Стоп... А что если она не на расстоянии? Что если она где-то рядом? И мой чувствительный творческий мозг воспринимает исходящие от неё гомоволны?!
Я немедленно покрылся доспехами и вытащил самый п**датейший из своих мечей. И тут же почувствовал холодный пот под доспехами. Сука... А ведь Экси по боевой прокачке меня — как стоячего сделает. Что ей мой меч? Смех один. У неё, может, ещё и покруче есть. Да и в мече ли дело? Я когда крайний раз её уровень смотрел — тама восьмёрка была, если не ошибаюсь. А я до сих пор на седьмом. Но она-то явно на жопе ровно не сидела, так что у неё запросто может быть, скажем, пятнадцатый. Плюс, она — воин. А я — артист. Мать-перемать, страшно-то как, хоть бухай! А бухать сильно нельзя, я всё-таки на серьёзную встречу иду.
И всё-таки лучше прикрыть жопу доспехами. И меч не помешает. Вообще ничто не помешает, так я считаю. А вот интересно, я из арбалета застрелиться смогу, как Иствуд? Никогда не пробовал... Ну, припрёт — попробую. Потому что лучше смерть, чем вот это вот самое.
— Б**дь, — остановился я, как вкопанный, на первом же перекрёстке.
Привык ходить на автопилоте: или в кабак бухать, или в другой кабак бухать, или к Сандре домой, или к Сандре на работу. А тут чувствую — не то что-то. Два резервных варианта: к Доротее трахаться или вдохновлять Вейдера. Тоже не то что-то... А куда ж мне, б**дь, несчастному податься-то, а?!
— Курильня «У Шерлока», — вспомнил я записку. — Ну и где у этого Шерлока курильня?
TRACK_20
— Зачастил, — сказала Доротея и посторонилась, пропуская меня. — Булки, что ли, распробовал?
— Щас не про булки, — махнул я рукой. — Хотя пожрать бы не мешало. Слушай, ты про какие-то курильни говорила. «У Шерлока» — знаешь?
— Может, и знаю, — задумчиво сказала Доротея, приподнимая словно бы по рассеянности подол ночнушки. — Да только я ведь не справочная служба.
— Я потом зайду. Отвечаю. Мне там только с персонажем одним встретиться нужно, перетереть кой-чего.
— С бабой?
— Не — мужик. Зуб даю. А потом — вот сразу же к тебе.
П**жу, наверное. Подзадолбался сегодня, да ещё трезвый, как стёклышко. Бутылочное стёклышко.
— Ладно, — вздохнула Доротея и отпустила ночнушку. — Тебе картинку нарисовать, или так, на словах сообразишь?
***
Собственно, логично. Обе курильни поставили на отшибе. Типа, чтоб детишкам глаза не мозолили. Логично — аж п**дец. А то, что город растёт, и сегодняшний «отшиб» завтра вполне может стать культурным и деловым центром — не подумали?
С другой стороны — чё там думать? Чай, не цемент настоящий разводят. Возьмут, как потребуется, мышкой и перетащат на нужное место. Впрочем — хер с ними, не мои проблемы.
— Сэр желает выкурить сигару или трубку? — спросил швейцар на входе.
— Экий ты пидор, — похвалил я дядьку.
В чёрной ливрее, белых перчатках, с моноклем.
— Сэр, вы меня оскорбили? — озадачился швейцар.
— Слышь, одноочковый, мне внутрь надо. Тебе заплатить, у**ать или проигнорить? Скажи сразу, сэкономь нам обоим время.
Пока непись о**евал, пытаясь просчитать линию поведения, я отодвинул его в сторону и вошёл в прокуренный нутрь.
— А ничё так, уютно, — сказал я, остановившись.
Типа как тот же бар, только вместо бухла — курево. Столики, за столиками народ тусит. Кто с кальяном, кто с сигарами, кто с трубкой. С сигаретами вот что-то никого не вижу. И все какие-то такие, с претензией, как пидарасы. Вот, вдали, кажется, Даймонд... Да х*ли «кажется»? Креститься, блин, надо, когда кажется! Ну-ка, ник над башкой? Вот! Даймонд, сука. Меня не замечает вроде. Да и х*й на него, мне пока и не надо. А с кем это он там тёрки трёт? Незнакомая пидарасина, и ник незнакомый — Хуан. Ладно, пока оставим.
— Сэр! — выросла передо мной ещё одна непись, на этот раз без монокля, но с усами и кругломордая. — Вас ожидают.
— Да уж надо полагать, полчетвёртого ночи, — хмыкнул я. — Веди, показывай.
