Я читала сообщение за сообщением — и с каждым словом что-то умирало внутри меня. Остатки любви. Остатки веры. Остатки той Вари, которая верила в сказки.
Последнее сообщение было отправлено час назад:
«Я знаю, где ты. Приеду завтра. Нам нужно поговорить. Пожалуйста, не прогоняй меня. Я люблю тебя. И нашего ребёнка. Дай мне шанс стать отцом, которого он заслуживает».
Он приедет. Завтра. Сюда. В мой дом. В моё убежище.
Я выключила телефон и швырнула его в угол комнаты. Он ударился о стену и упал на пол — экраном вниз.
Пусть разобьётся. Пусть сдохнет. Как всё остальное.
* * *
Утро пахло блинами.
Мама пекла их на старой чугунной сковородке — тонкие, кружевные, с хрустящими краями. Отец сидел за столом, читал газету. Обычное утро. Обычная жизнь.
Я спустилась в кухню, села на своё место — то же, что и в детстве. Справа от окна, чтобы видеть сад.
— Выспалась? — спросила мама, ставя передо мной тарелку.
— Нет.
Она кивнула. Не стала спрашивать почему.
— Он приедет сегодня, — сказала я. — Дмитрий. Написал, что хочет поговорить.
Отец опустил газету. Посмотрел на меня — тем самым взглядом, от которого хочется спрятаться.
— И что ты решила?
Я молчала. Что я решила? Ничего. Я не знала, чего хочу. Не знала, что правильно. Не знала, смогу ли смотреть ему в глаза — или разрыдаюсь. Или ударю. Или всё сразу.
— Папа, — сказала я тихо. — Я не знаю, что делать.
Он встал, подошёл ко мне, положил руку на плечо.
— Послушай меня, дочка. Я не буду говорить тебе, что делать. Ты взрослая женщина. Но я скажу одно: что бы ты ни решила — мы с мамой рядом. Всегда.
Я подняла на него глаза. Он был такой большой, такой надёжный — мой папа. Человек, который никогда не предавал. Который любил маму сорок лет — одну, единственную, без измен и компромиссов.
— Как вы с мамой... — я запнулась. — Как вы смогли? Столько лет вместе. Без... без этого.
Отец усмехнулся. Не весело — горько.
— Думаешь, у нас не было трудностей? Были. Всякое было. Но мы выбирали друг друга. Каждый день. Каждый раз, когда хотелось сдаться — выбирали остаться.
— А если один перестаёт выбирать?
— Тогда это не любовь. Это привычка. Или страх. Или удобство. Любовь — это выбор. Ежедневный. Ежечасный. И если человек выбирает другую — значит, тебя он никогда не выбирал.
Меня пробрало до костей. Мурашки побежали по спине, по рукам, по затылку. Пересохло в горле, слова застряли комком.
Он никогда меня не выбирал.
Ни когда делал предложение — выбирал красивую девушку, которая хорошо смотрится рядом.
Ни когда вёл под венец — выбирал жену, которая будет рожать наследников.
Ни когда утешал после выкидышей — выбирал роль заботливого мужа, а не меня.
Он выбирал образ. Картинку. Мечту о семье, которую я должна была воплотить.
А когда не воплотила — нашёл другую.
* * *
Он приехал в полдень.
Чёрный «Мерседес» — тот самый — остановился у калитки. Я смотрела в окно, как он выходит из машины. Костюм, пальто, идеальная укладка. Букет белых роз — огромный, нелепый на фоне деревенского дома.
Отец вышел на крыльцо. Встал, скрестив руки на груди. Преграда. Стена. Защита.
— Андрей Сергеевич, — Дмитрий остановился у калитки. — Мне нужно поговорить с Варей.
— Моя дочь не хочет тебя видеть.
— Я понимаю. Но пожалуйста... Пять минут. Больше не прошу.
Я стояла у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. Смотрела на него — на мужа, которого любила семь лет. На отца моего ребёнка. На человека, который сломал мне жизнь.
Он был красив. Даже сейчас — осунувшийся, с тёмными кругами под глазами — он был чертовски красив. Тот самый принц из сказки. Только сказка оказалась с другим концом.
— Варя! — он увидел меня в окне. — Варя, пожалуйста! Выйди!
Я отступила от окна. Сердце колотилось — бешено, больно. Руки тряслись. Колени подкашивались.
Мама появилась рядом. Взяла меня за локоть — крепко, надёжно.
— Не ходи, — сказала она. — Не надо.
— Мам... Я должна.
— Почему?
Почему. Хороший вопрос. Почему я должна выходить к человеку, который меня предал? Почему должна слушать его оправдания? Почему должна что-то ему объяснять?
— Потому что иначе не смогу закрыть эту дверь, — сказала я. — Мне нужно... посмотреть ему в глаза. И сказать всё, что думаю.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
