Грехи улиц: Власть - Хармон Ксения

— Спасибо, что помогли, ребят, — с усмешкой бросил он. — Теперь ты точно наша, малышка.

Я тихо всхлипнула. Незнакомец справа медленно повернулся и посмотрел на меня. Наши взгляды встретились.

— Помогите… прошу, — шёпотом протянула я, а по моей щеке потекла слеза.

— Эта девка наша, так что отпускайте её, а сами катитесь к чёрту.

— А если нет? — незнакомец с чёрными волосами и татуировкой на шее убрал руки в карманы и наклонил голову.

— Мы её первыми нашли!

— И что с того? Кажется, девушка не хочет с вами идти.

Сердце бешено колотилось в груди, а слёзы катились по щекам, но я не могла их остановить.

— Либо валите, либо у вас будут проблемы, — резко сказал парень с фонариком.

Двое моих преследователей обменялись взглядами, а я сглотнула стоявший в горле ком.

Сплюнув на землю, один из них рявкнул:

— Мы ещё встретимся, Маршалл, — и развернулся к выходу.

— Удачи, ублюдки.

Я вцепилась пальцами в рукава своей толстовки, боясь пошевелиться. Двое незнакомцев проводили парней взглядами, и их внимание устремилось ко мне.

— Кто ты такая? Отвечай!

— Меня зовут Эмбер, — прошептала я.

— И откуда ты здесь? Кто тебя отправил? — парень опустил фонарь, и я наконец могла их рассмотреть. — И лучше, если ты скажешь всё сразу.

— Меня никто не отправлял… Я оказалась здесь случайно.

— Случайно? В Дорчестере? Принцесса, здесь не оказываются случайно. Это тебе не Центральный парк. Хватит вешать лапшу на уши. Кто тебя заслал?

— Это правда… Я просто села не на тот автобус, а потом… потом появились эти двое. Я испугалась и побежала… — мой голос дрожал. — Прошу… отпустите меня… Я никому ничего не расскажу. Обещаю…

— Тебе, видимо, мало приключений, — сказал парень за его спиной с каштановыми, слегка вьющимися волосами. — Хочешь снова встретиться с этими ребятами? Думаешь, в следующий раз они будут такими же «сдержанными» и не сделают тебе больно?

Я выпрямилась чуть выше, хотя сердце всё так же колотилось.

— Мне не привыкать, — я сглотнула, а взгляд незнакомца резко изменился.

Не знаю, почему я это сказала… Наверное, на эмоциях, которые просто пересилили здравый смысл.

— Пошли, — резко сказал парень с чёрными волосами.

— Куда ты собрался её тащить?

— Отведём к нам в лофт и там решим.

— Что? Мы теперь всякий сброд домой тащим? — огрызнулся его друг.

Слово «сброд» ударило в грудь. Это был не первый раз, когда меня так называли. И вряд ли последний. Я давно перестала ждать, что кто-то увидит во мне больше.

— Как я могу быть уверена, что это не ловушка? — резко спросила я.

— Ловушка? — повторил один из парней, подходя ближе. Я невольно вжалась в стену, но не отвела взгляд.

Теперь я могла его рассмотреть. Светло-карие глаза, в которых плескался огонёк вызова. Ухмылка, но больше волчья, чем дружелюбная. На левой щеке — маленький тонкий шрам, будто кто-то когда-то оставил на нём след за непослушание. Волосы тёмно-каштановые, чуть взъерошенные, и чертовски холодный взгляд, пробирающий до самых костей.

— Ты правда думаешь, что если бы мы хотели тебя убрать или что-то с тобой сделать, то не сделали бы этого прямо здесь?

Он наклонился чуть ближе, и я почувствовала его дыхание.

— Если хочешь — оставайся тут. Только потом не удивляйся, если те двое поджидают тебя за углом, чтобы ограбить или трахнуть… Или и то, и другое.

Меня передёрнуло. Я перевела взгляд на дверь, за которой исчезли мои преследователи… и снова на него. Он не пугал меня. Он просто был прав.

Я молча посмотрела в его глаза и кивнула.

— Хорошо…

Я шла за ними, с каждой минутой теряя остатки уверенности, что это было правильное решение. Старое кирпичное здание, перед которым мы остановились, выглядело как сотни других в Дорчестере — потемневшие от времени стены, ободранный фасад, обломанные ступеньки и старая металлическая дверь. Это место больше походило на заброшку, чем на жилое помещение.

