Я хотела придумать нас другими. Не такими, счастливыми… но не смогла.
И всё-таки послесловие
Я была глупой наивной девчонкой, отчаянно цепляющейся за каждого, кто окажет мне знаки внимания; той, что умеет влюбляться, влюбляться быстро и пламенно, влюбляться чуть ли в собственную фантазию и жить в нарисованном мире.
Но время идёт и юношеская чуткость сменяется чем-то другим, чем-то, куда более глубоким, величественным, важным. Прошлое — словно кинофильм, остаётся где-то в памяти затёртым, серым, нерезким, будто приглушенным.
Розовые очки, разбившиеся стёклами внутрь, более не бередят душу осколками. Раны заживают — пусть не сразу, но затягиваются. Любые. Даже в сердце.
А затем приходит Любовь. Не та, что ты придумала сама. Не та яркая вспышка-феерия. Настоящая. Она медленно просачивается в тебя, течёт по твоим венам, окутывает тебя теплом. Любить больше не больно…
Этот новый, неизведанный огонь горит ровно. Пламя — сильное, верное, рыжее, чуть синеет на кончике. Поднеси к нему руки — оно не опалит; окунись в него — не сгоришь. В нём уютно, как в колыбели или у материнской груди. Оно ласково льнёт к ногам и ладоням. Обещает греть и заботиться; обещает не предать и не причинить боль — и ты веришь ему, знаешь, что, где ты ни была, оно будет рядом…
«Я люблю тебя» — говорит тот, с которым ты чувствуешь себя самой счастливой; самой-самой во всём мире, несмотря ни на что.
Смотришь в его невероятные карие, с зелёными всполохами, глаза; в тёмной бездонной глубине зрачков ровно горит пламя.
Обнимаешь, кладёшь голову на грудь и слышишь, как гулко бьётся его сердце. И ему вторит твоё. Потому что настоящая Любовь — это когда так.
