Мастер билдов 1
Глава 1
Последний год процветания
Если честно, попасть в свою любимую игру, это мечта почти любого задрота. А я был тем ещё задротом.
Семь лет я безвылазно играл в один хардкорный рогалик про культивацию, из тех, что большинство бросает после десятой смерти. Однако меня клинило ровно наоборот: чем сложнее был вызов, тем интереснее. Десятки тысяч наигранных часов дали свои плоды, и в итоге, я знал там каждую технику, каждый рецепт, каждую тварь.
Так что спроси меня кто, хотел бы я туда попасть — ответил бы однозначным согласием. Вот только сбылась эта мечта так, что поначалу я даже не понял, что это она. И само начало вышло… Да сами посудите.
* * *
Кто-то подхватил меня за воротник и одним движением cбросил с крыльца.
Удар о мостовую мгновенно выбил воздух из лёгких. Мир на секунду поплыл, а потом резко вернулся взрывом ощущений: я почувствовал холод камня под щекой, боль в плече и густой привкус крови во рту.
Воздух из меня выбило основательно, попытки вдохнуть не приносили никакого результата. Паника начала захлестывать меня с головой, но в какой-то момент спазм все-таки отпустил и в лёгкие наконец ворвалось то, что назвать воздухом можно было лишь с большой натяжкой. Воняло тут ужасно. Смрадная смесь запахов мочи и кислого пива вызывали тошноту.
Я закашлялся, перекатился на бок и сплюнул густую слюну пополам с кровью.
— В следующий раз сперва плати, потом пей, — донеслось откуда-то сверху, — а то так легко не отделаешься.
Я рефлекторно поднял голову. В дверном проёме стоял лысый хмурый мужчина. В глаза сразу бросался его мощный торс и окладистая борода.
— И не вздумай тут заночевать опять, — добавил он и захлопнул дверь.
Несколько секунд я просто пытался отдышаться, но вонь вокруг этому способствовала мало. Потом попытался подняться — и тут же завалился обратно. Голова закружилась так, что улица передо мной снова поплыла.
Выругавшись сквозь зубы, я замер, пережидая.
Не надо спешить. Я осторожно перевернулся на спину и уставился в серое небо между крышами. Несколько вдохов, медленных, через силу.
Еще одна попытка.
Я оперся правой рукой о камень и замер. Ладонь была не моя.
Эта рука выглядела как спичка. Конечно, я не был большим фанатом спорта, но какие-то мышцы у меня были. Принялся осматривать себя дальше, и увидел на левом запястье странную татуировку. Что-то вроде незамкнутого круга, как буква С.
Глянул в лужу рядом и увидел лицо паренька лет восемнадцати-двадцати. Очень худое лицо с редкой щетиной, вместо привычного полноватого бородатого лица. Это меня совсем удивило и я резко ущипнул себя за предплечье.
Боль была вполне ощутимая. И если эта проверка хоть чего-то стоит, то это не сон.
Я медленно сел, упираясь спиной в стену. Я находился в узком переулке, прямо передо мной крыльцо и вывеска с названием таверны. Рядом в канаве неспешно текла мутная жижа — видимо, источник неприятного запаха.
Голова кружилась, отказываясь принимать происходящее. Что тут вообще происходит? Где я? Чье это тело? Почему все вокруг такое… средневековое?
Закрыл глаза, пытаясь вспомнить, как я тут оказался.
Последнее воспоминание было довольно ярким: летний зной в комнате, компьютер с двумя мониторами, привычный шум вентилятора над ухом. Открытое окно с любимой игрой на одном экране и какая-то служебная фигня на другом. Я тогда ещё думал, что надо бы закрыть всё это и лечь спать, но, как обычно, решил «добить заход». И я его добил. Прошел игру, впервые за долгие годы… И всё. Дальше ничего не помню.
Я открыл глаза. Ничего вокруг не изменилось. Переулок никуда не делся, как и боль. И чужое тело было все таким же чужим.
Медленно выдохнув, попытался собрать картину воедино. Первое — я не во сне. Это уже проверено. Боль, запахи, холод камня — всё слишком настоящее. Я в чужом теле — это тоже факт, с которым спорить бессмысленно. Вопрос в другом: что это за место и что мне делать дальше?
