Хроники мегаполиса (сборник) - Дяченко Марина и Сергей
Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 72
Слушаю сообщение еще раз.
Усаживаюсь в глубокое кресло.
« Вполголоса – конечно, не во весь – // прощаюсь навсегда с твоим порогом. // Не шелохнется град, не встрепенется весь // от голоса приглушенного.
С Богом! »
Я наберу команду и поеду снимать реал-шоу в женской колонии... А потом еще какое-нибудь реал-шоу, или ток-шоу, а через несколько лет, наверное, дело дойдет до трупов в прямом эфире, до публичных казней и назидательных изнасилований, и я перестану понимать, где мои зрители, а где я сама...
« По лестнице, на улицу, во тьму... Перед тобой – окраины в дыму, простор болот, вечерняя прохлада. Я не преграда взору твоему, словам твоим печальным – не преграда » .
Ни она, ни я совсем не думаем о Викторе.
Она – потому что способна думать только о себе.
Я – потому что знаю цену сентиментальным всхлипам. У него много других игрушек, он быстро утешится.
« И что оно – отсюда не видать. Пучки травы... и лиственниц убранство... Тебе не в радость, мне не в благодать безлюдное, доступное пространство » .
Моя мобилка играет «Монтекки и Капулетти». Не глядя, нажимаю кнопку «Отказ».
Войти сейчас в ванную – она не заперта...
Очень просто. Без боли. Рвануть неожиданно за ноги – и мгновенный сердечный приступ...
Мобилка играет снова.
Мы обе знаем, что я не сделаю этого и она не сделает... тоже. Все будет оставаться по-прежнему; я буду снимать реал-шоу... Она будет потихоньку гнить в благодатном одиночестве, в меловом круге. Она сделается прозрачной, как ее витражи. Я располнею и куплю другую квартиру. А здесь будет музей, мемориал, гробница.
Выключаю мобилку.
Звонит телефон.
Выключаю телефон.
В ванной тихо. Еле слышное движение, шорох, да вода падает: кап, кап...
Смотрю на свое отражение в зеркале.
Стою, прижавшись к двери спиной.
Стою, прижавшись к двери спиной.
Смотрю на свое отражение в зеркале.
В ванне оседает пена.
Заканчивается что-то. По секунде. Истекает.
Это все.
Звонок в дверь. Я содрогаюсь.
Беру себя в руки. Возвращаюсь в комнату и усаживаюсь в кресло.
Позвонят и уйдут. Соседка? Почта? Кого принесло мне на радость, и, главное, кстати?
Звонит и звонит, скотина. Выйти, обматерить как следует...
Поднимаюсь – с трудом, как после болезни.
...Или все-таки сами уйдут?
Нет, трезвонят!
Сейчас милицию вызову, блин.
Или просто выверну пробку. Вот так: легкое движение руки – и дверной звонок смолкает, и тот, кто там, снаружи, давит на кнопку, оказывается в войлочной тишине...
Во всей квартире темень. И в ванной темень тоже. Подхожу к двери.
И дверь открывается. Медленно. Беззвучно.
Отшатываюсь. Как?! Как я могла не запереть...
Тот, кто стоит на пороге, не двигается с места. Тусклая лампочка горит за его спиной, а в квартире темнота, и поэтому я вижу только силуэт.
Отступаю. Спасаюсь бегством, а получается так, будто я приглашаю его войти...
Он на моей территории.
И кого мне звать?
Отступаю еще. В комнату.
Он останавливается возле счетчика. Протягивает руку к пробкам; во всей квартире загорается свет.
Теперь во всем моем убежище нету темного уголка, чтобы спрятаться. Пол содрогается от шагов оккупанта, хотя тот шагает легко и почти неслышно.
Я отступаю.
Теперь я стою в меловом кругу, и не сделаю больше ни шага.
– Почему ты не берешь трубку? – спрашивает он.
У него внимательные, как на ринге, немигающие жесткие глаза. В руках – розовый букет, свободный от целлофана и потому беззвучный. Он держит его небрежно, головками вниз, как банный веник.
Я молчу.
Он едва заметно морщится. Смотрит на руку, только что державшую букет; пальцы в крови.
– Это розы, – говорит он, как будто я не знаю, как называются цветы с шипами.
Он оглядывает мою комнату. Она выставлена – нагишом – на его обозрение. Вместе со старыми фотографиями в серванте, оплывшими столбиками свечей, пыльными книжными корешками, пожелтевшими обоями и растрескавшимся потолком...
– Почему ты не берешь трубку? – спрашивает он, как будто в самом деле надеется на ответ.
– Я очень занята, – говорю я. – У меня... будет новая программа.
У него внутри как будто зажигается теплая елочная лампочка:
– Правда?
Смотрю ему в глаза. Не знаю, что сказать.
– Какая программа, Ленка? Ты бросаешь «Щели»? Ты...
– Зачем ты пришел? – обрываю.
Он смотрит на свою окровавленную ладонь. Потом берет с полки пустую стеклянную вазу. Идет в ванную, а я только разеваю рот, как рыба, пытаясь его остановить.
Я слышу, как он моет руки. Как набирает воду в вазу. Как возвращается, наконец, и ставит розы на пол – по ту сторону меловой черты.
В ванной – там, откуда он ушел – тихо.
– Зачем же ты это сделал, – спрашиваю шепотом.
– Они без воды завянут, – отвечает он шепотом тоже. – Сделал затем, потому что жалко...
– Кого жалко?
– Розы...
– А больше никого?
– Я хотел сказать тебе, – говорит он.
Молчу. И он молчит. Смотрит под ноги, на черту между нами.
– Там ванна остыла, – говорит он.
– И что?
Смотрит на меня очень серьезно:
– Ничего. Там никого нет... И ванна остыла... И... знаешь... пусть живет как захочет.
Зажмуриваюсь.
Темно.
Темно.
Потом вдруг вспыхивает свет.
Размытые очертания становятся четкими. Как будто близоруким глазам сама собой возвращается способность видеть пылинки в солнечном луче.
Скорлупа лопается изнутри, и мир рывком прорастает за пределы моей комнаты.
« Я человек, я посредине мира, За мною мириады инфузорий, Передо мною мириады звезд » ...
– Лена, – говорит мой собеседник, и его зрачки вдруг расширяются, как черные озера. – Лена?!
Вижу свое отражение в его глазах.
Выпрямляю спину.
И, не зажмуривая глаз, не склоняя головы, делаю первый шаг за пределы мелового круга.
КОНЕЦ
Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 72
Похожие книги на "Хроники мегаполиса (сборник)", Дяченко Марина и Сергей
Дяченко Марина и Сергей читать все книги автора по порядку
Дяченко Марина и Сергей - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.