Найди, если сможешь (СИ) - Ласка Уля

- Хорошо. Потому что в нашу последнюю встречу вокруг было слишком много народа.

- Да и встреча была, мягко скажем, жёсткая, - нервно усмехаюсь я, инстинктивно отступая назад к выходу из квартиры.

- И за это тоже меня прости. Но ситуация была критической.

- Правда? - останавливаюсь в коридоре перед входом в зал. - Это поэтому на Пако со Стёпой решили повесить шестнадцать трупов? - предъявляю ему я.

- Ну, во-первых, - Марат делает сразу несколько шагов ко мне, вмиг оказываясь рядом, - не повесить, а выяснить подробности, которые повлекли за собой подобное. А, во-вторых, ваш побег здорово затормозил дело, которое могло решиться намного быстрее, - он поднимает руку, касается моих волос, скользит по ним пальцами, а следом дотрагивается до щеки.

Резко отступаю.

- Марат… - и опять буксую…

Чёрт! Мне просто нужно сказать ему, что между нами ничего не может быть.

- Юль, ну что ты? Это же я, - в отличие от меня он не тормозит, моментально обхватывает руками талию, притискивает к себе и пытается поцеловать.

- Бля! Марат, стой! - с визгом пытаюсь вырваться из его захвата, затем шумно выдыхаю и, уже взяв себя в руки, прикрываю глаза и спокойно произношу: - Наши отношения… Это была ошибка. Прости!

- Не понял. Какая ошибка? - замирает он. - Юля, что случилось?! Ты же вернулась ко мне даже с того хренова рейса! Нам же было так хорошо, детка!

- Марат! - выставляю вперёд руки, потому что он опять сдавливает меня в объятьях, словно пытаясь выдавить бред, который я несу. - Давай, мы присядем, и я все тебе объясню.

- Что? Что не хочешь быть со мной? - его глаза вмиг темнеют. - Что хотела развести меня на чувства? Просто развлечься?

- Что?.. меня корежит от его предположения. - Конечно нет!

- Хорошо. Извини, - успокаивается он, так же быстро, как только что предъявил мне обвинения. Убирает руки, отпуская меня. - Я не был готов к такому повороту.

- Марат, это все моя вина, - нервно прикрываю ладонями лицо. - Я собиралась тебе позвонить и все объяснить. Но раз ты приехал сам, так даже лучше, - проскальзываю мимо него вдоль по коридору, направляясь в кухню.

Чай! Ромашковый чай сейчас как нельзя кстати! И для меня, и для него.

Блин, тут бы не помешала влажная уборка. Осматриваюсь я по сторонам, отвлекаясь вихря мыслей в голове.

Включаю воду в кране, собираясь наполнить чайник, и только тут до меня доходит.

- Марат, а как ты сюда вошёл? - оборачиваюсь и не застаю его на кухне.

Он за мной не пошёл?

- Марат, - зову его ещё раз. - Я завариваю чай, идём сюда.

Бля… У меня же такси! Спохватываюсь я. Ой, просто отменю поездку. С этим делом точно нужно разобраться как можно скорее и больше к нему не возвращаться.

Включаю чайник. Достаю чашки, банку с чаем и выхожу из кухни за своим временным телефоном, который оставила в кармане куртки и Маратом, который не пожелал пройти со мной на кухню. Нет, я могу понять его состояние, но…

- Что… случилось?..

Я упираюсь взглядом в выпотрошенный прямо на пол прихожей мой рюкзак. Но это не всё… Марат сидит перед ним и держит в руках разбитый пополам сувенир. Тот самый продолговатый цилиндр с древними письменами на удачу.

Блядь, ну что за детский сад?.. Это что месть? Типа разбитого зеркала? Ну так у меня вон уже есть Чернушка. Я с тревогой бросаю взгляд на столик с переноской позади Марата. Но мозг вопит, что я пропустила что-то важное!

Что?.. Возвращаю взгляд назад.

Вещи. Расколотый сувенир. И руки Марата в… перчатках… В сраных медицинских перчатках…

Он поднимает на меня глаза и теперь в них нет ни раздражения, ни досады.

Только… ненависть…

При этом его губы растягиваются в злой усмешке.

- Вострикова, - он медленно поднимается, - ты не представляешь, куда ты влезла. Я дал тебе шанс просто свалить. Но ты умудрилась похерить всё, что можно. Но даже после этого у тебя оставалась возможность уйти тихо и мирно. Но не теперь.

- Марат, что за хероту ты несёшь?.. - бью в ему лоб тупым вопросом и с ужасом понимаю, что мне, кажется, пиздец…

- Где оригинал?! - с рыком бросается он на меня.

