Рождение миров (СИ) - Прутков Дмитрий Иванович

- А почему я должен быть извращенцем? А если меня уже кто-то слил по дороге и я за шмотками своими бегу? - Вся компания дружно заржала.

- Малой, кто же это тебя больших дядей обманывать-то научил? Мобы здесь только к ночи будут, а за могилкой не из Степи в город, а из города в Степь бегают. А из Степи в город в одних трусах может только настоящий извращенец бежать. - Компания снова разразилась смехом.

- Да ну вас! Дайте пройти.

- Ай, какой дерзкий! Ты смотри, сильно много наговоришь - потом можешь до десятки вообще не расти - дороже выйдет.

От сердца отлегло. Значит, у новичков здесь всё-таки есть иммунитет к ПК до десятого уровня. Как же тогда меня этот перфоратор срезал? Хорошо хоть знаю об этом пока только я. В это время местные гопники плотнее сомкнули кольцо, не давая мне выйти.

- Ну и сколько вы тут будете стоять на мои ляхи пялиться? Вы сами наверно из этих... - я покрутил перед глазами пальцем - ну, которые по мальчикам?

Орк нахмурился.

- Ты за языком-то следи. А то и иммунитет не поможет - есть чем тебя и до десятки достать.

- Интересно чем? Будете меня тут до ночи держать?

- Да хоть бы и так. Мобы на твой иммунитет плевать хотели.

- А, ну так и отлично. Мне терять нечего кроме труселей, да и те не снимутся, а вот вам до ночи придётся про ПК забыть. Вашими-то никами самое то посреди дороги светить. Через пол степи видно. То-то Стрельник обрадуется. И я демонстративно покосился на могилку.

Орк опять растянул губы в усмешке.

- А мы тебя сейчас тихонько за бугор оттащим и посмотрим, что раньше будет - мобы или Стрельник.

- А я буду от тоски стоять и админам писать без устали, что персонаж заблокирован, и просить помочь.

- Бугага. В рамках игровой ситуации мы тебя тут сутки с чистой совестью держать можем.

- Мужики, да мне жалко, что ли? За бугор, так за бугор - буду, что бы вам скучно не было, орать во всю глотку как баба-роженица, что бы вся деревня слышала, что здесь пэкашеры за подгузник убить хотят.

- А ты значит умный?

- Да не, мне просто надоело в труселях посреди поля стоять. В город уже хочу - портки поискать, а вы тут поперёк дороги. Ни себе прибытку, ни людям житья.

Орк схмурил брови, отразив на лице высшую степень напряжения извилин.

- Ладно, Карлсон, радуйся, что ты ещё единица. Был бы постарше, за слова уже по полной бы рассчитался, а так ни взять с тебя, ни наказать толком. Но будет за тобой должок. Встречу - припомню.

Я лично за собой никого долга не ощущал, но продолжать спор не счёл разумным. Всё же мой иммунитет под вопросом, да и терять время на бесполезный обмен колкостями как минимум не на пользу. Страх Мордора отступил в сторону, освобождая мне дорогу.

- Давай лети, пока я не передумал.

Здесь я тоже спорить не стал и побежал дальше. Будет чем ответить - отвечу, сейчас какой толк сотрясать воздух? Да и компания какая-то странная. По виду - ПК как ПК, но что-то не так. Непривычные какие-то. Ни одного "Нагибатора" или "Втыкателя" или хотя бы "Властилина всея всея". И ведут себя как-то уж слишком дисциплинировано для шпаны. За всё время разговора никто старшего не перебил. Ладно, пень с ними. Жрать уже хочется, дело к вечеру, да и штанов и тех нет. Есть чем и без них голову загрузить.

С другой стороны скал мне на встречу бежал такой же "извращенец" в одних "подгузниках", и я, почему-то, не удивился, когда прочитал над его головой - "Сварогов Стрельник. Уровень 14". Игрок подбежал ко мне, поприветствовав вопросом - "Пэкашеры за скалами?".

- За скалами. Прячутся там по каким-то щелям. Так и не понял, откуда вылезли, когда твою могилку рассматривал.

- Да у них там разбойник со стелсом хорошо вкачанным обычно в траве тихорится, а остальные - кто за пригорком засядет, кто в высокой траве заляжет.

- Засядет, заляжет... это что, спецназ?

- Не знаю, но меня уже четыре раза похоронили. Могилку забрать не дают - уроды. Тебя тоже они?

- Нет. - Мотнул я головой. - побрезговали - иронично улыбнулся.

- Подожди, ты первого уровня?

- Да.

- Где же ты тогда слиться успел? В Степи мобы только после заката будут.

- Долгая история - отмахнулся я. - А если эти тебя ждут, то лучше не ходи. Сидят у выхода. - Я указал подбородком себе за спину - в сторону скал. - И, похоже, уходить и не собираются.

Парень грустно опустил голову.

- Ладно, чёрт с ними. Потерплю три часа.

- А что через три часа будет?

- Могилка на кладбище переедет.

- Дорогой шмот?

- Не, шмот никакой - только срам прикрыть и лук простенький. Я туда бегал место на вечер присмотреть. А Пэкашеры в Степи часто пасутся, никогда туда с собой ничего не беру.

- А чего тогда так упорно за могилкой бегал?

- Три часа без дела сидеть скучно, а запасного комплекта у меня нет. Думал - "Вдруг уйдут".

За разговором дорога пролетела незаметно. По сторонам проплывали небольшие луга и рощи. Местами паслись мобы, но, довольно далеко от дороги и на нас внимания не обращали, а впереди уже выросли городские стены. За время пути Стрельник успел рассказать, что он студент мехмата, сейчас в академе, так как нет денег заплатить за следующий год обучения, в игре, что бы заработать на то самое обучение, что хочет прокачать крафт стрел и луков, который, впрочем, как и сами луки, здесь не особо в почёте по ряду причин, что у него уже просчитана грамотная стратегия развития и построения бизнеса и многое другое в этом же ключе. Одним словом, не обязательно видеть его вживую, что бы сказать, что в реальном мире это очкастый ботаник, какого ещё поискать.

- Так что? Пойдём на кладбище посидим? Вместе веселее.

- На кладбище? Я такой, что с радостью бы в кабаке посидел, одна беда - денег нет.

Ботаник загрустил.

- Дорого в кабаке. У меня есть немного денег, но экономлю. - С этими словами Стрельник как-то по-детски засмущался.

- Слушай, Стрельник, у меня есть сноп сена. В городе, за сколько продать можно? На пару пива в трактире хватит?

- Какого сена? - Не понял меня товарищ по несчастью.

- Я когда через степь шёл, надёргал всякой травы - ромашек, ковыля и ещё каких-то корешков из этой серии. Но много набрал. В кучу собрать - на сноп потянет. Может какой-нибудь травнице сдать можно по три медяшки за пучок?