Сиди, блять, здесь!
Если бы я была бомбой, я бы сейчас рванула и разнесла нахрен этот блядушник, вместе с хозяином. Но я не бомба. Я… Я - черная шляпка!
Глава 12 - Бестолковые
Достаю деньги. Считаю. Не получается у меня так быстро, как хотел, свалить из “боёв”.
Потому что я хочу Умку забрать. Я не знаю, кто снимает ей эту квартиру. Но догадываюсь…
В груди горит ярким пламенем.
А куда я её заберу? Не к родителям же.
Короче… Забираю сотку из суммы. Это на пару месяцев за аренду аналогичной квартиры в Небе.
Всего лишь один зрелищный бой… мне надо на полгода хотя бы. Потом, соревнования, премии хорошие…
- Тёма… - выглядывает из комнаты Марта.
- Чего?
- Можно я на день рождения к подружке сегодня?
- Нет! - рычу я.
- Почему?! - обиженно.
- Херово друзей выбираешь. Сиди дома.
Ей не помешает переосмыслить, как с непонятными кентами кататься!
Как можно было сесть за руль чужой тачки. Без прав. По городу.
Да как вообще можно было сесть в тачку к незнакомцу?!
Слышу, как ревёт в комнате.
- И не реви, - заглядываю я. - У тебя домашний арест. Ты - виновата. Ты должна спокойно принимать своё наказание.
- Я уже десять дней дома! - всхлипывает.
- Ты просто сидишь, а я в табло получаю. Так что давай не будем. А если ещё раз узнаю, что по тачкам прыгаешь… Отвечаю, в монастырь отвезу. На остров какой-нибудь. Бестолковая…
- Да я никогда больше!..
Захлопываю дверь.
- Ну что вы всё ругаетесь? - выглядывает из кухни мама.
Родители не в курсе, мы решили не просвещать. Они ей все равно ничем не помогут. Отец на вахте. Маме нельзя нервничать.
- Мы не ругаемся. Мам… - присаживаюсь за стол, стягивая ещё горячее печенье из вазочки. - Я съеду на днях.
- В каком смысле?
- Квартиру сниму и… один буду жить.
- Деньги лишние? Ты ж все равно на сборах постоянно.
- Не лишние. Но я хочу отдельно жить.
- Хм! Зачем?..
- Девушка у меня…
Присаживается напротив.
- Почему не знакомишь?
- Рано ещё.
Я вообще не представляю как ее в свой мир затащить. Она из какой-то другой, очень благосостоятельной реальности. Мой мир проще.
- В отдельную квартиру водить не рано, а знакомить с родителями - рано? - скептически. - И что там за девушка такая?..
- Ладно. Всё. Я предупредил.
Уходя, стаскиваю ещё одно печенье.
- Тёма! - в пороге догоняет мама. - Ты же готовить не умеешь. Как ты будешь?
- Научусь, - пожимаю плечами.
Пока иду до Спарты, считаю количество боёв, которое мне надо вывезти. Не мало… И на сборы накладывается. Бес меня порешит, точно.
Короче, надо к кикерам напроситься на спарринги. Хорошо меня кикер прессанул…
Ксюша…
Зачем ты написала это?..
“Потеряйся”.
Охренела?..
В глаза скажи мне это!
Иду на тренировку.
- Бессо Давидович, - догоняю тренера по коридору. - Можно я первую неделю сборов пропущу?
Господи, пронеси! - хочется истово перекреститься мне.
Бес меня выкинет из команды, если спалит, что я влип в тотализатор.
А самбо - это моя вторая семья! И вообще всё, чем я богат.
- Так, Нечаев… Зайди-ка.
Открывает дверь в свой кабинет.
Пульс стучит в виски от адреналина. И кажется, что ворот футболки душит.
Садится в свое кресло. Мне кивает на второе.
- Сядь.
Послушно падаю, на всякий, подбирая слова, чтобы объяснить ему, что иначе было никак…
- Ксения… - дергается его лицо недовольно.
Умка?
Облизываю пересохшие губы.
- Как и где ты с этой девушкой познакомился? - пытливо смотрит мне в глаза.
Пожимаю растерянно плечами, пытаясь быстро придумать правдоподобную версию.
- А что?
- Я обычно не лезу в ваши… - взмахивает он кистью, оставляя фразу без эпитета. - Вы парни взрослые у меня. Но это не тот случай.
- В смысле? - сглатываю ком в горле.
