Кто ты для меня? (СИ) - "Хастлер"

— Объяснись. Я наверное не так понял.

Смотрю на него не моргая. Думаю всё он прекрасно понял, просто ждёт, что я выкручусь как обычно, и тогда можно будет сделать вид, что мы просто не так поняли друг друга.

— Ты правильно понял.

— Тебя бросил парень?

— Что? — таращу на него глаза, кто тут из нас ещё пьян.

— Ты как-то говорил, что тебе нравится один парень… А потом стал пропадать ночами… А потом вот такой домой.

— У меня нет и не было никакого парня.

— Это была ложь тогда? Про симпатию к другому полу? И остальное? Зачем? — Похоже он действительно возмущён, что я мог его так обмануть.

Эх, Марат-Марат. Я бы и рад так «пошутить».

— Всё, что я тогда сказал — правда. И этот парень нравится мне до сих пор. И да, я веду себя так из-за него. Типа забыть пытаюсь. Клин-клином…

— Правда значит… — ерошит волосы и вздыхает. — Получается ты не говорил с ним? Ну, о чувст…

— Нет.

— Боишься? — немного с вызовом.

— Ещё бы, — фыркаю и падаю на диван, умостившись затылком на спинку и наблюдая за ним из полуприкрытых век.

— Может рискнуть? Вдруг он тоже что-то чувствует. Бывают же в жизни совпадения.

— Думаешь?

Ситуация начинает забавлять, либо он реально не понял, либо отказывается верить в мои слова.

— Ну может ему тоже мальчики нравятся.

— Сомневаюсь…

— Свят, ты ломаешь свою жизнь. Не думаю, что будет хуже, чем есть сейчас.

— Ну разбитое в хлам лицо, думаю немного хуже утреннего похмелья.

— Свят… — Достаёт сигареты и крутит в руках пачку, слишком много курит в последнее время.

— Так что, мне всё-таки стоит сказать ему о своих желаниях?

— Симпатиях, — на автомате исправляет Марат, и во мне поднимается волна злобного азарта, сдобренного ещё не совсем выветрившимся алкоголем.

— Нет, дорогой мой па-пу-ля, — специально выделяю последнее слово. — Я его хочу. И не просто за ручку подержать и в губки чмокнуться, я хочу по-настоящему.

— Не ёрничай!

— Да папочка! — язвлю, но он не ведётся.

Слежу за ним и за его реакцией на мои слова. Конечно же ОН не ожидал такого откровенного заявления. Конечно же поражён и в замешательстве, но всё так же уверенно держит себя в руках. Ну что же, тогда и я играю до конца. С проигрышем смириться тяжело, но когда выигрышных вариантов нет с самого начала, к этому как-то привыкаешь, что ли. Так вот, наверное, пора всё это прекратить и уже наконец-то свалить из этого дома. А я дурак думал, что как-то смогу жить рядом с ним дальше. Ещё утром я хотел остаться тут, сейчас я хочу быть с обратной стороны земли, чтобы очень далеко, чтобы не видеть и не хотеть.

— Так что посоветуешь? Открыться? — вырываю его из задумчивости.

— Возможно. Это почти, как в бизнесе. Ну, кто не рискует…

— Хорошо, — перебиваю, не моргнув глазом, набираю в лёгкие побольше воздуха и… — Марат, давай переспим.

— Что?

Блять, никогда не видел у него такого растерянного лица. Мне даже жаль его стало немного.

— Что слышал, — рявкаю, повысив голос и увеличивая свои шансы на физическую расправу. — Парень, который мне нравится — это ты, Марат. И это тебя я хочу до чёртиков в глазах. И каждый раз, когда вижу тебя…

— Замолчи! — стук ладони по столу и его голос сливаются в один звук.

Поднимаю глаза и замираю. Он в бешенстве. Нервно сминает пачку с сигаретами и тут же выбрасывает её в мусорное ведро. Набирает воды в стакан, но ставит её на стол, так и не отпив.

— Ты сам хотел правды. — Я уже немного подостыл и с грустью думаю о том, как завтра буду паковать свои вещи.

— Это не правда… Это какой-то бред. — Делает широкие шаги по кухне. — Не ожидал, что ты начнёшь нести всякую чепуху, лишь бы достать меня. Если так хочется побыстрее уехать от нас, так бы и сказал, я бы снял тебе отдельную квартиру. Я же не заставляю… Вместе со мной и Полинкой…

— Что? — теперь очередь удивляться пришла ко мне, он что, мне не поверил?

