— Создатели хотят, чтобы у виртуального мира было своё собственное искусство.
— С вагинами и пенисами! — подхватил я. — Да здравствует! Бля, в какой же жопе я живу... Сколько живу — столько о**еваю... Ладно, бывай, Вейдер. Напиши что-нибудь нормальное, что ли. Напишешь — тащи. Я — Мёрдок, меня все знают.
— Мёрдок? — внезапно оживился Вейдер. — В честь Айрис Мёрдок, знаменитой английской писательницы?
— Слушай, тебе мечом по башке дать?
— Но вы же артист...
— Вот именно. Я очень ранимый. А Мёрдок — это в честь Уильяма МакМастера Мёрдока, дежурного офицера на «Титанике». Просрав в первые тридцать семь секунд все полимеры, он мужественно боролся до конца, пытаясь хоть как-то исправить ситуацию.
— И что? — спросил Вейдер.
— Кто говорит — застрелился. А кто говорит — переохлаждение. Тела не нашли. Вот так вот, Вейдер. А ты говоришь — ствол, готовый взорваться. Тьфу!
Я вышел с книжкой в руках на улицу и почувствовал себя немного Буратино [1]. Один из тех, кто ночью пострадал от моей бурной деятельности, заступил было мне дорогу, но, увидев книжку, так охерел, что я спокойно прошёл мимо него.
В музыкальном магазине я купил микрофон и стойку. Поорал в микрофон и остался очень доволен результатом. Всё, личный состав укомплектован. Хорошо бы, конечно, ещё одного гитариста, но мне б сперва с этими двумя виртуозами совладать. Не всё сразу. Степ бай степ и всякое такое.
Кабак издалека звучал громко и яростно. Особенно звучал Рома. Надо будет сказать ему, чтоб накал сбавил, а то этак на него никаких барабанов не напасёшься.
В зале сидел Дон. Сандры и Коли не было. Да и чего бы они тут забыли? Чай, не прописаны. Дон же с мечтательным выражением лица слушал то, что творили мои весёлые парни. А они увлеклись. Лабали так, что даже меня не заметили.
Я бросил книгу на столик, сходил и налил две кружки пива, вернулся. Дон с интересом читал о приключениях Пениса и Вагины, которые показывали друг другу, как правильно пи́сать, и в итоге приходили к выводу, что писать можно по-разному. Дон, не глядя, протянул мне мою выпавшую гитару. Я её принял, сел, отпил пивка.
— Какой кошмар, — сказал Дон, когда пацаны прервались перевести дух. — Что это?
— Книжка, — зевнул я.
— Надеюсь, не для мальца?
— Не. Для другого. Ну ладно, ладно, взял себе. Знаю, что херня, но надо же как-то поддерживать искусство. Мы, артисты, должны друг за друга держаться. Не в пидорском смысле, разумеется.
Дон закрыл книгу и подвинул её ко мне. Весь его облик выражал осуждение.
— О, Мёрдок! — обрадовался Рома, увидев меня. — Чё, как дела? Лабать будем?
— Мёрдок, я хотел с тобой очень серьёзно поговорить, — сказал Дон, глядя куда-то в сторону.
— Ну чего у тебя? — поморщился я и рассеянно отсалютовал Роме кружкой.
— Завтрашний день уже скоро.
— Это прекрасно, Дон.
— Я тоже так считаю, Мёрдок. Но ты помнишь, что за договорённость мы заключили?
Я поперхнулся пивом и выругался.
— Вот-вот, Мёрдок. Ты так спокойно тут сидишь, как будто никуда не торопишься.
— Ладно, буду репетировать под твоим чутким руководством, — беспечно сказал я.
— Этого не будет.
— Не понял?
— Ты мне друг, Мёрдок, я тебя уважаю. Но никаких репетиций здесь не допущу. Я вообще собираюсь тут многое поменять.
— Вот так номер. И где нам тогда репетировать?
— Я думал, что за три дня ты собираешься решить этот вопрос. Я твой друг, но я... Как бы тебе это помягче... Я — не творческий человек, я — не русский. Я не буду потакать тебе бесконечно. Мне кажется, я уже и так хорошо тебе помог. Наша договорённость насчёт клана и квестов — в силе. Но в своём трактире я собираюсь установить свои правила. Это — моя маленькая мечта, которую я осуществляю. И я не позволю твоей мечте, огромной, как асфальтоукладывающий каток, раскатать её в плоский блин.
