Ольга Дашкова
Вторая жена горца
Глава 1
Сидя на кровати, я сжимала в руках белое платье, которое мама положила передо мной час назад. Шелк был холодным на ощупь, а кружевные вставки казались острыми, словно могли поранить.
Завтра. Завтра я стану женой человека, которого никогда не видела.
– Амина, – строго прозвучал голос отца из-за двери, – можно войти?
Не ответила. Что я могла сказать? Что я готова? Что я рада? Ложь комом застряла у меня в горле.
Дверь тихо скрипнула, и вошел отец. Магомед Исаевич всегда был для меня непререкаемым авторитетом – высокий, с седеющей бородой, с глазами, в которых я привыкла видеть только любовь и гордость. Но сегодня он не мог встретиться со мной взглядом.
– Доченька, – он присел рядом, кровать прогнулась под его весом. – Я знаю, тебе тяжело. Но поверь мне…
– Папа, мне только что исполнилось восемнадцать, – прошептала, не поднимая головы. – Я еще даже в университет не поступила. Я ничего не знаю о замужестве, о том, что значит быть женой.
Отец тяжело вздохнул. За окном слышались голоса наших соседок – они уже несколько дней обсуждали предстоящую свадьбу. Для всех в нашем ауле это было событием.
Амина Магомедова выходит замуж за самого Руслана Ахмедханова. За человека, перед которым склоняют головы даже самые влиятельные люди нашего региона.
– Руслан Муратович – достойный человек, – сказал отец, словно прочитав мои мысли. – У него прекрасный дом, он сможет дать тебе все необходимое. Ты будешь жить в достатке.
– А как же любовь? – вырвалось у меня. – Мама же говорила, что вы полюбили друг друга…
– Любовь приходит, дочка. Уважение и понимание – вот основа крепкого брака. А Руслан Муратович… – отец помолчал, подбирая слова. – Он человек слова. Если он пообещал заботиться о тебе, значит, так и будет.
Знала, спорить бесполезно. Когда отец принимал решение, особенно если оно касалось традиций нашего народа, возражать было невозможно. Но в груди все равно сжималось сердце от страха и отчаяния.
– Он же был женат, – тихо сказала я. – У него есть ребенок. Маленькая девочка. Как я могу стать ей матерью?
Лицо отца помрачнело. О первой жене Руслана Ахмедханова говорили мало и осторожно. Красивая женщина из хорошей семьи родила ему дочь, а потом… несчастный случай. Автомобильная авария. Руслан овдовел два месяца назад и теперь воспитывал двухлетнюю Аишу один.
– Именно поэтому ему нужна жена, – твердо произнес отец. – Ребенку нужна мать. А Руслану Муратовичу нужна спутница жизни. Ты молода, у тебя доброе сердце. Ты сможешь полюбить этого ребенка как родного.
К глазам подступили слезы. Я представила себе маленькую девочку, которая потеряла маму и теперь получит в качестве новой матери незнакомую девушку. Мне стало жаль не только себя, но и ее.
– Папа, а если он мне не понравится? – спросила я отчаянно. – Если мы не подойдем друг другу?
Отец наконец посмотрел на меня. В его глазах я увидела не только решимость, но и боль.
– Амина, есть вещи, которые ты еще не понимаешь. Руслан Муратович – не просто влиятельный человек. Он… – отец запнулся, подбирая слова. – Когда он попросил твоей руки, я не мог отказать. Это вопрос чести нашей семьи. И безопасности тоже.
Безопасности? Я вздрогнула. О каких опасностях говорил отец?
– Что ты имеешь в виду?
– Не задавай лишних вопросов, дочка. Просто знай, что этот брак важен не только для тебя, но и для всех нас. Руслан Муратович пообещал, что будет заботиться о тебе и уважать тебя. Он не станет принуждать тебя к чему-то, что противоречит твоей воле.
Мне хотелось закричать, что меня уже сейчас принуждают к тому, чего я не хочу. Но я промолчала. В нашей культуре дочь не спорит с отцом, особенно в таких вопросах.
– Он красивый? – неожиданно для себя спросила я.
Отец улыбнулся – впервые за весь разговор.
– Говорят, что да. Высокий, статный. В свои тридцать два года выглядит очень достойно. И держится с большим достоинством.