— В каком районе ты хочешь жить?

— Я не хочу уезжать и никогда не хотел! — вот и сказал, главное, как вовремя-то, пиздец просто.

— Тогда зачем этот цирк?!

И тут мне бы остановиться, извиниться, пообещать исправиться и жить дальше, но… Всегда есть какое-то грёбаное «НО», которое вылезает вопреки твоему здравому смыслу и поганит все добропорядочные начинания.

Вскакиваю и подлетаю, к стоящему у стола Марату, не раздумывая, хватаю его руками за рубашку на груди и, рывком притянув к себе, впиваюсь в губы. От неожиданности он даже не сразу соображает противиться, и в первые секунды я беспрепятственно проникаю в его рот и шарю там языком, сминаю его губы, ловлю его язык. Но в какой-то момент мои руки отрывают от тонкой ткани, и мои губы находят пустоту, а потом…

Он действительно ударил. Стол за моей спиной послужил небольшой преградой, и я чертовски больно приложившись к нему спиной, приземлился с обратной его стороны. Скула сразу стала горячей и онемела, сбитая спина саднила и даже задница, на которую я в итоге шлёпнулся, слегка побаливала.

Странно, но от физической боли как-то сразу полегчало внутри. Не поднимаю головы и вижу только ЕГО ноги, которые останавливаются в полуметре от меня.

— Иди в свою комнату, — голос, как у робота, без каких-либо намёков на эмоции.

— Хорошо… — со стоном поднимаюсь и, не оборачиваясь, плетусь к себе.

А что я ещё могу сделать? И так слишком много событий для одного вечера. И признание сделал, и по морде получил, и дом кажется потерял…

========== Часть 7 ==========

Гроза началась далеко за полночь, и мой и так не очень крепкий сон, сняло как рукой. Можно было бы засесть в компьютере в какой-нибудь игрушке или просто зависнуть в соцсетях, но я не сделал ни первого, ни второго.

Просто лежал в темноте, иногда наблюдая, как далёкие молнии оставляют яркие блики на потолке и стенах. Странное такое чувство, когда лень двигаться и лень думать. Просто открыты глаза, и в голове складываются в пазл части комнаты, выхваченные из мрака и освещённые всего на несколько секунд. И в завершение, как сцена из мрачного фильма ужасов: раскат грома, оглушительный, пробирающий до мурашек и почему-то навевающий тоску.

Гроза собиралась долго. Мне даже казалось, что всё так и закончится слепящими бликами и яростным грохотом с небес, но мой слух наконец-то уловил барабанящие звуки первых больших капель. А потом просто полило сплошной стеной, шумной, смешавшей в себе звуки воды, ветра, грома и шелеста листьев.

Только тогда я поднялся с постели и подошёл к окну. Я люблю грозу с детства. Так, чтобы пробирало, чтобы было страшно и одновременно восторг, чтобы глубокие лужи с рябью от падающих капель, и не слышать мира вокруг. Только дождь.

Мне бы и сейчас отгородиться от всего, этой мокрой, холодной стеной, но мозг постепенно приходил в себя и ехидно подкидывал картинки вчерашнего вечера.

Из всего вороха чувств: стыда, злости, тоски, обиды, отчаяния, больше всего меня накрыла именно обида. Обидно было конечно же за себя любимого — непонятого, отвергнутого и даже до конца толком не выслушанного. Хотя признаю, идея во всём признаться была глупой с самого начала, и если я рассчитывал на то, что Марат (самый что ни есть настоящий натурал) пойдёт как-то мне на встречу… В общем, обломался я сильно и больно. Хотя не известно что ещё страшнее, быть посланным или наоборот — принятым. Действительно, а чтобы я делал, если бы Марат согласился на моё «давай переспим»? Я же не полный идиот и реально мыслю: вариант там, где я «сверху» скорей всего просто нереален. Да какое тут «скорей всего», он сто процентов нереален, у меня на такое духу бы не хватило даже в жестоком пьяном угаре. Из всего получается, что трахнули бы именно меня. Я конечно и раньше думал об этом, но как-то не серьёзно, что ли. А действительно, готов ли я сам к такому повороту? Вяло копаюсь, в попрятавшихся в дальних уголках, мыслях. Наверное, НЕТ. Или может быть, ДА? Или всё зависело бы от ситуации?