Сев в фургончик, я включил радио и за десять привычных минут доехал до Делайлы. Приехав на место, я увидел, как её мама выходит из дома, держа в руке дорожную кружку с кофе.
— Ты рано, — сказала миссис Макфи. — Делайла ещё спит.
— Ничего. Я просто хотел поделиться с ней хорошей новостью.
— Располагайся. Уверена, она будет в большем восторге, увидев тебя, а не меня. — Помахав рукой, миссис Макфи нырнула в машину и выехала со двора в сторону своей работы.
Сейчас дом Делайлы стал для меня таким же уютным, как и мой собственный. Я поднялся по ступеням и осторожно открыл скрипнувшую дверь её комнаты.
Она лежала на спине, раскинув руки в стороны, одеяло сбилось к ногам, а волосы разметались по подушке. На Делайле была огромная футболка с надписью «Барбекю Бубы: вафы вубы не нувны, ефте нафы фафлыки!», а на ноге болтался носок в полоску. Никогда я не видел ничего прекраснее.
Я опустился на колени рядом с кроватью, склонился над Делайлой и целовал до тех пор, пока она не проснулась.
— Доброе утро, принцесса, — произнёс я.
— Mммфррм, — ответила она, полуоткрыв глаза и пробормотала: — Как…
— Что «как»?
— Как тебе удаётся настолько замечательно выглядеть в такую рань?
— Это дар, — рассмеялся я и присел рядом на кровать. — Мне не терпится кое-что тебе показать.
Она поднялась на локтях, зевая.
— Надеюсь, что-то хорошее.
Я вытащил письмо, распечатанное на компьютере прошлой ночью, и вручил ей. Делайла раскрыла его и пробежала глазами по первой строчке: «Поздравляем. Вы зачислены на первый курс 2019 года в Дартмутский колледж».
Глаза Делайлы расширились, и она порывисто обняла меня.
— Oливер, это чудесно! Я так рада за тебя.
— Лучше всего то, что расстояние между нами — всего два города.
Она улыбнулась.
— Надо же, я встречаюсь с парнем из колледжа. — А потом так же внезапно Делайла поникла. — Поверить не могу: будешь учиться со студентками.
Я вздохнул.
— Делайла…
— Только не говори мне, что это глупости. Переступив порог колледжа, ты понятия не имеешь, что может случиться. Может, ты встретишь девушку своей мечты в ту самую минуту, когда зайдёшь на территорию кампуса.
— Я уже встретил девушку своей мечты, — заметил я. — Позволь напомнить, что я влюбился в тебя не потому, что ты была красивой, умной или популярной…
— Вот спасибо, — усмехнулась Делайла.
— Я влюбился в тебя потому, что ты читала книжки. Иначе, ну… ты… мы бы никогда и не встретились, — сказал я. — Тебе есть, о чём беспокоиться. Зачем переживать о какой-то девчонке, которую я даже ещё не видел? Ты и я, мы будем и ссориться, и мириться, и веселиться на выпускном, и сдавать экзамены, и болеть, и дарить валентинки, и каждый день я буду напоминать тебе о том, почему мы любим друг друга.
Делайла опустила взгляд.
— Но, ты же знаешь, в этом мире… не всё всегда бывает долго и счастливо.
Я приподнял её подбородок, чтобы посмотреть в глаза.
— Я бы отдал тысячу счастливых сказочных концовок за то, чтобы быть прямо здесь, прямо сейчас, с тобой.
Делайла поцеловала меня, потянув к себе, так что мы свернулись клубком на её постели. Вдруг она села.
— Я только что вспомнила, что у меня есть подарок на поступление для тебя.
— Но ты же не могла знать, что я поступлю…
— Я оптимистка, — улыбнулась Делайла. Она потянулась к ящику прикроватной тумбочки. — Я не упаковывала, но всё-таки…
Она вручила мне книжку в кожаном переплёте. Открыв её, я увидел, что первая страница оказалась пустой, как и вторая, и следующая за ними. На самом деле совершенно пустыми были все страницы. В растерянности я посмотрел на Делайлу.
— Это дневник, — пояснила она. — Нужно будет его вести. Я решила, что настало время написать тебе свою собственную историю.
Я прижал её к себе и подумал: именно с этого я и начну.
У каждого есть своя история.
Вам покажется, что не стоит ею делиться, но, опять-таки, историю никто никогда не слышал. То, что вы делаете, то, что думаете, то, как вы строите сюжет, может на кого-то повлиять.
Потому что именно это и есть задача историй. Они помогают вам сбежать от опасности, позволяют осуществить то, что вы не могли или о чём никогда не помышляли. Благодаря им вы чувствуете боль разбитого сердца, хотя ваше цело, и пускаетесь в приключения, находясь в безопасности своей комнаты. Истории — сны для тех, кто ещё бодрствует. Они могут быть уютными, как пара старых домашних тапочек, или пугающими, как лезвие ножа. В их власти изменить вас, вдохновить, раскрыть вашу душу.
Истории окружают нас: они заперты в головах прохожих и нацарапаны на страницах закрытых дневников. Они в любовных письмах, которые мы никогда не отсылали, и между строк того или иного разговора. Если история не записана на бумаге, это не значит, что её не существует.
Может, прямо сейчас кто-то читает вашу историю — и представляет, как ваши глаза бегут по тексту, а руки сжимают переплёт, когда вы спешите дойти до последней строки.
Поторопитесь. Ваш Читатель уже заждался следующей главы.
Искренне Ваша,
Джессамин