Желудок скрутило в спазме. Я невольно зашипел через сжатые зубы и прижал ладонь к животу. Стоило немного оклематься, как начал накатывать голод. Очень сильный голод. Такой, словно я не ел пару-тройку дней.
Ладно, что делать в первую очередь понятно, надо раздобыть какой-то еды. Потом уже всё остальное.
Я осторожно поднялся на ноги, ловя равновесие и давая голове пару секунд, чтобы мир перед глазами перестал плыть, и потихоньку начал двигаться.
В конце переулка я замедлился, прежде чем шагнуть на улицу, выглянул, огляделся и только потом вышел.
И снова застыл.
На улица кипела жизнь. И здесь было на удивление чисто и опрятно для средневековья, как я его себе представлял. Да, пыльно, дорога каменная, но тут уже почти не воняло. Людей было много, кто-то что-то кричал, переговаривался, смеялся.
Я поймал себя на том, что просто стою и смотрю.
Всё это было слишком… цельно. Окрики лавочников, уверенность горожан, общее ощущение благополучия. Это все было слишком настоящим. Не походило на сборище реконструкторов или съемки фильма. Меня что, реально перенесло в другой мир?
— Чего встал? — буркнул какой-то мужик, толкнув меня плечом.
Я отступил, пропуская его, и понял, что лучше не стоять, вот так, столбом. Слишком много всего непонятного вокруг, и привлекать внимание своей странностью не хочется.
Я пошёл вперёд, стараясь держаться в общем людском потоке. Как будто я знаю, куда иду. Хотя знаю — я хотел есть.
Желудок снова свело. А мозг, наконец, отрефлексировал то, что вело меня прямиком к моей цели. Запах. Умопомрачительный запах для любого голодного.
Запах, заставляющий выделяться слюну, с каждым шагом становился все ближе. Запах свежеиспеченного хлеба. Дойдя до его источника, я увидел деревянный прилавок с навесом. А на прилавке лежали лепёшки. Пышная сдоба призывно золотилась румяной корочкой по бокам и еще буквально дышала печным жаром. Я замер. Мозг отключился. Осталось только ощущение безумного голода.
Я сделал еще пару шагов и остановился почти вплотную. Продавец, мужик лет сорока с красным лицом, мельком посмотрел на меня и тут же отвернулся, занимаясь другим покупателем.
Руки автоматически полезли в карманы, но ничего, кроме дыр, не нашли. Денег нет. Я сглотнул. Желудок сжался так, что в глазах потемнело.
Просить без толку, точно пошлёт. А продавец вот он, отвернулся, и до крайней лепёшки буквально полшага.
Я уже не думал. Рука сама дёрнулась вперёд, сцапала хлеб с края прилавка и сунула за пазуху. А я уже шёл прочь быстро, не оборачиваясь, заставляя себя не срываться на бег. Сзади вроде бы не крикнули. Свернул за угол, потом ещё раз, нашёл проход поуже и только там остановился, привалившись к стене, и вытащил из-за пазухи свою драгоценную добычу.
В ладони лежала мягкая, еще теплая лепешка. Она источала такой запах, что в глазах темнело.
И я впился в неё зубами, да так, что чуть не подавился.
Я закрыл глаза, заставляя себя жевать, а не заглатывать куски целиком. Требовались невероятные усилия, чтобы не жрать как животное, хотя хотелось именно этого.
Да уж. Украсть у человека хлеб, который он испёк своими руками… так себе поступок. Совесть помалкивала, но смотрела мне в душу весьма укоризненно… Ладно, я запомнил эту лавку, благо, она стояла в приметном месте. Будут деньги — вернусь и отдам. А пока… прости, булочник.
Я тряхнул головой и пошёл дальше, уже жуя на ходу. С каждым куском становилось легче. В голове понемногу прояснялось. Надо понять, где я нахожусь.
Я двигался вместе с людским потоком, периодически глядя по сторонам, пытаясь найти хоть что-то знакомое, пока улица не вывела меня на площадь.
Обычную средневековую городскую площадь. Ну, то есть, примерно так я себе средневековую площадь и представлял. Шумно. Много деревянных лотков, более основательных лавок, и даже небольших магазинов. Людей вокруг было больше, чем на всех улицах до этого. Все были чем-то заняты: кто-то спорил, кто-то тащил ящики, кто-то торговался, и всё это сливалось в ровный, постоянный гул.
