По закону перелетных птиц
Плотно сжавший его вихрь сильной чужеродной магии развеялся так же неожиданно и мгновенно, как и накатил - легким холодным дуновением, прощально скользнувшим по щеке, и оставившим мага лежать, бессильно распластавшись по золотой жухлой листве.
Несколько минут ничего не соображающий Григ неподвижно лежал, тупо глядя в холодное высокое небо, оттененное сероватым налетом завтрашней непогоды. Хотя нет, уже сегодняшней - это ведь такой мутный, грязный рассвет… Неужели его влекло чужой магией куда-то несколько часов, остававшихся до восхода солнца? Странно, а по ощущениям - буквально несколько мгновений. Но ощущениям в деле магии доверять опасно…
Ровный строгий клин черных, мерно взмахивающих сильными крыльями птиц неспешно тянулся к востоку. И не спится же им в такую рань… Куда, казалось бы, торопиться? Осень теплая, лететь не так уж и далеко…
Где-то на этом месте Григ осознал, что до сих пор лежит на ледяной, промерзшей за ночь земле, а спина его уже застыла так, что и разогнуться страшно. Надо подниматься, выяснять, куда его занесло милостью какой-то заразы из магического племени… Подниматься не хотелось. Хотелось закрыть глаза и плюнуть на всё, послав далеко-далеко, к черту - или даже ещё дальше…
…-Вставай! - голос Магистра звучит буднично и равнодушно. Ему плевать, что дисцитий уже почти ничего не различает перед собой, голова его кружится, а раненая нога отказывается поддерживать тело в вертикальном положении.
– Не могу… - тихо и зло отзывается с земли Григ, прикрывая глаза и мысленно проваливаясь в сон, ибо сил нет уже даже на обычно помогающую ругань.
Бок обжигает золотистая яростная молния. Маги не любят ждать. И ненавидят слово "не могу".
– Вставай!
Кое-как, не веря сам себе, дисцитий перекатывается на бок и подставляет под себя колено. Каждое движение отзывается болью в истерзанных нервах и мышцах. Та-а-ак… А теперь медленно, осторожно опереться на колено и ладони, распрямиться… и встать.
– Хорошо, - холодно роняет Магистр и, выждав две секунды, одним толчком роняет его на материализовавшиеся невесть откуда носилки, одновременно щелкая дежурным, чтобы уносили дисцития в лечебницу.
– Зачем?! - непонимающе хрипит оскорбленный в лучших чувствах Григ и, провожая взглядом уплывающего Магистра, ждет ответа. Ждет - хотя больше всего ему хочется наконец-то отключиться и перестать думать о чем бы то ни было.
– Стойте! - властно окликает носильщиков мужчина и быстро догоняет носилки, склоняется над дисцитием.. - Что - зачем?
– Зачем вы заставляли меня встать, если все равно…
– Всегда вставай, Григ, - резко прерывает его Магистр. - Вставай. Потому что те, кто в свое время не встал, - мертвы.
Кое-как, держась обеими руками за ствол так кстати раскинувшей рядом свои ветви яблони, Григ поднялся на слабые, подламывающиеся ноги и с трудом огляделся по сторонам.
– Hrayn gjiller!!!!!!! - непроизвольно сорвалось с языка.
Нет, не от увиденного. Сад как сад: избавленные стараниями хозяев и радостно раскинувшие легкие ветви яблоньки, кое-где - заботливо разбитые клумбы с уже отцветшими в этом году и горестно почерневшими цветами; вокруг - высоченная, в две сажени стена, от которой ощутимо веет магией.
Но разозлило Грига не это, а жуткая, нечеловеческая, стреляющая боль в начавшем, казалось, подживать плече. Она скрутила мгновенно и без предупреждения, как будто опомнившийся от шока организм решил впаять Григу тройную порцию ощущений сразу - для пущего эффекта. Кое-как, хватая ртом воздух, дисцитий заставил себя выпрямиться и непослушными пальцами неловко распустил шнуровку и сдернул с плеча ткань… чтобы увиденное заставило даже привычного к своим и чужим ранам мага выругаться ещё раз. Зараза…
Рана не просто кровоточила - куда уж там! Окутавшая его на какое-то (кстати, узнать бы, какое!) время магия разбила, деструктурировала все ранее наложенные на тело заклятия - и кое-как стянутая стараниями графа рана снова расползлась, оголяя беловатую кость…
В ушах зашумело, картинка перед глазами дрогнула и поплыла в неведомые дали. Григ с трудом удержался на ногах, обеими руками уцепившись за тревожно пошатнувшуюся яблоньку.
Так, ну и чем же это счастье хоть немножко подлатать?
Сосредотачиваться пришлось долго: отвлекала непрекращающаяся, приходящая волнами боль в разодранном плече, отвлекала тревога за наверняка уже хватившегося его графа, отвлекала подкатывающая к горлу с каждым порывом ветра и наклоном яблони тошнота…
Слова заклинания аккуратно и привычно сплетались в знакомую формулу, готовую принять в себя энергию силы - и, преобразовав её, выпустить уже в форме физической материи.
Плечо словно онемело, стянутое заклинанием и наспех, неуклюже намотанной одной рукой повязкой. Рука повисла вдоль тела бесчувственной плетью. Впрочем, это уж точно лучше той разрывающей боли…
Позади послышался осторожный, мягкий шелест, с каким ловкая рука могла бы раздвигать шуршащие ветки, а нога - ворошить легкой поступью хрустящий ковер палой листвы.
– Эй, ты здесь откуда взялся? - женский голос. Не то, чтобы возмущенный, но как-то уж подозрительно спокойный для случайной прохожей. Та самая зараза-ведьма?
– Это у вас надо спросить! - зло откликнулся Григ, торопливо накидывая рубашку обратно на плечо. - Откуда меня выдернули - оттуда и взялся!
– И кто ж ты такой… сердитый? - рассмеялся голос.
Григ резко обернулся, выловил среди мельтешащих веток медные вьющиеся волосы, тонкий женский силуэт и, едва успев отметить: "Вот и хозяйка!" - бесчувственно осел на землю.
* * *
Шурх-шурх… шу-у-у-урх…
Темнота - тяжелая, материальная, - пульсировала, утомляя только-только открытые глаза. Набрякшие веки безвольно подрагивали, готовые в любой момент упасть обратно.
Шурх-шурх…
Мыши, что ли? Хотя откуда тут могут быть мыши?… Стоп! А где это вообще - "тут"?!
Григ с трудом, через силу пытается приподняться на локтях - и тут же падает назад от прострелившей плечо боли. Зара-а-аза… Как ни странно, стоило дисцитию оставить бесплодные попытки привести тело в вертикальное положение - и боль, поворчав для приличия, свернулась замерзшим котенком и, сладко зевнув, задремала до поры до времени.