- Это девушка… не твоя, Артём. И я бы очень хотел тебя уберечь от этого заблуждения.
- Бес, я сам решу, ок? - закрываюсь я мгновенно.
- Нет, Артем, - хмурится Бес. - Я ее вспомнил. Она принадлежит другому мужчине. Очень нехорошему человеку. И тусуется в очень нездоровой криминальной среде. И Ксения поступает очень… нехорошо, подставляя тебя под каток. Это чужая женщина. И ты не ввязываешься в эту историю.
- Я сам решу, - колотится, захлебываясь, моё сердце.
- Нет, Артём, - снова повторяет он. - Это не соперничество. Тобой поиграют и подставят. Поэтому - нет.
Слепо, не моргая, смотрю перед собой.
- Она уйдет оттуда.
- Откуда? - пытливо.
Блеать!..
- Из… этой криминальной тусовки, - изворачиваюсь я.
- Тём… Там есть только вход. И всё. Выхода нет.
Я, значит, его в стене пробью! Ты же сам нас этому учил, Бес!!
- Артём, очнись. Это не игры.
Отрицательно качаю головой, не принимая эту ситуацию.
- Артём… - болезненно. - Если бы ты был ей дорог, она бы тебя десятой дорогой обошла. Понимаешь, дурак?..
- Бес, ты про нее ничего не знаешь!
- Мне достаточно знать, что она тебя подставляет.
Сдаваясь, поднимаю руки, раскрывая ладони.
В груди ломит от боли.
Не готов это обсуждать!
Стоп.
- Окей. Перевари.
- Я… не хочу… на тренировку.
Бес вдруг чувствуется мне как чужой. Первый раз в жизни. Это глупость. Я понимаю. Но протест, сука… Почему он не поддерживает меня?! Он всех наших поддержал с их девочками. Всех принял. А про Умку нихрена не знает и уже заклеймил!
Сжимает моё плечо.
- Она яркая вызывающе красивая девочка. Ты опьянел от внешности, энергетики. А ты закрой глаза и оцени поступки, отношение к себе… Ты достоин быть единственным у своей женщины, Нечаев.
Уходит.
Я всё понимаю!!
Мне хочется разбиться об эти стены!
Судорожно глубоко дышу.
По всем больным местам проехал. Я чувствую побитым себя.
Она творит дичь? Возможно…
Но я чувствую… Я чувствую, что между нами всё искренне и по-настоящему!
Бес не прав. Просто девочки… они иногда бестолковые.
Глава 13 - Махинация
Арканов спит, закинув голову на спинку кресла.
Открывая глаза, дотягиваюсь до своего телефона.
Итак…
Если стырить у него ровно полтора, то он быстро проведет параллель с долгом Антона. Это тупо.
Надо, короче, обобрать его так, чтобы ему было не до Церберёныша.
Сколько у него там на счету, я посмотреть не могу. Но по номеру телефона удаленно могу подтвердить перевод по какому-нибудь черному каналу. И полетят его бабки сначала в Сингапур, потом на Тайвань, а дальше на Кипр. По всем оффшорам. “Поймай меня, если сможешь!”. И вернутся частично Церберу. Через какую-нибудь его бабку или тётку… - придумываю я схему. Кину им на счет.
Ну давай, Арканов, сколько у тебя там на счету? Есть десятка?..
Азартно облизывая губы, формирую перевод.
У меня не обычный телефон. Особенный. Японский. Ограниченная партия.
Можно сдвинуть как слайдер и выезжает второй экран. Это мини-компьютер.
Перед тем как отправить перевод, вытягиваю его телефон из кисти. Прячу под подушкой, чтобы не разбудил смс-кой.
Господи, пронеси!
Нажимаю со своего “подтвердить”, ввожу пароль, еще один….
Ушли!
Аа!!!
Так… Десятки мало, чтобы выбить его из колеи. Повторяю процедуру ещё два раза. На второй раз - “недостаточно средств”.
Окей, пока достаточно.
Тихо кладу его телефон на место.
И трясущимися руками подчищаю удаленно со своего, все следы моего присутствия на его телефоне. Перед тем, как снести в ноль всю информацию, зачем-то открываю контакты.
Листаю…
Чего ищешь, Селезнёва?
Неприятностей, конечно! Вот они… “Нечаев-Темный”. Нет, я не забиваю этот номер себе. Мой телефон наверняка проверят. Я его запоминаю…
Зачем?
Ну, зачем?!
Да, блять… Потому что хочу его запомнить!
