Рокси Нокс
Кавказский шеф. Пышка в моем меню
Глава 1
Мука липнет к рукам, крахмал рассыпается по столешнице, а сладкий аромат клубники и ванили наполняет мою уютную кухню.
Старательно вымешиваю рисовое тесто, стараясь придать ему нужную консистенцию. Тихо играет радио.
Обожаю готовить моти. Возиться с тестом это отличный антистресс. А моти – это японский десерт, очень популярный, между прочим. С клубникой, шоколадом, фисташкой – вариаций приготовления очень много. Я еще их не все опробовала.
Внезапно в кухню врывается мой муж Иван. Его лицо перекошено недовольством.
– Что это тут у тебя? – бурчит он, даже не поздоровавшись.
– Моти готовлю, – отвечаю я, стараясь не обращать внимания на его резкий тон. – Хочешь попробовать?
– Моти? Опять за свое? – фыркает он. – Тебе пора прекращать жрать эти сладости, Марьяна. Какое моти, когда матня на штанах уже не застегивается? – грубо напоминает мне о недавнем случае, когда я безуспешно пыталась влезть в старые джинсы.
Замираю, сжимая в руках липкий шарик теста. Сердце начинает бешено колотиться, предчувствую крупную ссору.
– Что ты такое говоришь, Вань?
– Говорю, как есть. Запустила себя. На тебя противно смотреть стало.
Смотрю на него, не веря своим ушам.
Вспоминаю, как раньше он обожал мои кулинарные эксперименты и восхищался моей любовью к готовке. Как радовался, когда я удивляла его новыми блюдами. А теперь слышу только упреки и обидные шуточки в свой адрес.
Да, я люблю всё, что касается еды. И два раза в неделю занимаюсь фитнесом, но не помогает. Вес не уходит.
– Почему ты так говоришь? Что между нами изменилось?
Он лишь презрительно хмыкает, обводя равнодушным взглядом мою фигуру.
– Да посмотри на себя в зеркало! – выпаливает он. – Раньше была стройная, подтянутая. А сейчас… бесформенная тумба. Всё, что есть в тебе хорошего – это большие сиськи. Зарываться в них лицом приятно, не спорю. Но задница и пузень… Это что-то с чем-то. Я не могу на них больше смотреть. Я ухожу от тебя, Марьяна.
– Как уходишь? – пальцы слабеют, и липкий шарик плюхается на пол. – Куда уходишь?
– Поживу пока в другом месте, – отвечает уклончиво.
– Ты… изменяешь мне? – выдавливаю из себя вопрос, зная ответ заранее.
– Просто ухожу, – стоит на своем, избегая зрительного контакта.
Вспоминаю, как однажды увидела его с брюнеткой в зелёном на улице. Он тогда сказал, что она просто знакомая. Просто знакомым так не улыбаются.
– К кому уходишь? К какой-нибудь фитоняшке из твоего спортзала? К кикиморе, которая ест один сельдерей и выкладывает в интернет свои фоточки в обтягивающих лосинах?
– Да! Да! Я ухожу к стройной девушке! – прорывает Ивана. – Кикимора – это ведь ты сама. Жирная свинота. В дверь с трудом проходишь, скоро надо будет вызывать мастеров и расширять проем. А я с удовольствием трахаю XS-размер каждый день. Мы сношаемся, как кролики, а потом едим правильную пищу, пока ты в этой кухне закладываешь в свой безразмерный желудок вредные продукты.
– Да чтоб ты… позеленел, сволочь! Чтоб у тебя живот вздулся, а потом лопнул от стручковой фасоли и зеленого горошка, которым она тебя пичкает! – беру один шарик теста и со всей силы швыряю ему в лицо. С громким «чпок!» он прилетает прямо Ваньке в глаз.
– Угомонись, дура! Ты мне глаз выбьешь! Совсем уже, что ли?
Хватаю с доски еще несколько моти и начинаю кидаться ими в Ивана, целясь в самые уязвимые места. Он пытается увернуться, но липкие шарики преследуют его повсюду.
Когда злая, я меткая. А он сам напросился.
– Да пошел ты! – кричу, срываясь на визг. – Живи со своей костлявой мечтой и питайся одним щавелем! А я буду жрать свои моти и наслаждаться жизнью, понял?! И вообще, кто тебе сказал, что я для тебя старалась? Я для себя старалась! И мне нравится быть такой – быть толстухой. Ясно?!
