Развод. История одной мести
Глава 1
— Знали бы мои коллеги, чем Юля Бойцева занимается после заседаний, никогда бы не поверили, — смеется моя сестра, заливая воск в прозрачный стаканчик.
Юлька — высококлассный юрист, лучшая в нашем городе. А еще она лучшая сестра! Поэтому, когда я ей пожаловалась, что не успеваю закончить заказ для крупного клиента, примчалась мне помогать.
Конечно, не обошлось без лекции, что брать настолько большой заказ с дедлайном в сутки — глупая затея, но я знаю, что она не со зла. Тем более, я и сама понимаю, насколько сложно его выполнить.
Но в то же время считаю, что мне невероятно повезло. Обычно такой объем мне удается продать только в преддверии каких-нибудь праздников. А сегодня утром какая-то благодарная девушка решила одарить целый убойный отдел местной полиции. Понятия не имею, чем они это заслужили, но судя по сумме — как минимум спасли ей жизнь.
Она сказала, что заранее заказала какие-то брендовые подарочные наборы для всех сотрудников. Но в последний момент выяснилось, что посылка застряла в сортировочном центре и прийти к нужной дате никак не успевает. В общем, ей не повезло, а вот мне очень даже! Потому что она нашли мое объявление на местном сайте и заказала у меня пятьдесят наборов свечей, арома саше для белья и диффузоров.
Если бы не Юлька, мне бы наверняка пришлось возиться всю ночь. Илья снова задерживается на работе, но думаю, даже если бы был дома, вряд ли бы вызвался в помощники.
Ему и так от начальства постоянно достается — все командировки и дополнительные задания вешают на него. У его коллеги недавно родился ребенок, но она решила не засиживаться в декрете, чтобы не терять такое хорошее место. И вот стабильно каждые две недели уходит на продолжительные больничные, а Илье приходится брать на себя всю ее работу.
Не то, чтобы я ее упрекала… Прекрасно понимаю, что молодой маме и так нелегко. Но думаю, отчасти из-за этого муж и просит меня подождать с детьми. Его коллега настолько красочно описывает бессонные ночи, колики, газики и прочие прелести материнства, что мне кажется, вряд ли в ближайшие десять лет в их офисе хоть кто-то решится на потомство.
— Черт, черт, чеееерт, — вопит сестра.
Отвлекаюсь от плиты и бросаю взгляд на стол. Она случайно разлила горячий воск на свой телефон, который лежал на краю и постоянно “дзынькал” новыми сообщениями.
— Дин, как это убрать? — Юля отчаянно пытается оттереть липкий воск с экрана.
— Подожди, — убираю ее руки и сама пытаюсь очистить девайс влажной тряпкой. — Надо, чтобы не попало в разъемы.
— Поздно, — вздыхает Юля. — Блин, он вообще везде! Как это получилось? Я же только… прости, пожалуйста.
— Да ну тебя, — отмахиваюсь от нее, — завязывай с извинениями. Давай лучше попробуем включить. Может, пронесло?
Но к сожалению, не проносит… Сестра раз за разом жмет кнопку включения, но смартфон отказывается подавать признаки жизни.
— Завтра утром можно в сервис отнести, у нас тут недалеко есть.
— Как я до утра без телефона доживу? — причитает она. — Алик готовит материалы к завтрашнему заседанию. А на связи с клиентом нахожусь я… Блин, вот же засада!
— Возьми мой телефон, — предлагаю ей.
Она ловко вытаскивает свою сим-карту, чуть дольше возится с моей, но в итоге лишь разочарованно восклицает:
— У тебя слот слишком большой! Сколько лет этому мамонту? Давно пора новый телефон приобрести.
— Ну простите, пожалуйста, — беззлобно улыбаюсь. — Не все тут успешные юристы. Тем более, ты сама знаешь, что я им пользуюсь исключительно для звонков. Терпеть не могу все эти мессенджеры. Мои пальцы не созданы для того, чтобы набирать малюсенькие буквы на миниатюрной клавиатуре. Для работы у меня есть ноутбук и этого мне более, чем достаточно.
— Что-то это не мешает твоему Илюше менять телефоны, как перчатки, — сетует она. — Мог бы и тебе подарить.
