Твое любимое чудовище (СИ) - Сорока Кира

— Может, не пойдём? — Женя замедляет шаг.

— «Кто не явится — пожалеет». Хочешь проверить, что они имели в виду?

— Нет.

— Тогда идём.

У флигеля уже толпа. Весь первый курс — человек тридцать, наверное. Кто-то с пледами и спальниками, кто-то с термосами и пакетами из пекарни. Одна девчонка с огромным плюшевым медведем. Над ней смеются, но беззлобно.

Дверь флигеля открыта. Изнутри тянет сыростью и чем-то сладковато-затхлым — старое дерево, плесень, пыль десятилетий.

Заходим…

Коридор длинный, узкий, стены в облупившейся краске. Под ногами хрустит штукатурка и ещё что-то — стекло? Женя вцепляется мне в локоть и не отпускает.

Поворот, ещё один — и мы выходим в большой зал. Когда-то лекционный, наверное. Высокий потолок, остатки мебели по углам — сломанные стулья, перевёрнутый стол без ножки. Окна забиты фанерой, но в щелях ещё пробивается вечерний свет.

Пока не страшно. Пока это просто старое здание, набитое студентами.

Народ расстилает пледы на полу, рассаживается. Гул голосов, смех, кто-то уже жуёт, кто-то фоткает обшарпанные стены для сторис. Нормальная, почти уютная суета — если не думать о том, где мы находимся.

Устраиваемся с Женей у дальней стены. Она расстилает плед, достаёт бутерброды, разливает чай из термоса в крышку и пластиковую чашку.

— Будешь? — протягивает мне чашку.

— Давай.

Чай горячий, сладкий, вкусный. От него даже настроение улучшается.

— Телефоны сдаём!

Все оборачиваются ко входу.

Там три фигуры. Чёрные балахоны до пола, капюшоны надвинуты низко. А на лицах — маски. Белые, гладкие, абсолютно пустые. Ни рта, ни носа, ни бровей — только прорези для глаз. Как лица, с которых стёрли всё человеческое.

Зал замирает. Кто-то из девчонок охает. Женя впивается мне в руку с такой силой, что я чувствую каждый её ноготь.

Трое идут по залу медленно, молча. Балахоны шуршат по грязному полу. В руках у одного — большой чёрный мешок.

Несколько секунд — мёртвая тишина.

А потом какой-то парень, вроде с журфака, откидывается на своём пледе и выдаёт:

— Ну, костюмчики так себе, если честно.

Кто-то хмыкает. Потом хихикает. Потом — прорывает. Смех прокатывается по залу. Кто-то откровенно ржёт, показывая пальцем на балахоны.

— Это чё, «Крик», новая часть?

— Не, скорее «Слендермен»!

— Братан, тебе маска великовата!

Трое в масках не реагируют. Вообще. Идут по залу всё так же медленно, молча, и это молчание постепенно гасит смех. Потому что одно дело — шутить над ряжеными. И совсем другое — когда ряженые не шутят в ответ. Не двигают головой, не поворачиваются на голос. Белые пустые лица, чёрные прорези глаз — и тишина.

Смех стихает очень быстро.

Один из них останавливается в центре зала. Вытягивает руку с мешком. Жест простой и понятный: кладите.

— А если не сдам? — дерзит парень через два пледа от нас.

Маска поворачивается к нему. Медленно, не говоря ни слова.

Парень сглатывает и лезет в карман.

Все по очереди сдают свои смартфоны и айфоны. Я кладу телефон в мешок, и последнее, что вижу на экране, — непрочитанное от Макса: «Уль, я кое-что нашёл в ло…»

Не успеваю дочитать.

Женя тоже сдаёт, хотя пальцы у неё белые от того, как крепко она сжимала его до последнего.

Без телефона мир сразу сужается. Ни часов, ни связи, ни экрана, в который можно уткнуться. Только старые стены, чужие голоса и темнеющие щели в фанере.

Правда, нам выдают фонарики. Их хватает не всем.

— А что нам делать-то? — спрашивает кто-то.

Маски не отвечают. Дверь за ними захлопывается с такой силой, что мы подпрыгиваем.

По залу прокатывается волна тревожного шёпота. Один парень пробует открыть дверь, но она не поддаётся.

— Блять! Они нас заперли, — негодует он.

— В этом и прикол. Это же посвящение, — находятся те, кто вполне себе доволен происходящим.

Ждём.