– Истеричка. Дура. Корова жирная!
Кухня превращается в поле битвы, где оружием служит японский десерт, а причиной разлада – чья-то худоба.
Наконец, проигравший бой Ванька позорно вылетает из кухни с липкими следами на лице, волосах и рубашке. Его зазнобе придется долго выколупывать тесто из его никчемной башки. Будет чем заняться вечером, а то все потрахушки да авокадо.
Ух, сволочи!
– Уходи! Проваливай и никогда сюда не возвращайся! И передай своей сельдерейной королевне, что моти намного вкуснее вашей унылой диеты!
Хлопает входная дверь.
И знаете что? Мне вдруг становится легко.
Смешно. Даже весело.
Потому что я – это я. И меня не изменить.
Да и не хочу я меняться из-за какого-то идиота.
Плевать я хотела на всех этих Ваньков и их кикимор! Вот правда плевать!
Я – хозяйка своей жизни и своего аппетита! И буду есть сладости, когда захочу, и сколько захочу!
Я буду наслаждаться каждым кусочком еды, и никто больше не посмеет меня упрекнуть в чрезмерном аппетите.
Я заведу фуд-блог и буду посещать рестораны, чтобы написать про них отзыв.
Я открою кондитерскую на дому и буду кормить вкусностями тех, кто не боится лишних калорий.
Я. Буду. Жить!
Вооружившись тряпкой и ведром, зачищаю поле битвы. Потом запихиваю вещи предателя, все – вплоть до грязного носка и рваного трусняка, и выставляю чемоданы в секцию.
Пусть всё забирает! Мне ничего не надо.
Глава 2
Набираю номер Лизки – моей вечно занятой, но обожаемой подруги. Ну, подними же трубку, акула бизнеса!
– Лиза, привет! – выпаливаю, как только слышу ее голосок. – У меня тут сногсшибательная идея! «Еда гор». Сегодня вечером. Хинкали, шашлык, вино рекой и танцы до потери пульса. Что скажешь, а? Соглашайся, пока я не передумала и не объела всю гордость кавказской кухни в одиночку!
Слышу вздох, полный вселенской скорби. Ох, эта ее бизнес-жизнь!
– Марьяшка, солнышко, ты же знаешь, я сейчас как бешеная пчела в улье, где вместо меда – дедлайны, а вместо цветов – отчеты, которые грозят меня похоронить заживо!
Разочарованно стону. И пригласить вместо нее некого.
– Может, Ваню с собой возьмёшь?
– Не возьму. Выгнала я его, Лизок, – чувствую, как у меня дергается веко.
– Как выгнала? – шокировано выдыхает подруга.
– Как старый тапок выкинула из дома.
Признаваться в том, что он ушел к стройной кикиморе не хочу. Моя самооценка и так пострадала.
– Ладно, расскажешь при встрече! Ты держись там, ладно? Раскидаю дела и приеду. Только не натвори глупостей за это время.
– Пока.
Значит иду одна. Я столько слышала об этом месте, что непременно должна посетить его. Всю неделю пекла кондитерские изделия на продажу и теперь имею право на отдых.
Спустя час иду по ковровому полу дорогущего кавказского ресторана. Боже, как же тут пахнет! Специи, дымок, мясо… Мм.
Устроившись в самом живописном углу, с видом на фонтан из красного вина (да, такое тут существует!), заказываю стейк, который стоит как крыло от "Боинга".
Делаю несколько селфи с мечтательным взглядом, фото с вилкой наизготовку. Как и планировала я завела блог, посвященный вкусное еде. И первый пост должен быть именно о «Еде гор».
И тут появляется ОН.
Горячий кавказский шеф-повар!
Такое ощущение, что его вылепили из глины, закалили в печи и добавили щепотку дерзости. Накачанный, в строгой черной одежде он несет на деревянной доске мой стейк. На его бедре болтается кожаный чехол для ножа.
Я доброжелательно улыбаюсь. Мне все нравится.
А потом начинается шоу «нарезка мяса с риском для жизни»!
Шеф начинает кромсать своим «кинжалом» мясо с такой скоростью и с таким огнем, что искры летят! Вернее, не искры, а жир. Жир летит прямо в мое декольте!
– Эй, полегче, горячий парень! У меня тут не вытяжка, а шелковое платье! – возмущаюсь я, но он продолжает махать своим кинжалом, будто исполняя свой опасный кавказский танец.
