– Не хотела тебя пугать…
– А… Ага… – пытаюсь я прийти в себя.
– Лекс, – ее щеки быстро и невероятно привлекательно покрываются румянцем. И она неуверенно продолжает, – Спасибо… что… вчера…
– Ничего не говори, – прерываю ее. – И обращайся, если он посмеет еще.
Ее рука накрывает мою и немного сжимает.
Бляяя… кто я? Где я?
Пытаюсь остановиться но…
Перехватываю ее руку и порывисто впечатываюсь губами в запястье, вдыхая запах…
Блять, что я творю?!?
Не глядя, быстро выхожу из курилки и сматываюсь подальше…
Каждый день я совершаю по одной охуенной ошибке.
Отработав последний выход, присаживаюсь у ее двери отдышаться. Она там. Я чувствую.
Дверь приоткрывается, и я замираю. Саймон.
Саймон?!
Удивленно смотрим друг на друга.
– Ты как тут?
Пытаюсь выглядеть не слишком заинтересованным.
– Таблетки приносил… – показывает мне упаковку.
«Ибупрофен» – присматриваюсь я к названию.
– Кому?
Вопрос риторический. Я и так уже знаю.
– У Беллы температура…
Я киваю, и он уходит по коридору на выход.
Прокручиваю в голове программу, осталось от силы полчаса, и ее выходов больше нет.
Белла заболела… Насколько? Если бы было совсем плохо, Саймон вызвал бы врача. Или нет?
Я уже на ногах и рука тянется к ручке ее двери. Что я скажу?
Отдергиваю руку. Лучше «случайно» встречу ее на выходе и прослежу, чтобы добралась нормально до дома. Опять спускаюсь на пол. Я подношу ладонь к ее двери, она покрывается красно-белыми маленькими пятнышками и начинает жечь и пульсировать.
Достаю телефон и начинаю просматривать ее фото. Образы из моей памяти без исправлений ложатся на появляющемся экране. Я играю во рту своей штангой, вспоминая, как она двигалась и какие ощущения вызывала, касаясь ее тела. Я вспоминаю ее вкус…
– Где гримерка Соланж? – прерывает меня Сэм.
– Что? – не врубаюсь я.
– Белла? Где ее гримерка? – я киваю на дверь.
Соланж? Не Хейл?
Валери – Хейл…
Сэм раздраженно вытаскивает орущий айфон. Отвечает и, зажимая динамик, бросает мне: «Скажи, чтобы ехала домой».
Адреналин моментально ударяет в голову – теперь у меня есть повод позаботиться о ней.
Значит, Анабель Соланж. Очень красиво…
Встаю и, пару раз негромко стукнув, с замиранием сердца, толкаю дверь, не дождавшись разрешения войти.
Она говорит по телефону.
Вздрагивает, и ее глаза округляются от удивления, она сбивается, но потом снова продолжает:
– Где-то через час, может два… Черт! Все разъехались просто, а я, идиотка, не позаботилась о том, чтобы взять хотя бы ключи… Ты заедешь за мной?
Меня опять начинает крыть от неуместной в нашей ситуации ревности. И я, стараясь отвлечься, начинаю разглядывать ее. Глаза блестящие и немного покрасневшие, щеки алые, волосы на лбу мокрые, дрожит и обнимает себя руками… Лихорадит. Ее откровенный наряд в принципе не создан для того, чтобы согревать.
Хочу укутать ее одеялом, посадить на колени и поить с кружки чаем. Хочу, чтобы ей понравилось пить из моих рук. Ей бы понравилось…
– Ммм… да ладно не парься, придумаю, что-нибудь. Потом перезвоню… – скидывает звонок.
Открывает рот в немом вопросе, внимательно разглядывая меня.
– Как ты себя чувствуешь? – делаю шаг внутрь.
– Расклеилась немного… – словно извиняясь.
– Сэм отпустил тебя, – и, проглатывая ком в горле, говорю то, что не планировал. – Я отвезу тебя домой.
Она теряется и отводит глаза.
– Эм… – ее указательный пальчик в растерянности бежит по ее нижней губе, и я облизываю свои, желая почувствовать его. – Я пока еще не знаю, куда поеду…
Блять, у нее же дома живет этот мудак! – доходит до меня.
– Может к Валери?
– НЕТ!
Отводит глаза.
– Я сейчас позвоню кое-кому… переоденусь…
Она хмурится, и ее взгляд задумчиво плывет по потолку.