— Он новый телефон два года не покупал, — возражаю ей. — И ему он нужен для работы. Там начальство, как и у тебя, требует, чтобы он всегда был на связи. Погоди-ка! — громко визжу. — Где-то должен быть его старый айфон. Там же по идее, такой же слот, да?
Бегу в кладовку и выуживаю оттуда коробку со старыми девайсами и проводами. Еще недавно там лежал мой старенький ноутбук, но в прошлом месяце я его удачно продала и теперь коробка выглядит полупустой.
— Вот, — протягиваю девайс сестре. — Зарядка на холодильнике.
На этот раз Юле удается легко вставить свою сим-карту и уже через пару минут она о чем-то переговаривается с коллегой. Я же счищаю застывший воск со стола и подготавливаю новую партию свечей. Ох, хоть бы этикеток хватило. Если стаканчики я додумалась посчитать, то с этикетками может выйти накладка….
— Дииин, — напряженный голос сестры отвлекает меня от этих мыслей. — Дин, тут, кажется, Илья не вышел из аккаунта в телеграм и… боже… тут его интимная переписка.
— Что? — смеюсь, глядя на сестру. — Очень смешно.
— Я серьезно, Дина, сама посмотри.
Громко вздыхаю и беру из ее рук смартфон. В детстве она часто разводила меня на эмоции таким способом. То пугала, что родители прознали про двойку по математике, то что мальчик из соседнего подъезда нашел мои нелепые признания в любви, которые я хранила под подушкой.
Поэтому и сейчас я ей особо не верю и смотрю на экран лишь бы поскорее покончить с этим и вернуться уже к моим свечам. А еще же саше распихивать по пакетикам… Ох, меня явно ждет бессонная ночь!
Однако, все мысли моментально вылетают из головы, когда взгляд падает на откровенное мужское фото. Что ж, юмор моей сестры повзрослел вместе с ней…
— Фу, какой ужас, — смешно прикрываю глаза, давая ей понять, что шутка удалась.
— Дин, — ее голос сквозит напряжением, — это Илья.
— Дико извиняюсь, но когда ты успела достоинство моего мужа разглядеть, чтобы с такой уверенностью это утверждать, сестренка?
— Бог миловал, — вздыхает она. — До сегодняшнего дня. А вот ваш комод на заднем фоне я узнала. Ты же сама его красила в изумрудный цвет. Да и свеча на нем, посмотри — твоя!
Вырываю телефон из ее рук и уже более внимательно присматриваюсь к снимку. Пальцы не слушаются, но каким-то образом мне удается листать ленту переписки вверх. Текст расплывается перед глазами так, что я просто не в состоянии прочитать ни слова, а вот на фотографиях взгляд фокусируется четко.
Сейчас у меня нет сомнений, что на всех снимках изображен мой муж. И дело не только в том, что я как бы на автомате замечаю родную мебель на заднем фоне, родное постельное белье, которое так тщательно выбирала для нас с ним, свой собственный халат на крючке в ванной… дело в том, что это и родной человек тоже. Любимый. Единственный. Мой.
Мы познакомились еще в студенчестве. Поженились сразу после получения дипломов. Взяли ипотеку. Строили планы. Мечтали о будущем.
Или это только я мечтала? Но… зачем? Чего ему не хватало?
— Я не понимаю, — всхлипываю, опираясь на плечо сестры. — Зачем это?
— Так бывает, — сестра похлопывает меня по спине. — Мужчины, они по природе полигамны…
— Но… нет, Юлька, я не верю. Точнее, верю, конечно, но не понимаю… Мне больно, безумно. Мой мир только что разрушился… Но я все равно не понимаю. Если он меня разлюбил, если он полюбил другую, то почему он не развелся? Почему не ушел к ней? Зачем… вот так… за моей спиной?
Сейчас из моего горла вырывается не просто всхлипы, я громко и отчаянно рыдаю. Сжимаю плечи сестры, повторяю один и тот же вопрос.
Говорят, перед смертью у людей проносятся самые важные моменты из их жизни. У меня же сейчас перед глазами цветной калейдоскоп из наших свиданий, путешествий, долгих разговоров и счастливых планов. Как он мог… так беспощадно все это растоптать?? Предать не только меня, но и нашу семью!
— Так бывает, Дин, — снова повторяет сестра, поглаживая мои волосы. — Может, это у него несерьезно. Решил, что не стоит рушить семью из-за мимолетной интрижки.
