— Не могу. Родители всё решили, начали дела по общему бизнесу. Началось слияние…
— Это всё понятно… но что я могу сделать? Марина?
— Он мне вообще не нравиться. Грубый, упрямый… не любит меня.
— А вот по поводу не любит, тут я не согласен. Чего он драться тогда кидался…
— Это чувство собственности, это не любовь, — возразила уверенно Марин. — Он как зверь. У него думаешь никого не было… мне же сказали про его интрижки.
— А от меня ты чего хочешь? — я искренне не понимал, что я могу сделать. Если началось слияние бизнеса. Если там родители заинтересованы. Если…
— Я хочу, — начала она неуверенно. — Хочу что бы ты его убил!
Я аж отпрянул от неё. Я ещё не всё понимал про новый мир. Но знал, что убийство человека из твоего рода… особенно по такой причине… это очень тяжкий проступок!
— А почему я-то? — только и смог вымолвить я.
— Никита отказал, — ответила она с сожалением. — Он бы смог с ребятами своими. А ты один можешь своим Огненным клинком. Миша сделай, а?
— Нет, — сказал я. — И речи быть не может. Даже не проси! Кто я по твоему? Наёмный убийца!?
— Ну ты хоть меня обними…
Я замер, не зная что делать. И будь мне на самом деле шестнадцать лет. Я бы затупил, обнял. Но даже если бы я не познакомился с Машей, даже тогда не стоило бы иметь дело с хитрой Мариной. Хитрой и как выяснилось коварной. А может просто безрассудной, капризной девчонкой? Генка мне не нравился, но… причин его убивать у неё объективно не было. И что главнее: у меня тоже.
— Нет Марина, мы не будем обниматься, — сказал я твёрдо. — Между нами всё кончено. Давай я тебя провожу...
Она захотела запротестовать, но наткнувшись на мой стальной взгляд и твёрдую руку, молча пошла к выходу. Дойдя до брички, она оглянулась. Я помахал ей дружелюбно рукой, она слабо помахала в ответ, села в экипаж и уехала.
Когда я вошёл в дом, дед стол у окна.
— Это не Марина Бурова? — спросил он.
— Да.
— Что она хотела?
— Что бы я убил Гену… плохой он, замуж за него не хочет. Только ты никому не говори дед. Обещаешь?
Дед на меня остро глянул:
— И что ты?
— Сказал: завтра разберусь, — пошутил я.
— Миша! — повысил голос дед.
— Отшил её, дед, что ещё я мог сказать…
Дед расслабился.
В тот день я решил наконец посетить «Муар». И облагородить их своими уникальными песнями. Что бы не забыли меня. Сев на мотоцикл я поехал к ресторану. Люди были рады меня видеть, опять там собралось под двести человек. Все требовали «Что-то мою пулю долго отливают». Другие песни тоже встречали на ура. Но эта оказалась любимой. А ещё я спел новую для них песню Черницкого «Я подозвал коня».
«Я подозвал коня,Конь мой узнал меня,Взял, да помчал белой дорогою,Чистой подковой звеня.Будет лететь мой коньПтицей по-над рекой,Будет играть гривой разметанной, -Он у меня такой!..»
…
Как обычно я сорвал овации и стал ещё ближе к этой небольшой компании Витязей. Тем горче мне стало на душе, словно я хочу их использовать чисто под свои эгоистичные нужды.Так наверно и было бы. Но нет, я выполнял волю Наставника. А он мне чётко сказал: «спасешь свой Род и много хороших людей».
— Хороша песня, — ко мне за стол подсел Стас, негласный лидер всех этих людей. Он всегда ходил в белой рубашке с закатанными рукавами и тёмных брюках. Своеобразный дресс-код. Из разговоров я так же понял, что ресторан «Муар» принадлежит ему, хотя был здесь и отдельный управляющий…
Я кивнул.
— Песня хорошая.
— Чьих ты будешь парень? — спросил Стас, глядя мне в глаза.
Я готовился к этому вопросу. Сильно врать тут не стоило, называя чужие имена, поэтому я ответил нейтрально:
— Из боярских я…
— А именно, — спросил мягко Стас.
— Пока не хотелось бы… Но как вы поняли я далеко не из высших родов… — Сказано это было так, словно я и вовсе не аристократ.
