Ознакомительная версия. Доступно 27 страниц из 134
– Кто двигался по встречной полосе? – переспросила тетенька. Теперь, когда она не орала в трубку, оказалось, что голос у нее почти приятный.
– Слон. Розовый. Бежал. Мне. Навстречу. Еле его объехал. Чуть не вылетел с полосы. У нас тут мокро…
– Гм… Вы много выпили?
– Что, простите?..
– Вы пили сегодня? Принимали препараты, побочным действием которых могут являться…
Стас закрыл глаза, беззвучно чертыхаясь. Дьявол! Дьявол, дьявол, дьявол!
Нет, в принципе, все правильно. Ее можно понять. Слоны, вообще-то, это такие здоровые животные, которые в средней полосе особенно не водятся. Разве что в зоопарках.
Но оттуда они убегают довольно редко. Потому что их немного. Это не кошки или собаки, которые водятся в каждой третьей квартире.
А уж модифицированных розовых слонов вообще по пальцам одной руки. Во всей России. Так что та тетенька может даже не знать о том, что они существуют…
Черт возьми! Надо было раньше думать! Эх, тормоз, тормоз… Еще, не дай бог, сочтут за розыгрыш. Едет мужик, выпил пивка, делать нечего, а хмель в голову – хуже шила в заднице… Ну и решил развлечься.
Посмеются, припугнут штрафом и пошлют подальше.
А Алике еще долго будет бродить по лесу, пока не выйдет на дорогу или на нее кто-нибудь не наткнется. Голодная и грустная. Словно ее предали…
Дамочка все перечисляла и перечисляла. Теперь женский голос не только успокоился, но и обрел явно издевательские интонации.
– Я не пил! – вклинился Стас в перечисления. – Травку не курил. И галлюцинации меня посещают не чаще двух раз в год. Я чуть в кювет не угодил! Остановился и сразу же набрал ваш номер. Вот, стою сейчас на обочине!
Стас закрыл глаза, вспоминая. Просека, дорога, шоссе… Какой был первый знак?
– Поворот на Снегири, вон знак стоит! А галлюцинация проломилась через придорожные насаждения и сейчас бредет через поле к лесу. Я его прекрасно вижу. Розовый слон, только очень грязный, словно его специально в грязи валяли… Кстати, над дорогой пару раз пролетали военные вертолеты, очень низко над землей. Ничего не случилось?
– Вертолеты? Разве они еще летают? Кажется, еще вчера все должно было кончиться… Подождите…
В наушнике стало тихо, потом где-то очень далеко, словно дамочка далеко отодвинулась от микрофона, раздались женские голоса. Что-то про то, кого именно вчера искали и всех ли нашли…
Ага. Слухи растут и множатся.
Ладно, крючок закинут. Теперь не подумают, что это был розыгрыш подвыпившего водителя.
Теперь надо вовремя закончить разговор. И так, чтобы не вызвать подозрений.
– Алло! Алло! – поспешно сказал Стас. – Я вас не слышу! Алло! Да что ж такое сегодня!
И, пока женщина не успела вернуться к микрофону, дал отбой.
Все. Можно есть пиццу без угрызений совести.
Ну, почти…
Все-таки разморило. Уснул.
Хорошо, хоть додумался воду выключить. Горячая ванна потихоньку остыла, холодок разбудил.
Стас встал, заглянул в зеркало. Кажется, гель подействовал. Серебро с волос отслаивалось, отходило… Стас вытащил затычку из ванны, включил душ и еще раз промыл голову.
Снова заглянул в зеркало. Не обманул парикмахер. Подействовал его гель, хотя одноразовый пакетик и был совсем крошечный…
Стас вылез из ванны, покопался в шкафчике для белья. Нашел огромный махровый халат, закутался в него.
Машинка все гудела. Значит, спал совсем немного. Да и в крошечном окошке над зеркалом темно. Если небо и начало светлеть, то едва-едва. При свете, бьющем в стекло изнутри, и не рассмотреть.
Ну и слава богам. Есть еще одно дельце. Надо все же выяснить, что творится в Старом Городе.
Стас прошлепал в комнату, подцепил планшетку и присел на диван. Осторожно, стараясь не разбудить Серого. Свернулся калачиком в углу и дрыхнет, как сурок. Сколько же может спать-то, а?..
Но Серый почувствовал. Открыл глаза, поднял голову, встал на четвереньки. Поглядел на планшетку, улыбнулся1 – и на четвереньках перебежал поближе к Стасу. Заглянул в экран.
– Серый, ну тебя только не хватало… Шел бы ты лучше свою стеклянную сиську сосать, а? Вон, смотри. – Стас ткнул пальцем в угол.
Треть стены была выложена видеопанелями. Неплохой экранчик получился.
Но Серый не соблазнился. Уселся рядом, привалился на руку и, полузакрыв глаза, уставился на экран.
Ладно, черт с тобой, шерстяной… Стас накидал хвост из прокси.
Набрал адрес “Долматинцев войны”…
Потом “Полосатых орлят”.
Потом зашипел сквозь зубы.
По-прежнему идеальная чистота, разве что без запаха хлорки! Ни одной души. Что у них там творится?! Неужели в самом деле всех в Старый Город согнали?!
Или, может, какой-то начальник в очередной раз решил бороться с неизбежным – и всех военных, заглядывающих в эти чаты, таскают на ковер? Так что ребята просто сменили адрес для трепа, потому тут теперь и пусто?
Может и такое быть. Уж лучше бы это, чем…
Ладно, будем надеяться. Значит, меняем хвост из проксей… Сооружаем новый… Где там наша “Нова К”? Есть работа, милочка. Будем искать, куда сбежали наши языкастые вояки.
Стас открыл программу и снова прошипел ругательство.
Посреди привычного серого экрана выскочило красное окошко тревоги. Сработали ловушки. Кто-то копал инфу на Крысолова.
Ловушки элементарные, как и все гениальное, – липовые странички, которые обязательно скачает тот, кто будет собирать информацию на Крысолова. Стандартный способ, но надежный.
Конечно, иногда странички скачивают и совершенно посторонние люди, клюнувшие на эти подделки под тупое сетевое самовыражение людей, которым на самом деле совершенно нечего сказать… Иногда их скачивают поисковые машины.
Но когда за один час посещают тридцать из семидесяти таких ловушек… Раскиданных по самым разным ключевым словам, у которых общее только то, что они так или иначе относятся к парню по кличке Крысолов…
Это значит, что ищут именно Крысолова.
Стас открыл иконку, просмотрел подробнее. Та-ак… Искали массированно, но непрофессионально. Как и будет искать человек, который проводит такие поиски первый или второй раз в жизни. Все запросы с одного адреса.
