- Пожа-а-ар! Горим! А-а-а! – и включает противопожарную сирену.
Я ныряю под локти опешивших охранников и хватаю Олю за талию. Она растерянно смотрит на меня, а мне уже плевать, помнит она меня или нет – я целую её, пока мистер Стэнли не стучит мне пальцами по плечу.
- Сэр, что вы себе позволяете?
- Хелга, дорогая. – Его сын оттаскивает от меня Олю. – С тобой всё в порядке? Сэр, что вам нужно?
Ко мне спешат охранники, Иру уже уносят – она вопит, словно её режут, и грозится пожаловаться в Конвенцию по защите прав человека.
Весь этот бедлам останавливает Оля. Она требует у Майкла:
- Немедленно поставьте меня.
И тот слушается.
- Миз, вы знаете этого человека? – спрашивает мэр.
Оля отмахивается.
- Зачем ты пришёл? – спрашивает она по-русски. – Я уже научилась жить сама. Не надо.
Да, я вижу.
- А я без тебя – нет, - честно отвечаю я.
- Так вы его знаете? – снова встречает мэр.
Вот… морда толстощёкая! Тебе что, больше всех надо?
- Да, - отвечает Оля. - Антон мой… Эм…
- Жених, - перебиваю я и смотрю ей в глаза. – Больше ты от меня не сбежишь.
- Жених, - краснея, повторяет она и улыбается. – Что?
Я подхватываю её на руки, и плевать, что камеры вокруг так и щёлкают, мистер Стэнли посмеивается, а Майкл с мэром стоят, открыв рты.
- Я думал, что ты умерла, - шепчу я, целуя её. – Почему ты не дала о себе знать?
- А я умерла. Оли Алиевой, больше нет, - отвечает она. – Я не могла… Я думала, что ты забыл меня. Я не хотела, чтобы ты снова меня бросил, - беспомощно отвечает она.
- Снова? Ты серьёзно? Не брошу, - я всё никак не могу прекратить её целовать. – И окольцую сегодня же, поняла? Где здесь ближайшая католическая церковь?
- Я не католик, я теперь протестантка… Вроде бы. И я, наверное, не могу…
Она снова несёт всякую чушь!
- Для тебя это важно? – спрашиваю я.
- Нет…
- Значит, разберёмся.
… На следующее утро, когда «Нью-Орлеанский Ежедневник» готовит материал о тихой и подозрительно поспешной свадьбе одного французского графа и перспективной практикантки «Эппла», просматривающий снимки с закрытого приёма у мэра редактор швыряет их на стол фотографу.
- Это что?
- Счастливая пара…
- Какая пара?!
Фотограф смотрит на снимки и открывает от удивления рот.
Вместо трогательного поцелуя влюблённых (фотограф им особенно гордился, такой момент поймал!), со снимка таращится скелет в чёрном фраке и дурацкой высокой шляпе. Скелет показывает большими пальцами «класс» и явно говорит «Йе-е-е!» Довольный до безумия.
И так на всех фотографиях.
Конец