Свет в щелях тускнеет. Розовый закат сменяется серым, серый — ничем. Темнота заползает в зал медленно, а потом становится совершенно темно.

Женя включает фонарик. И не только она. Лучи мечутся по стенам, выхватывая паутину, подтёки на штукатурке, чьи-то надписи маркером — «Листерман жив», «здесь были Федя и Оля 2019», какой-то кривой череп с подписью «беги».

— Весёленькое местечко, — бормочет Женя, вжимаясь мне в бок.

— Народ, — подаёт голос парень где-то слева от нас. — Ну чего сидим-то? Давайте хоть страшилки, раз уж антураж позволяет.

— Я знаю историю, — девочка с плюшевым медведем сидит в метре от нас. — Мне бабушка рассказывала. Она тут тоже училась.

— Самого Листермана застала? — вклинивается тот же парень.

Половина студентов смеётся, вторая половина просит заткнуться.

— Александр Листерман был помешан на страхе, — продолжает девушка, когда все замолкают. — Не на мозге вообще, а именно на страхе. Считал, что сильный, запредельный страх открывает в человеке что-то скрытое. Ресурсы какие-то, способности. И ставил эксперименты. Прямо здесь, в этом здании. Запирал людей в подвале на несколько суток. В полной темноте. Без еды, без воды. Наблюдал через смотровое окошко в двери.

— Бред, — бросает кто-то.

— Не бред. Документы есть. Их потом засекретили, но бабушка видела копии.

— И чё с ними было? — Женин голос тонкий, звенящий. — С людьми в подвале?

— На второй или третий день они начинали слышать голоса. Сначала шёпот. Потом — будто зовёт кто-то по имени. А некоторые видели кого-то в темноте. Листерман списывал на сенсорную депривацию — мозг сам генерирует образы, когда лишён раздражителей. Но подопытные… подопытные говорили другое. Что в подвале кто-то есть. Что он был там до них. И останется после.

Тишина такая, что слышно каждый вдох. Слышно, как ветер скребёт по фанере снаружи.

— Ну всё, хорош, — Женя ёрзает на пледе. — Давайте не будем, а?

— Я не выдумываю, — обижается девочка.

— Верим, верим. Давайте лучше в «правда или действие» или ещё во что-нибудь…

Дальше становится немного легче. Кто-то затевает игру, кто-то травит анекдоты. Девочка с медведем замолкает, но её история висит в воздухе, как что-то зловещее и даже осязаемое.

Женя постепенно оттаивает, смеётся над чьей-то шуткой, делится со мной бутербродами. У меня с собой ничего нет, кроме учебников и тетрадей.

Я тоже пытаюсь расслабиться, жуя бутерброд и запивая чаем.

Но никак не расслабляюсь. Потому что думаю о подвале. О темноте за стенами этого зала. О помещениях, которых не видно — кладовках, каморках, комнатах с закрытыми дверями.

О замкнутых пространствах.

Время тянется. Без часов невозможно понять, сколько прошло — час? Два? Разговоры постепенно стихают. Кто-то засыпает, кто-то шепчется. Один парень справа от нас размеренно похрапывает. Нормальный, бытовой, мирный звук. Я зеваю, привалившись спиной к стене и вытянув ноги. Женя кладёт голову мне на колени.

А потом фонарики гаснут.

Все. Разом. Будто кто-то выдернул из них батарейки одновременно.

— Эй!

— Какого чёрта⁈

— Мой не работает!

Щелчки, тряска — бесполезно. Темнота — абсолютная, непроглядная.

— Это старшаки! Часть посвящения! — кричит кто-то, и голос вибрирует от натянутых нервов.

Откуда-то сверху — скрежет. Что-то тяжёлое словно тащат по полу мимо нас.

Белые маски мелькают в темноте.

Крик.

Не игровой, не нарочитый — настоящий. Девчачий, пронзительный.

— Лена! Лена, где ты⁈

— Она только что была рядом!

— Как рядом⁈ Куда делась⁈

Кто-то исчез. Из середины толпы, в полной темноте, беззвучно. Была — и нет.

Женя хватает меня за руку, ногти впиваются сквозь рукав.

— Ульяна…

— Тихо. Это розыгрыш. Ничего они нам не сделают, — убеждаю её и себя заодно.

Ещё крик — с другой стороны зала. Ещё один. И ещё.

Каждый раз — кто-то пропадает. Паника нарастает, люди вскакивают, сбиваются в кучки. Кто-то плачет. Кто-то колотит в дверь.