— Как это вообще связано? — недоумевал Дон.
— Никак. Мир — это хаос и экзистенционанизм. Когда у стада не было выбора — стадо сидело под Николаем Вторым. Но пришли всякие странные личности и начали рассказывать, что жить можно по-другому. Трах-бах, кровища, дерьмище, всех трахают. Семьдесят лет жили без выбора, потом опять появились мудаки и стали рассказывать, что возможна альтернатива. Трах-бах, кровища, дерьмище, всех трахают... до сих пор. Учи историю, Донни, в ней все спойлеры. Как там говорится — кто не помнит своей истории, обречён повторять её вечно. А начинается всё с выбора пива. Все начинают с мелочей, Дон. Всего одна рюмка, всего один косяк, всего один «баян», а потом — херак! — и ты уже отсасываешь дилеру за дозу, пока в задницу тебя наяривает участковый. Дуализм этой ситуации...
— Лью тёмное, — перебил Дон.
— Нет, светлое, — возразил я. — Сегодня светлый день, светлый праздник, все будут пить светлое пиво, жидкая форма чистейшей солнечной энергии. Вивьен передала тебе приглашение?
Дон открыл краник, и светлая струйка полилась в кувшин.
— Передала, — вздохнул он. — В девять? А может, попозже? Трактир...
— Да х*й на твой трактир, — перебил я. — Оставь на девок, ничего не случится. Дон, вот серьёзно, не придёшь — я... Ты... Ты серьёзно об этом пожалеешь, Дон.
— Э, э, Мёрдок, спокойно! — Дон положил руку мне на плечо и заглянул в глаза. — Ты чего? Я приду. Просто время не слишком удобное, но чёрт с ним.
— Ты прав, Дон, — вздохнул я. — Чёрт с ним. Давай по маленькой, пока течёт. Мандраж лёгкий перед концертом.
— Концертом? — Дон сноровисто наполнил две стопочки. — А, да, концерт в «Апельсине».
— Если можно назвать это концертом.
— Да уж. С твоим-то опытом нервничать перед такой мелочью...
— Ну, знаешь, группа толком не сыгранная, да эти двое — вообще новички. Не умеют толком нихрена. Мы, правда, песню простецкую исполним.
Да, пока я мог списывать своё нестабильное состояние на предконцертный мандраж. А после концерта я в кратчайшие сроки на**енюсь, и комар носа не подточит.
— Всё будет нормально. — Дон выдохнул и выпил, я повторил его маневр.
— Будет, Дон, будет. Глянь, налилось уже, давай второй!
Когда Дон наполнил второй кувшин, я почувствовал за спиной движение. Повернулся. Ага, два нарисованных бугая заслонили выход. Я улыбнулся Дону и наткнулся на его улыбку.
— Ничего не выйдет, Мёрдок, — сказал он. — Две недели бесплатной выпивки — только здесь. Выйти отсюда с пивом тебе не дадут.
— Серьёзно? Платить заставишь?
— Таковы правила, не я их придумал.
— Ну да. И поимел их явно не ты.
Я улыбался всё шире, а вот улыбка Дона померкла.
— Что ты задумал? Пиво нельзя убрать в инвентарь, я проверял.
— На кружках? — уточнил я.
— А на чём ещё?
— На кружках я и сам проверял. Кружка — собственность кабака. В отличие от кувшинов, которые сегодня по моему заказу изготовил глиномес Грой, шипя сквозь зубы от ненависти. — И я прищёлкнул по ближайшему кувшину. — Что же ты бледнеешь, Дон? Ты не бледней, у нас с тобой впереди большое будущее. Я скоро ещё зайду. У меня, видишь ли, дома такая же бочка, как у тебя. Только она не инвентаризируется, зараза. До встречи!
Я переместил в инвентарь оба кувшина и подошёл к двери.
— Пацаны? — вежливо обратился к вышибалам.
Те медленно раздались в стороны. Я толкнул дверь, вышел под лучи фальшивого солнца и, повернувшись, показал Дону два средних пальца.
— Такая тема, Дон! Хочешь найти баг в системе — спроси меня как! И благодари мою мудрость, потому что хотя бы на сегодняшний вечер я избавлю твоих клиентов от выбора. Революция откладывается!
TRACK_62
Весь день до самого вечера я таскал халявное пиво в бочку, которую поставил дома. Даже устал. Поэтому даже обрадовался, что уже шесть вечера и можно пойти в «Бешеный апельсин» выпить пивка и расслабиться после такого напряжения.
— Аниме нет, — сообщил Рома, с грустью глядя на бочку. — Хрен знает, где этот ковбой шарашится.