Тридцать два года. Он старше меня на четырнадцать лет. Почти в два раза. Когда я родилась, он был уже подростком. Когда я пошла в школу, он был уже взрослым мужчиной. Мы принадлежали разным мирам.
– Мама хочет поговорить со мной перед свадьбой, – сказала я, перебирая складки платья.
– Конечно. Она расскажет тебе все, что нужно знать молодой жене.
Кивнула, хотя понимала, что никакие разговоры не подготовят меня к тому, что ждет меня завтра. Я стану женой незнакомца. Буду жить в его доме, спать в его постели, заботиться о его ребенке. И все это потому, что так решил мой отец.
– Амина, – отец взял мою руку в свои большие теплые ладони. – Я знаю, что поступаю жестоко. Если бы существовал другой путь… Но поверь мне, Руслан Муратович – хороший человек. Да, строгий, да, требовательный. Но справедливый. Он потерял жену, которую любил. Он не ищет новую любовь – он ищет спутницу, мать для своего ребенка, хранительницу очага.
– А что, если я ему не понравлюсь?
– Ты ему понравишься, – уверенно сказал отец. – Ты красивая, умная, воспитанная. У тебя доброе сердце. Что еще нужно мужчине от жены?
«Любовь, – хотела ответить я. – Взаимное чувство, общие мечты, желание быть вместе». Но я снова промолчала.
Отец поднялся и направился к двери. На пороге он обернулся:
– Завтра после никаха вы с Русланом Муратовичем останетесь наедине. Он хочет поговорить с тобой, познакомиться поближе перед тем, как… – он не договорил. – В общем, у вас будет время привыкнуть друг к другу.
Когда дверь за ним закрылась, я упала на кровать и дала волю слезам. Завтра моя прежняя жизнь закончится. Завтра я стану второй женой горца, которого все вокруг боятся и уважают. Завтра я перестану быть просто Аминой и превращусь в госпожу Ахмедханову.
За окном садилось солнце, окрашивая горы в багровые тона. Где-то там, в большом доме на холме, мой будущий муж, возможно, тоже думал о завтрашнем дне. Интересно, волнуется ли он? Или для него это просто еще одно дело, которое нужно решить?
Прижала к груди свадебное платье и закрыла глаза, пытаясь представить себе завтрашний день. Но в воображении рисовались лишь туманные образы: незнакомый мужчина, чужой дом, маленькая девочка, которая будет смотреть на меня глазами своей покойной матери.
Завтра я стану женой Руслана Ахмедханова. Завтра начнется моя новая жизнь.
Глава 2
Стою перед зеркалом в своей спальне и завязываю галстук. Костюм сидит безупречно – темно-серый, дорогой, подчеркивающий мои широкие плечи.
Но руки… Я смотрю на костяшки пальцев – разбитые в кровь, с засохшими корочками. Вчерашний спарринг с боксерской грушей затянулся допоздна. Я бил до тех пор, пока не почувствовал, что ярость немного утихла.
Немного. Не полностью.
Внутри все еще кипит злость, готовая разорвать меня на части. Если бы можно было, я бы снес этот дом к чертовой матери, разорвал бы в клочья все, что напоминает о ней. О лживой сучке, которая три года играла роль преданной жены, пока я строил империю, пока создавал для нее безопасный мир.
Сжимаю челюсти так сильно, что болят зубы. Даже сейчас, спустя два месяца после ее смерти, одна мысль о Камилле вызывает у меня желание убивать. Все это время я считался вдовцом, страдающим от потери любимой женщины. Все это время люди сочувствовали мне, говорили о том, какой несправедливой может быть судьба.
Если бы они знали правду.
Я узнал об измене случайно, за неделю до того, как ее не стало. Один телефонный звонок от человека, которому я доверяю дела в соседнем городе. Несколько фотографий. Письма, которые Камилла прятала в своей шкатулке. И мой мир рухнул окончательно.
Она встречалась с ним давно. Давно изменяла мужу с каким-то ничтожеством – владельцем небольшой строительной фирмы. Писала ему любовные письма, в которых называла меня «тираном» и «чудовищем». Планировала уйти. Хотела забрать с собой Аишу.