Я уворачиваюсь, дергаюсь в сторону ванной, распахиваю дверь, проскальзываю внутрь, тяну её на себя и не успеваю совсем чуть-чуть, чтобы защелкнуть замок.

Мощный рывок и моя рука просто не удерживает ручку.

- Ты реально думаешь, что можешь от меня сбежать? Дура!

Марат заполняет собой сразу половину ванной, тянет ко мне руку и успевает блокировать мой удар увесистой стеклянной свечой. Но секундная заминка даёт мне фору! Я вмиг ныряю ему под руку, по ходу ударяя его ногой в голень и отпихивая на раковину. Изо всех сил захлопываю дверь ванной, слыша громкий удар позади и кидаюсь на выход.

Блядь! На хрена я закрыла входную дверь!

Я на скорости врезаюсь в нее и с ужасом обнаруживаю, что в замке нет ключа.

- А-а-а!!! Помоги-и-и… - во весь голос верещу я, пока гадские руки не сминают меня и не затыкают рот.

- Ты идиотка! Это тебе не поможет.

С силой дёргаю головой и впиваюсь зубами ему в пальцы.

- Сука! - в бешенстве выкрикивает он, бьёт меня в скулу так, что свет меркнет.

Бля-я-ядь, вот же тва…

- Вострикова! - резкий окрик.

С трудом разлепляю глаза и понимаю, что это ни черта не кошмарный сон. Это блядская реальность! И хренов Марат, сидящий передо мной.

Сама я сижу на полу на кухне с вытянутыми вперёд ногами и рукой, прикованной к батарее наручниками…

Ну прекрасно, блядь, чо…

При этом я ощущаю, как в мой затылок дует холодный уличный ветер.

- Начнёшь орать, и я выкину тебя в окно, - предупреждает меня этот маньяк.

- Ты бы хоть предупреждал заранее, что такой ранимый. Я б ещё сто раз подумала связываться с тобой или нет.

- Раз язвишь, Вострикова, значит соображаешь. Это хорошо. У меня мало времени и от тебя мне нужен один единственный ответ - где мой сувенир?

У меня перед носом опять оказывается разбитый цилиндр.

- Ты больной? Это он и есть!

В следующее мгновение меня пронзает острая боль, потому что Марат хватает меня за волосы и от души прикладывает об батарею.

Сука…

- Это, Вострикова, НЕ ОН.

- Я не знаю, что за ОН тебе нужен, - огрызаюсь, стараясь не расплакаться. - Но это то, что ты засунул мне в чемодан.

- Хорошо. Тогда почему он оказался у тебя в рюкзаке?

- Потому что я, как дура, поверила в его силу! Захотела вернуться и подстраховаться, чтобы все прошло гладко!

- Дальше, - Марат, грубо меня встряхнув, требует продолжения рассказа.

- Что дальше? Он валялся у меня в рюкзаке все это время. Ты сам видел его, когда просил показать содержимое на допросе.

- Кто после этого имел доступ к твоему рюкзаку?

- Никто.

- А Михеев?

- На хрена ему мой рюкзак? - как можно более безразлично выдаю я, потому совсем не хочу, чтобы этот урод лез и к Стёпке.

- Где он? Вы же вернулись вместе?!

- Он не трогал мой рюкзак! - зло огрызаюсь я.

- А вот сейчас мы это проверим, а заодно то, что он испытывает к тебе на самом деле.

Марат выпускает мои волосы из своей руки, на которой все так же надета перчатка и достает из кармана своей куртки мой телефон…

МОЙ телефон!

- Тех, кому ты меня оставил, убили вы? Шестнадцать трупов? - холодная волна липкого страха стекает по моей спине.

- Нет, только тринадцать, - совершенно обыденно отвечает он мне, параллельно листая список номеров в телефоне. - Троих пристрелил Пако. Твой Михеев не замарался, а жаль. Судя по тому, что решил присвоить чужое, он та ещё крыса.

- Да о чем ты говоришь?! Что чужое?

- Если ты не прикидываешься и реально ничего не знаешь, так даже лучше. Умрёшь, как святая. И твоя смерть останется на его совести.

- Что, блядь? Ты собираешься меня убить?

- Я же сказал. Провезла бы мой груз с первого раза в багаже, и жила бы себе дальше. Я же не знал, что ты обычная шлюха, которая идёт с тем, кто поманит. Через два месяца ты бы обо мне и не вспомнила. Но… тебе оказалось мало приключений на похудевшую задницу. Мало того, что ты запорола мне доставку! Ты ещё, сука, и спиздила товар!