Официант, или кто он там, провёл меня не в тот угол, где сидел Даймонд, чему я был только рад. Начнёт ещё таращиться, вопросы задавать, придётся ему гитарой в репу двинуть, а я-то человек мирный, мне оно надо вообще, а?
— Вот здесь, — указал официант на стрёмную тьму, стоящую столбом в углу.
Такое я уже видел. В том ссаном замке Дракулы, где мы с Коляном кошмарили. Помню, только сунулся — на меня оборотень налетел. Так себе воспоминаньице.
— А не на**ываешь ли ты меня, хер нарисованный? — прищурился я на официанта.
Официант, как и лакей на входе, растерялся. Эх, херово их тут готовят. Меня — категорически не держат. А казалось бы, я уж больше года тут отвисаю. Могли бы от самых простых вещей позащищать своих болванчиков.
— Всё в порядке, Мёрдок, — послышался голос из тьмы. — Это всего лишь заклинание, которое позволит нам общаться, не привлекая внимания.
Тьма рассеялась, и я увидел сидящего за столиком мужика в футболке с...
— Да ты е**нись, — сказал я и, не дожидаясь особого приглашения, упал на свободный стул.
— Круто, да? — Доброжелатель отодвинулся и позволил мне разглядеть принт. — Это реальная. Сделал небольшую партию.
«Благодарные мертвецы» — было написано на майке. А пот надписью, на фоне заходящего солнца, стояли мы трое. Я, Ромыч и Иствуд. Мы с ковбоем держали гитары, Ромыч — барабанные палочки. Только Вивьен не было. Ну, да это само собой, я ж её ещё даже в группу официально не записал.
TRACK_21
— Что господа желают курить? — спросил официант.
— Сигареты есть? — спросил я, оторвав взгляд от принта.
— Сигарет нет. Могу предложить сигары, трубку, кальян...
— Давай трубку, — пожал я плечами. — А чё с сигаретами не так?
Приняв заказ, непись удалился, тьма за ним сомкнулась, и мы с Доброжелателем остались один на один. Он был наполовину лысый, в круглых очёчках. В целом, такой, приятный дядька, доброжелательный.
— Сделали два заведения, — пояснил он в ответ на мой вопрос. — Разного уровня. Сюда вход только от пяти тысяч социального статуса. А в другой курильне — без ограничений, там сигареты, папиросы...
Он затянулся сигарой.
— Так это чё, у меня такой статус офигенский? — не поверил я.
Доброжелатель погрустнел, взгляд отвёл.
— Ясно, — сказал я. — Это ты докрутил, чтоб меня впустили. Поэтому и тот, одноочковый на входе так охреневал.
— Ну, в общем, да... Я просто хотел посидеть в тихом и спокойном месте. Где нет пьяных и вообще... Слушай, спасибо тебе, что присматривал за моим сыном.
— А ты как-то подозрительно неплохо держишься, — не выдержал я. — В смысле, у тебя ж сын — того? Или нет?
Доброжелатель нахмурился и выпустил целое облако дыма, которое почти закрыло его от меня.
— Мёрдок, я стараюсь мыслить, как прогрессор. Умерла оболочка. Но сам он — здесь, он жив и будет жить вечно. Погоди, не перебивай, я знаю: все пидарасы, виртуал бессмысленен. Просто прими, что есть и другие позиции.
— Да позиций — полно. Е**тесь там меж собой как угодно, хоть всю «Кама-сутру» испробуйте, если она существует в переложении для глиномесов.
Доброжелатель засмеялся. И так, сука, по-доброму засмеялся, что даже я улыбнулся. А тут официант из тьмы вылез, выдал мне забитую трубку и спички. Я затеялся прикуривать.
— Твой брат, — говорил Доброжелатель, пока я раскочегаривал трубу, — создал то, что изменит мир. Прежним он уже не станет. Нравится нам это или нет — прогресс не остановить. Даже если сейчас проект не одобрят, даже если его продолжат держать в секрете — он будет развиваться. Рано или поздно мир будет готов к переменам, и тогда... Ну, ты понял. Пройдёт сто лет максимум — мелочь в масштабах только человеческой истории! — и оцифровка сознания станет естественным делом. Это будет реальная жизнь после смерти, которую можно увидеть и потрогать. Протестующие, размахивающие библиями, станут поводом для шуток в интернете, горсткой психов, не более. А ходить раз в месяц снимать цифрокопию с собственной головы станет так же естественно, как делать страховые взносы или проверять электронную почту.
