След в след
https://ficbook.net/readfic/1215850
Автор:
SаDesa (https://ficbook.net/authors/191680)
Беты (редакторы):
Lazzara (https://ficbook.net/authors/39093)
Фэндом:
Ориджиналы
Пейринг или персонажи:
м/м
Рейтинг:
NC-17
Жанры:
Романтика, Повседневность, PWP, POV, Hurt/comfort
Предупреждения:
Нецензурная лексика
Размер:
Мини, 10 страниц
Кол-во частей:
1
Статус:
закончен
Описание:
Когда иду домой из универа, меня всегда обгоняет один и тот же парень, и узнать его довольно нетрудно, потому что он всегда в одной и той же черной куртке. А еще у него какая-то невероятно охренительная стрижка и очень солидный вид, он все время ходит один и очень быстро. И курит.И вот уже полгода я каждый день пялюсь на его фотки и хожу за ним... Мы вообще не знакомы, да я еще и парень. Ничего не понимаю.
Посвящение:
Unreal_Person.
Вродь существенных расхождений с заявкой мной замечено не было, я ни за что не ручаюсь) Что накатал то накатал) Ну и традиционно уже, если автору заявки не понравится, то уберу.
Публикация на других ресурсах:
Не разрешаю.
Примечания автора:
Тазик для тапок выставил.
Часть 1
Шаг в шаг…
Почти наступаю на его следы, затираю отпечатки тяжелых подошв его высоких ботинок легкой подошвой кед.
Три метра.
Сжимаю ручку перекинутой через плечо сумки покрепче. Замерзшие пальцы щиплет, снова потерял перчатки. Ну да ладно… Недалеко уже.
Моя общага за поворотом, он живет где-то во дворах справа. Я никогда не «провожал» его до подъезда – палевно, что ли. Страшно, что станет слишком очевидным.
Щурюсь и вижу облачко сизого дыма вокруг него.
Снова курит.
Очень часто курит.
И это мне тоже нравится. Как и то, что он всегда в черном и прячет руки в карманах. Нравится его прическа и худоба. Нравится даже то, что он никогда не носит шапку, только лишь поднимает высокий воротник пуховика.
Я снова иду следом, держусь в отдалении, в наушниках «Muse». Съедает звук его шагов, затирает аккордами, даже хлопья снега кружатся под «Supermassive Black Hole».
Очаровательно.
След в след. Знать бы, зачем я это делаю.
***
Забежать на второй этаж по шатким деревянным ступенькам, на ходу расстегивая пуховик. Комендантша где-то шарится, тем самым избавляя меня от необходимости искать в сумке пропуск. Определенно везет сегодня.
И в комнате никого… Ну надо же. Наскоро расшнуровываю кеды, стаскиваю сумку и, не потрудившись повесить куртку на еле дышащую облезлую вешалку, бросаю на тумбочку. Все равно у меня сигареты закончились, а по пути ни одного ларька. Придется бежать за пачкой черт знает куда. Но это после, когда отогреюсь. А пока…
Негромко клацает чайник, откупоривается новая банища дешевого Нескафе, и я, насыпав в кружку гранулированного кофе и сахара, приступаю к своему ежедневному ритуалу.
Ноутбук всегда в ждущем режиме, просыпается довольно быстро и, притормозив немного, просит-таки наклацать пароль. Справляюсь только со второй попытки – пальцы все еще не отошли.
МТС модем. Хром. Контакт.
Страничка грузится неприлично долго, и я успеваю подорваться к закипевшему чайнику и налить себе черной дымящейся гадости в большущую кружку. Никогда не допиваю, но… таков ритуал. Куда уже без этого.
Назад возвращаюсь неторопливо, сажусь на кровать, поджав под себя ногу, и, быстро просмотрев свои сообщения, навожу курсор мышки на поиск.
Я случайно услышал его фамилию краем уха, пока курил на крыльце. Давно, еще осенью, три месяца назад. Услышал, когда вернулся на два часа раньше, а он проходил мимо, как всегда в черной куртке и поставленным гелем ежиком. Такой независимый весь, на своей волне. Даже не обернулся, когда его окликнул кто-то из старшекурсников. Или же просто не услышал? Да и не так это важно.
Я едва не задохнулся сигаретным дымом тогда.
Еще ниточка.
Тут же выкинул сигарету и ломанулся назад в комнату, свалил все учебники с кровати и принялся выискивать его в сине-белой.
Нашел с четвертой попытки.
Владимир Александров.
23 года.
Пара черно-белых фото со спины и куча музыкальных перепостов и язвительных цитаток, должно быть, себя любимого.
Не слишком-то и много информации, но я своими жадными глазищами буквально облизал все. Все данные и больше двух тысяч записей на стене, группы тоже.
Появляется каждый вечер, сидит до двух или трех.
И каждый, каждый гребаный раз, заходя на его страничку, не могу увалить спать, пока он не выпадет в офф. Не могу, и все тут. Не могу и раз за разом листаю вниз, тыкаюсь в его интересы и залипаю.
Кажется, даже не влюбился – помешался.
Помешался пусть и на виртуальной, но чужой жизни.
Глоток кофе, обновляю страницу, грузится.
Новая запись.
«Печалька - это не когда «он больше меня не любит», а когда на улице минус тридцать и курево закончилось».
Вот уж действительно, себе бы упер, да только я же поседею, если сделаю перепост.
Пару раз порывался написать ему даже, но все духу не хватало, а потом он и вовсе запретил всяким там незнакомым личностям вроде меня катать ему личные сообщения.
Вот такой вот знакомый незнакомец. Эх, эх…
Отвлекаюсь на трель мобильника, оставленного в кармане куртки.
«Affiance» на вызове. Значит, отец.