Но внутри… Внутри здание выглядело совсем иначе. Пространство напоминало лофт, собранный своими руками из всего, что можно было найти на свалке: старые потёртые диваны в центре первого уровня, длинный деревянный стол, поцарапанный временем, перекошенные стулья, которые больше походили на предметы из бабушкиной дачи, чем на мебель двадцать первого века, пара кресел и пуфиков.

В углу около лестницы находилось подобие кухни: холодильник с облупленной краской, плита, кухонные стойки и несколько полок, на которых хаотично стояли чашки, банки, контейнеры с хлопьями и прочая всячина. Казалось, всё здесь — нечто вроде домашнего приюта для тех, у кого нет настоящего дома.

Наверх вела железная лестница, и одному богу известно, что там, но явно не спальни с мягкими пледами и аромасвечами.

Я делала шаг за шагом, боясь резких движений и не тех реакций, и, дойдя до диванов, услышала смех и мужские голоса. Рядом с кухонным уголком за столом сидели ещё двое парней — пили пиво прямо из бутылок и лениво жевали пиццу.

Из-за моей спины вынырнули двое моих «спасителей», и я ощутила, как пространство сжимается, становясь слишком тесным. Они пожали друг другу руки и сели — кто на край кухонной стойки, а кто за стол.

— Опа, и кого вы привели? Кто и где успел её подцепить? — усмехнулся светловолосый парень, бросив на меня короткий взгляд.

— Скажем так, она сама нас нашла. На неё пытался напасть Фестер со своими дружками, — ответил парень со светло-карими глазами.

— И вы решили заняться благотворительностью? Пригласив к нам…

— Кого?! — я резко подняла голову и сложила руки на груди. — Всякий сброд? Отбросов? Девочку с обочины? Я вообще-то здесь, и я всё слышу.

Молчание.

— А не слишком ли ты дерзкая? — подал голос парень с кольцом в носу.

— Крис, брось, не накаляй.

— Можно мне зарядку для телефона? Я вызову такси и уеду, — тихо спросила я.

— На столе у дивана.

Я опустила глаза, стараясь не встречаться ни с кем взглядом, и направилась в противоположную часть комнаты.

Внутри всё переворачивалось. Меня мутило от запаха дешёвого пива, старой мебели и сигаретного дыма. Всего пару часов назад я была в блестящем зале, с бокалом шампанского в руке, среди гладко выбритых мужчин в дорогих костюмах, в центре якобы «элиты общества»… А сейчас стою в какой-то полуразвалившейся халупе на краю Бостона, окружённая кучкой маргиналов, которые смотрят на меня как на существо с другого мира.

Я вставила шнур в телефон, и как только экран загорелся, позади послышался голос:

— Эй, блондиночка! Хочешь выпить? Думаю, после такой ночи лишним не будет.

Я стиснула зубы и обернулась. Что ж, как ни странно, выпить было бы неплохо — как минимум, это поможет мне откинуть мысли и воспоминания последних часов.

Молча подойдя к стойке, где сидела вся компания, я наклонила голову и взглянула на стакан. Янтарная жидкость — скорее всего, виски.

Я подняла голову, а их взгляды начали пронизывать меня насквозь один за другим. Парень с кольцом в носу вдруг нахмурился, наклоняясь вперёд и вглядываясь в моё лицо.

— Твои глаза… Как это может быть? Это линзы?

— Нет, — сухо ответила я. — Это гетерохромия.

— Гетеро? — переспросил он с ухмылкой, и остальные тихо засмеялись.

— Хромия, придурок, — поправил его светловолосый друг. — Не слышал никогда? Иди почитай учебник по биологии.

Я вздохнула.

Это и была моя особенность. То, что всегда выделяло — по факту рождения.

Мои глаза были разного цвета: правый — чистый голубой, как небо летом… как у мамы, а левый — тёплый, почти янтарный, как у отца. Это единственное, что было во мне от него. Во всём остальном я — копия матери. И, возможно, именно поэтому он так меня и не принял. В каждом моём взгляде он видел её, а в другом — себя. И, кажется, ненавидел нас обеих.

— Потрясающий эффект, — тихо сказал темноволосый парень с татуировкой, спускавшейся с шеи под ворот толстовки. Его голос был низким, чуть хрипловатым, и в нём не чувствовалось ни насмешки, ни флирта — только холод и жёсткость.