Был огромный соблазн назвать Дона предательской пидарасиной и разорвать с ним все договорённости. Но я мужественно проглотил обиду. Ладно, Мёрдок. В самом деле, ты ведь уже большой мальчик. Реши проблему. Но сначала, разумеется, репетиция. Пока можно.
— Ладно, я тебя услышал, — сказал я Дону и встал, достав электруху из инвентаря. — Пацаны! Готовность номер один. «Звезда по имени Солнце». Е**шим на раз-два-три. Раз, раз, раз-два-три!
Белый снег, серый лёд
На растрескавшейся земле...
TRACK_39
Следующий день был самым грустным из всех, что мне довелось пережить в этом мире. Мы с Доном обошли кабак сверху донизу, покивали головами с умным видом (А чего, собственно, было кивать? Система облегчала заключение сделок до маразма. И я, и Дон сразу видели реальную стоимость бизнеса. Я делал десятипроцентную скидку. Калькулятор в голове у обоих тоже работал одинаково. И даже если бы я сейчас, например, поломал стул, сумма изменилась бы в башке у обоих) и пожали друг другу руки.
— Рад? — спросил Дон с искренней надеждой.
— Нихрена, — искренне ответил я.
— Мёрдок...
— Что «Мёрдок», Дон? У меня с этой рисованой хернёй связан целый год воспоминаний. Здесь я лишился виртуальной невинности, здесь я бухал, здесь я курил, пока было курево, здесь я репетировал со своей группой. А уж сколько мелодий я тут сочинил!
— Чтобы шагнуть вперёд, иногда нужно сбросить балласт. Мне кажется, трактир уже только тормозит тебя. Ты пойдёшь далеко, Мёрдок. Я в тебя верю.
— Спасибо, Дон. — Я обнял здоровяка. — Вас, нерусей, х*й проссышь, с вашим е**нутым менталитетом, но я тебя, кажется, понимаю.
— Ну, мы же не прощаемся? — Дон внимательно посмотрел на меня, отстранившись.
— А куда я с подводной лодки денусь?!
— С подводной?..
— Ага. Ну, знаешь, как там, в первоисточнике: «We all live in a yellow submarine».
— А почему жёлтая? — спросил Дон. То ли правда умудрился песню не узнать, то ли в контексте не врубился.
— В нашем с тобой случае, Дон, потому что обоссанная. Ладно, бывай. Дел невпроворот. Гнёздышко нужно обустраивать.
Я вышел из кабака и ушёл, не оглядываясь. Ветер срывал с моих ресниц несуществующие слёзы. Обидно... И втройне обидно, что ничерта это на самом деле не значит. Да захоти там, наверху, они Дону могли бы точно такой же кабак забацать за секунду. Хера там? Ctrl+c, ctrl+v — получите, распишитесь. Всем по кабаку, даром, и пусть никто не уйдёт обиженным!
Но нет. Им, видите ли, интересно смотреть, как эти смешные таракашки тут суетятся и начинают потихоньку воспринимать всерьёз виртуал. Живём, понимаешь, как в раю, бессмертные... Бля, где уже та Ева, которая сожрёт яблоко, и хоть подыхать можно станет? Яблок, что ли, купить и всем бабам по одному раздать — авось, повезёт...
Усилием воли я заставил себя переключиться на позитивные мысли. За продажу кабака я выручил космическую сумму в сто девяносто три тысячи золотых. С копейками. Тут же закрыл долг перед системой — получите, боги, нарисованные деньги! Надеюсь, вы на них дрочите.
— Ну чё, мудачьё? — миролюбиво сказал я, подойдя к фундаменту Роминого дома.
Рома сидел тут же, с интересом читая мою книжку. Иствуд учил Колю играть в классики, или во что-то типа этого. Им было весело, на меня они внимания не обратили.
— Чё ты там? — заглянул я через плечо Роме. — А, теорию зубришь? Дело, дело. Хвалю.
— Мёрдок... — Рома поднял на меня какой-то совершенно осоловевший взгляд. — У меня с этой херни вдохновение прёт. Я, типа, столько текстов уже могу зафигачить.
— Ром, Ром, тс-с-с! — испугался я. — Тормози. Хватит оторванных хренов!
— Да не обязательно, чтоб оторванный, можно...
— Нельзя, Ром.
— Но ведь...
— Ром: «Белый снег, серый лёд» — помнишь, да? Всё нормально. Отдай книжечку дяде Мёрдоку. Дядя Мёрдок её спрячет.
Рома, надувшись, отдал мне книжку и встал. Потянулся, с омерзением посмотрел на фундамент.
— Строить надо, — зевнул он.
— Надо, — сказал я. — Репточка нужна.
