
Может, канал от Проклятого Дара «вытянет» все импланты Мира и пару валарских впридачу. А может всего два, притом ослабив Доспех Жизни… В общем, пока не буду знать больше — пусть полежат. Ну или не появится кто-то в том же положении, что и парни.
Чего, я надеюсь, не будет.
Граница Верхнего и Нижнего города, управление техкоммуникаций, Новгород. Бригадир
Бригадир с внутренним удовлетворением, даже можно сказать радостью, шёл по знакомому коридору управления. И ему было чему радоваться: супруга благополучно разродилась двойней, сейчас ожидая его дома… Как и крики новорождённых, что закалённому стройками Бригодиру было скорее в радость.
Денег хватило не только на оплату клиники, но и образовался некоторый, пусть не огромный, запас на семью, который радовал.
И, наконец, он возвращался к привычной работе. Война банд закончилась, так что можно возвращаться к осмотру и проверке коммуникаций. Пусть и не столь прибыльно, как при халтуре на Марка… Но спокойнее. И законнее. И надёжнее.
Постучавшись, бригадир вошёл в кабинет начальника.
— Пал Игнатьич, моё почтение, — с улыбкой кивнул он.
— А-а-а, это ты Лёнь. Давненько тебя не было, — не проявляя особой радости ответил начальник.
— Ну так вы меня сами отослали, Пал Игнатьич, — нахмурился Бригадир.
— Сам, да. Было дело, — покивал начальник.
— И вот, война банд закончена, а я и моя бригада готовы…
— Понимаешь какое дело Лёнь… Тебя долго не было.
— Пал Игнатьич, вы же сами… — растерянно произнёс Бригадир, предчувствуя неприятности.
— Сам-то сам… да начальству, — со значительным видом поднял он палец, — виднее. В общем, Лёнь, больше ты у нас не служишь, — развёл руками Павел Игнатьич.
— И что мне делать? — скорее себе, чем начальнику, задал вопрос Бригадир.
Настроение его испортилось кардинально, что и понятно. А будущее, минуту назад казавшееся светлым, заиграло всеми оттенками чёрного.
— Да-да, понимаю, — сочувственно покивал Павел Игнатьич. — А у тебя жена, детишки народились… Но… А знаешь, Лёнь! Могу я тебе помочь! — хлопнул он ладонью по столу.
— Как? — спросил Бригадир, с некоторой надеждой… но не слишком сильной.
— Ну, нанять тебя снова я никак не могу. Начальство, сам понимаешь. Но ты, Лёнь, мастер толковый. И деньги тебе нужны. И работа тебе привычная. Положится на тебя могу, Лёнь. Так что предлагаю тебе стать стажёром! Деньги, конечно, поменьше… Но лучше чем ничего! А там отслужишь годик-другой — и начальство подобреть может. Ну как?
— А служить-то где придётся, Пал Игнатьич? — терзаемый смутными сомнениями спросил Бригадир.
— Так твой же участок, который знаешь! Всё тебе привычно, — с доброй улыбкой кивал начальник… точнее, уже бывший начальник.
Потому что стажёр получал четверть жалования мастера, а мастер — плату за «участок». И даже младенцу понятно, что никакого «мастера» над Бригадиром не будет. И «начальство», о котором многозначительно говорил Пал Игнатьич — он сам.
Который, пользуясь неразберихой и простоем конфликта, решил погреть руки на мастерах. А если их не будет — так с него и взятки гладки: отбрешеться, мол война была. Нужны новые специалисты, старых не осталось.
Или так, или близко к тому. А четверть жалования — меньше половины, которую он отдавал бригаде за работу с коммуникациями.
— Знаешь что, Петя, — скрипнув зубами сказал Бригадир. — Да иди ты в жопу, со своей жадностью! И стажёра своего туда засунь!
Развернулся, взялся за дверь. А вслед ему прозвучало:
— Уйдёшь — больше не сможешь вернуться. А у тебя жена и…
— НЕ ТВОЁ СУЧЬЕ ДЕЛО! — рявкнул Бригадир, и захлопнул с грохотом дверь.
Идя в коридоре чуть поостыл… Но действовал он верно. Разве что рожу этому уроду стоило начистить… Только тут жандармами могло запахнуть. Так что всё верно.
А ещё Бригадир понял, что сидящие на лавочке невесёлые коллеги, с которыми он поздаровался помахав рукой, сидят там не от безделья. Так что выйдя из управления он направился к лавочке, где стояло четверо знакомцев.
— Тоже уволил? — уточнил один из них, Миха, самый молодой из присутствующих.
— Стажироваться предложил, — сплюнул Бригадир.
— Как и всем нам, — мрачно добавил Кеша, мастер с которым Бригадир начинал служить. — Давайте выпьем, что ли….
— Погодите пить. Что делать-то будем? — спросил Бригадир.
— А хер знает, — стало ему ответом.
— Я тут думал, нас трое…. четверо с тобой, Бригадир, — вдруг сказал Миха. — И бригады у каждого, у кого-то побольше, у кого-то поменьше…
— Не начинай по новой, Мих, — махнул рукой один из мастеров.
— А что начинай-то?
— Да про лавку он талдычит, мол открыть нам надо, да кустарить.
— А что? Сантехника — что, не потянем? Или дома ремонтировать, да хоть строить!
— В Верхнем — не потянем, — рассудительно ответил Бригадир. — Я ваши деньги не считал, но не наберётся у нас вместе столько.
— А в Нижнем⁈
— А в Нижнем твоя лавка от силы трёх-четырёх мастеров прокормит. Считай за еду горб ломать, а бригады — распустить.
— Не дело, — отметил Кеша.
— Да не дело, — признал Миха. — А делать-то что⁈
А Бригадир задумался о своём последнем работодателе. И о том, что несмотря ни на что… Да и вариантов-то других нет!
— Слушайте, братцы, — начал он. — Есть у меня на примете человек. Платит неплохо, дело ведёт честно. Но… он из банды.
