— Вот все вы так думаете! «Кто завёл себе ИИ, тот пинает лишь…» Нет, Рома, волшебной кнопки «сделать зашибись» в Цифре всё ещё нету! Она, конечно, код напишет, но сперва надо объяснить ей, что именно ты хочешь на выходе. А ты этого сам не знаешь и мечешься туда-сюда с безумными идеями. Сегодня у тебя тут ветвление, завтра — там, послезавтра гениальное озарение «всё было не так!». Ты художник, ты так видишь, понимаю, но в геймдеве так нельзя. Так что не подгоняй меня, и всё будет хорошо, насколько это вообще возможно в твоём случае.
— Ладно, прости. Но я вообще не из-за игры тебя дёрнул. Ты не поверишь, но я, кажется, нашёл БК!
— Э... Прости, я ещё не допил кофе и плохо въезжаю в приколы.
— Ну, вообще-то, скорее, это она меня нашла...
— Стоп-стоп, кто «она»?
— Белый Кролик. Та самая, пропавшая. То есть, я думаю, что это она, практически уверен.
— Погоди, ты что, с ней общаешься?
— В мессенджере, прикинь! :)
— Фигня какая-то. Это она тебе сказала, что БК?
— Нет, она как раз отрицает, но косвенно многое сходится.
— А ты не начал случайно путать игру с реальностью? :))) Нет, кроме шуток, я на тру-геймеров насмотрелся, там поехавших кукухой каждый второй. Нарядится ситхом и давай фонариком размахивать, пока санитары не повяжут. Ты там макушечку пощупай — шляпа не материализовалась? От Детектива Рома :)
— Нет, макушка как макушка, и кукушка как кукушка — на месте, никуда ехать не собирается. История странная, но ты же сам знаешь, всё, что касается БК, слегка отдаёт шизомистикой.
— Не то слово, как вспомню, так вздрогну. :(
— В общем, на днях я всё-таки пошёл в тот бар.
— Нафига, блин?
— Чисто поскетчить, ничего такого. Проникнуться атмосферой, наброски интерьера сделать, может, пару портретов...
— Ты рехнулся, Ром? :((( Я же тебе раз десять объяснял, что это за бар!
— Да блин, какая разница, кому он там принадлежит? Да хоть кровавому культу жрецов Баала! Это всё равно бар, и там не едят случайных посетителей, это было бы слишком заметно.
— Жрецы Баала просто зайчики по сравнению с портовой мафией! Уж на что БК умела лавировать между струй, а в конце концов допрыгалась. Не надо совать свой нос в дела этих ребят!
— И это говорит человек, который на них работает!
— Ром, у меня дядя не последний человек в порту, я там вырос, но всё равно сцу. А ты-то куда лезешь?
— Блин, Миха, я никуда не лез! Ничего не выспрашивал, ни с кем не общался, не привлекал к себе внимания, взял коктейль и сел рисовать в уголочке.
— Ну офигеть теперь! Вот просто вижу эту картину! В портовый бар заваливает этакий центровой пацанчик в очочках, выше которых, прямо посреди лба огромная чёткая надпись: «Мне тут не место!» Берёт коктейль... Коктейль, блин!
— А что такого? Я не люблю пиво, а после крепкого не смог бы рисовать.
— «...Морковный смузи! —
брякнул Рома,
и воцарилась тишина.
И лысый бармен потянулся
под стойку за дробовиком».
— Смешно. Но коктейль был в меню. И он алкогольный. И недешёвый.
— Ну да. Видишь ли, мой юный друг...
— Миха! Не гони! Ты меня всего на три года старше!
— Моё детство прошло в порту, а твоё в художественной школе, так что я старше тебя на целую жизнь, цифрик недорезанный! :)))) В общем, в силу ряда древних непререкаемых традиций, заказать коктейль в портовом баре может либо девушка, либо человек, категорически не понимающий, куда попал. И это ты называешь «не привлекал к себе внимания»? ОМФГ, да ты выглядел бы менее подозрительно, зайдя туда в розовых стрингах и фуражке НКВД! И вот этот парень садится в углу один и начинает, исподтишка оглядываясь, что-то черкать в блокноте... Чёрт, да я удивлён, что ты ушёл оттуда своими ногами!
— Э... Не совсем.
— В смысле? Не совсем своими, не совсем ушёл, или не совсем ты?