— Если крышей не поехал от ужаса — подтянется к семи, — сказал я жёстко. — Давай, Ромыч. Инвентаризируй барабаны — и погнали. Держись, мой мальчик, на свете, — хлопнул я его по спине. — Два раза не умирать. Ничто нас в жизни не может — и так далее.
Вивьен и Коля отправились с нами. У меня были серьёзные сомнения, стоит ли брать в кабак пацана. Но оставлять его дома в одну каску — тоже не вариант. К батарее ведь наручниками не прикуёшь. Убежит, начудит чего-нибудь, расхлёбывай потом...
— Ромыч, — сказал я по дороге. — Ты, это... Извиняй, если что. Скоро многое изменится...
— Слушай, чё ты нагнетаешь? — ощетинился Рома. — И так колотит, блин!
— Ладно, — усмехнулся я. — Ты, главное, вот что... В общем, мой дом — твой дом, если чего. А кто будет возражать — бей в табло.
— А?
— На...
Опасное это дело — прощаться. Только начнёшь — и слово за слово, не заметишь, как всё выболтаешь. Харэ, в общем. Надо держаться. Вот как... Вот как батя мой! Жил как герой и умер как герой — незаметно, комар носа не подрочит. И я так же хочу!
Деньги дома оставил, наконец-то. Всё важное — сгрузил там же. Осталось разобраться с правами наследования. Самое простое — на вечерухе, когда все ужрутся, просто подарить кому надо бабло, кому надо — гитары. С домом — непонятка. Спросить бы у кого, что делается с домом после смерти, но ведь официально в этом мире нет никакой смерти. Может, можно дом продать? Ну, за свою цену. Символическую.
— Знаешь, Ромыч, — сказал я. — Буддисты считают, что весь мир — это одна грёбаная иллюзия. И ведь они правы, по сути. Мы при жизни воспринимали только то, что нам сообщали наши органы чувств. Это как... О, помнишь, может, в инете как-то появилась запись того, как звучит комета?
— А, ну, — приободрился Рома. — Там херня, бульканье какое-то.
— Во. А херня в том, что в космосе звуки не распространяются. Комета испускала электромагнитные волны, как я понял. Их волевым усилием преобразовали в звуковые, потом ускорили в несколько раз и начали восхищаться. По-моему — ярчайший пример того, как на**ательски устроена жизнь. А когда мы попали сюда — всё стало ещё печальнее. Потому что здесь мы с реальностью никак не контактируем, мы тупо получаем те же импульсы, к которым привыкли при жизни. То есть — на**алово через на**алово.
— Так, — хмурился Рома, пытаясь понять мой гениальный ум.
— Здесь сегодня живут три типа людей. Элита — вроде меня — которые понимают, как их на**али. Придурки обыкновенные — те, которые срисовывают на**ку только с того периода, как их оцифровали сюда — это, скажем, ты. Не быкуй, чё ты начинаешь? Это нормально. Во многом знании — великие печали. Так вот, третий тип — это полнейшие е**нашки, которые не отдупляют даже этой очевидной на**ки. Они-то и есть тут самые счастливые, они и наследуют виртуальную землю. Мой тебе завет, Ром: не скатись в третью категорию.
Рома в ответ только шмыгнул носом. Ответить не успел, если и хотел попытаться. Потому что тут мы дошли до дверей «Бешеного апельсина» и столкнулись с идущей в том же направлении Экси.
— Вау! — воскликнул я. — Гермафродит!
Экси пошёл/пошла красными пятнами.
— Чё, реально? — спросил Рома.
— А то! Вот о чём мы с тобой только что говорили. Полнейшее на**алово, как в Таиланде, мать его.
— Обязательно пытаться меня задирать?! — взвизгнула Экси и даже выхватила меч.
— Обязательно, — сказал я, глазом не моргнув. — Ты ж мужиком стала, чтобы тебе никто жить не мешал. Так вот: я послан господом, чтобы ты поняла: спасения нет.
— Не трогай Мёрдока! — грозно сказал Коля и вышел вперёд. А в руке у него появился трофейный топор.
Сам Коля у Экси особых эмоций не вызвал, а вот топор она оценила.
— Ты где такое выхватил, нуб?! — воскликнула она.
— Слышь, по-моему, этому пидору надо вмазать, — справедливо заметил Рома.
— Отставить махач! — Я положил одну руку на плечо Роме, другую — на плечо Коле. — Экси, такое дело. У меня сегодня вечеруха намечается. Новоселье. Адрес... Вивьен, какой там у меня адрес?