— Боярин, как я и думал, — покивал Стас. — Кто же ещё так споёт… И что же тебя привело к нам?
— Жажда славы, — ответил я. — Нравиться мне, музыка стихи. Я считал что чего-то стою в этом деле… А другие так не считали. Тогда я решил проверить и пришёл к вам…
— Кое чего ты стоишь, — покивал Стас. — Часто будешь к нам приходить?
— Не знаю, — честно ответил я. — Буду захаживать иногда.
— Я к тому спрашиваю: если тебе интересно, можешь у нас вместо музыкантов работать… и зарплата будет и чаевые… но ты как я выяснил боярин и не из самого нижнего рода, — он улыбнулся. — Захочешь ли…
— Пока что буду к вам захаживать по мере возможностей. Просто сейчас дел много, и тренировки, и поступать надо и вопросы решать другие, — сказал искренне, радуясь что не приходиться врать.
— Ладно, подумай, — он похлопал меня по плечу. — Сыграй «Волки уходя в небес» и «коня»… До сих пор помню первого коня… умер, а меня вынес с поля…
Я ушёл от них под дружеские похлопывания и обещания что буду теперь заходить почаще.
Вернулся домой я в пол двенадцатого ночи, дед как раз пил чай с бутербродами на кухне. Он такой. Утром обязательно кашу, но вечером обязательно бутерброды. С колбасой, сыром, лососём или ещё чем.
Сел за стол, отрезал хлеб и стал намазывать масло, так как в «Муаре» я в тот раз ничего кроме сока не заказывал. Даже вина пить не пришлось, я больше не боялся выступать перед людьми.
— Дед я никак не пойму… я вытащил уже три раза огненный клинок. Но на постоянную он не появляется. Вот сейчас, я хочу его вытянуть, а никак… только в очень безвыходных ситуациях. И то не всегда… В чём дело?
Я вспомнил ссору со Збигневым, как он стоял и угрожал своим Огненным клинком. А мой так и не вышел.
— Наверно в тебе ещё мало силы и выносливости, — предположил дед.
— Надо бегать с весом? — спросил я.
— С весом бегать. Почаще стрелять огненными шарами так как они самое энергозатратное после Огненного клинка. Каждый день заниматься своей стихией. Мне вообще-то так легко не давалось как тебе. Я сперва бегал, железки поднимал, изометрическую гимнастику Засса выполнял, магией каждый день занимался. Только потом удалось вытянуть этот огненный клинок. Мне тогда было двадцать два года. И ничто не предвещало, что ОН у меня вообще есть. Ни в детстве, ни в юности не предвещало…
— Дерусь я тоже не очень дед, что голыми руками, что холодным оружием.
— Я уже не такой молодой что бы тебя тренировать рукопашке. Есть один товарищ, очень сведущий в этих делах. Далеко к нему ездит и вредный он до жути…
— И что сильней тебя?
— У меня есть огненный клинок, поэтому я немного сильней. Я это доказал ему в бою. А так физически он сильней, ловчей и даже чуть быстрей наверно. Но тут не так однозначно. Хорошо владеет ударами ног, рук, знает отлично борьбу. Руки у него как кувалды надо сказать… и даже если голой рукой залепит, голова потом пару дней звенит.
— Веди меня к нему дед!
— Он очень вредный Миша, надо ли тебе это...
— Дед, зачем ты сказал про него, что бы теперь отговаривать…
— Я сказал потому что вспомнил самого сильного бойца в рукопашке, которого я знаю. А этот он вообще, он с Сибири. Повздорил с главой рода и его изгнали. То есть он мог бы там дать им жару… но он не стал. Мы с ребятами помогли ему домик купить и освоиться тут...
— И далеко он?
— В сорока километрах на юг.
— Так это недалеко дед! — воскликнул я.
— Если хочешь на днях съездим, хоть научит тебя фехтовать мечом как следует.
— А сколько ему лет?
— Не такой старый, ему всего пятьдесят один.
Глава 21. Вечеринка высшего света
Зазвонил телефон. И так как деда дома не было, пришлось ответить мне.
— Слушаю!
— Мишка! Ты?— раздался знакомый голос. Здешняя телефония имела чуть ли не зачаточное качество, поэтому кто именно говорит сразу не узнаешь по голосу. Но секундой позже догадался.