— Видишь ли... Я не помню.
— Ну вообще зашибись. И как так вышло?
— Не знаю. Я потихоньку пил коктейль, рисовал, потом провал — просыпаюсь дома, на кровати, одетый.
— Ничего не пропало?
— Нет. При мне и были только телефон, блокнот да ручка. Всё на месте.
— Легко отделался.
— Возможно. Утром мне написала девушка с ником «(UN)Dead Rabbit» и сообщила, что я отрубился, а она нашла адрес в моём телефоне и отвезла меня домой на такси. Сказала, что мы болтали об игре...
— То есть ты всё-таки трепался там об игре, придурок?
— Не помню!!! Девушка, говорит, что да, но только с ней.
— Погоди, так это про неё ты думаешь, что это пропавшая Белый Кролик? С чего? Из-за ника? А ты не подумал, что её просто подсадили к тебе за столик, чтобы выяснить, чего тебе надо? Предварительно подлив какой-нибудь психохимии в коктейль?
— Приходила в голову такая мысль.
— Но ей стало одиноко в пустоте, и она сразу ушла?
— Знаешь, я потом ещё раз сходил в тот бар...
— ТЫ ОХРЕНЕЛ? ТЫ НОРМАЛЬНЫЙ ВООБШЕ?
— Не ори на меня! Я был осторожен! Пришёл днём, ничего не пил, только спросил бармена...
— СПРОСИЛ БАРМЕНА?
— Ну что ты так капсишь? Спросил. Вежливо. Он сказал, что никого со мной не было, я сидел один, потом ушёл. Больше ничего.
— Прости, мне срочно надо поорать в ведро... Всё. Я снова здесь. Я спокоен. Я не в истерике. Я видел долбоклюев и похуже. Или не видел. Неважно. Продолжай.
— Ты же знаешь, у меня есть привычка постоянно скетчить? И вот что я нарисовал в тот вечер, кроме набросков бара и портретов бармена для игры.
— Хм... да, похоже на фотки из блога. Но доказательство так себе. Мало ли, чего тебе подлили в стакан, может, тебя глючило.
— Да, она то же самое говорит :)
— Я бы первым делом предположил, что тебе подсадили в баре какую-то девку, ты ей растрепал всё, потом на автопилоте уехал домой...
— Стоп! На автопилоте... Сейчас, сейчас...
— Что такое?
— Она сказала, что отвезла меня на такси, вызвав с моего телефона. Сейчас посмотрю историю в приложении... Вот, да, есть такая поездка! Ничего себе ценничек! Наверное, потому что ночью.
— Ты же понимаешь, что это ничего не доказывает. Ты мог вызвать такси сам, доехать до дома, подняться в квартиру и отрубиться уже после.
— Да. Но! У меня есть идея!
— Не пугай меня...
— В приложении есть опция «связаться с водителем»!
— И что ты ему скажешь? «Дяденька, ничего не помню, скажите, я ехал на вашем такси или нет? Нет, я не сумасшедший, ой, почему сразу нахрен?»
— Нет, сделаю вид, что потерял что-нибудь малоценное, спрошу, не находил ли он в машине. А там, слово за слово, как-нибудь выясню, был я один или с девушкой. Это-то он должен вспомнить! Чёрт, его зовут Анвар, надеюсь, он хотя бы знает русский. Написал ему в чат, пока молчит.
— Может, едет. Напишет, пока будет ждать следующего клиента.
— Да, вариант.
Белка и четыре орешка
Сказка из методического пособия «QBism для самых маленьких»
Однажды Белка, Кролик и Ёжик нашли на лесной тропинке четыре орешка. Один из них был зелёный, другой жёлтый, третий красноватый, а четвёртый приятного шоколадного цвета.
— Интересно, — сказала Белка, — какой их них самый вкусный?
— Жёлтый, — уверенно ответил Кролик. — Я такой сгрыз однажды, мне очень понравилось. Зелёный совсем недозрелый, вяжет.
— Нет, — возразил Ëжик, — красный вкуснее, я пробовал. У него привкус такой, малиновый. Жёлтый так себе, а коричневый перезревший, горчит.
— А вот я уверена, что коричневый, — не согласилась с ними Белка. — Он самый красивый. И ничуть не перезрел, а наоборот, спелый и ароматный. Я только такие на зиму запасаю.