– Я жду внизу…
Разворачиваюсь и быстро выхожу, чтобы она не нашла повод отказать мне.
И какого хуя я делаю? Надо вызвать такси.
Ага. Такси в никуда…
Стою внизу у своей тачки и решаю моральную дилемму: отпустить или увезти к себе?
Отпустить? Больную? Куда?
Позвонить Царевне Белла не позволит. И к тому же той нет в городе...
Увезти к себе? Бред… Я не буду делать такой херни с ней.
Или буду? Я могу забрать ее к себе, а сам свалить к Эрику, например…
Это компромисс.
Вижу выходящую из дверей Беллу. Она в своем белом необъятном прикиде. На плече знакомый рюкзачок. На голове капюшон. Морозит? Охватывает себя руками. Наверняка температура.
Нет, не отпущу, – принимаю решение я, абсолютно четко осознавая, что ее состояние – это повод, а совсем не причина для моего решения.
Глава 9
Отсутствие выбора
Чем ближе она подходит ко мне, тем неуверенней и медленнее становится ее шаг.
Сомневается.
И что мне делать? Может, Алисе позвонить или Тане…
Так, блять! Что за херня в моей голове. Да – да. Нет – нет. Так да или нет?
Ну, конечно же, да!
Хочу выглядеть в ее глазах достойно? Надежно?
Охуеть, как хочу!
Почему?
Потому что я могу пережить то, что она никогда не станет моей, но я не могу пережить, то, что она испытывает отвращение от того, что между нами было, хоть и имеет на это полное право.
И я хочу хотя бы стать для нее человеком, которому она может доверять.
И все?
Ни хуя…
Просто эгоистично хочу ее рядом. В любом формате и качестве.
Последние три неуверенных плавных шага, и замирает в паре метров от меня.
– Садись, тебя всю трясет, – говорю уверенно в приказном тоне, открывая дверцу пассажирского сидения. Она автоматически делает еще один шаг и замирает снова.
– Лекс, – проводит рукой по растрепанным сейчас немного волосам, снимая капюшон. И мне хочется, чтобы она прошлась так по моим. – Я не думаю, что это хорошая идея. И я еще не определилась с местом, куда поеду.
«Моя ты хорошая!» – умиляюсь я внутренне, ненавидя себя за цинизм. – Ты опять полагаешь, что я даю тебе выбор?
– Сядь в машину и определяйся. Тебе нельзя стоять на ветру.
Закусив губу, плавно соскальзывает мимо меня на сиденье.
Сажусь рядом, включаю зажигание и настраиваю микроклимат, чтобы она наконец-то согрелась. Но ее лихорадит еще сильнее, чем в гримерке… Веки тяжелеют и опускаются.
– Куда ехать? – спрашиваю, заранее уже зная, что сегодня ей некуда. Просто чувствую по ее неуверенному состоянию.
– Ты торопишься? – напрягается она. – Я просто жду ответ на смс…
– Белла, на часах четыре утра, и тебе некуда ехать. Правильно?
– Я буду знать в течение двадцати минут… – раздраженно.
Наверное, Царевна достала её уже с этой темой.
Трогаюсь с места и выворачиваю на дорогу.
– Где ты живешь, Белла?
– Это сложно…
Ее челюсти отбивают чечетку, хотя в машине уже, наверное, все тридцать.
– Ты вообще где-нибудь живешь?
– Второй вопрос ближе к теме, – улыбается она. – Пока нигде.
– И давно?
– Несколько месяцев уже.
Она закрывает глаза и откидывается на подголовник.
Протягиваю руку и прикасаюсь к ее влажному, раскаленному лбу.
Блять, да она пылает!
– Белла? Ты горишь вся!
– Мхм… – бормочет она, – завтра пройдет.
Торможу у ближайшей аптеки. Что там покупают в таких случаях? Последний раз болел в глубоком детстве…
Выхожу и ставлю машину на блокировку. Реально боюсь, что сбежит, пока меня не будет.
Минут десять выслушиваю нудного консультанта и покупаю весь предложенный арсенал, захватывая бумажку с каракулями – чего, сколько и во сколько.
Возвращаюсь в машину.
Ее глаза закрыты. Дыхание поверхностное и прерывистое. Опять касаюсь ее лба – никакой реакции. Уснула? Слава тебе, Господи!
Слышу писк телефона, выпавшего из ее руки на колени. Она не просыпается.
Беру телефон, чтобы прочитать смс.
