Каталка скрипит сзади. И мы подходим к грузовому лифту. Жму на кнопку. Боковым зрением вижу, как притормаживает Крамор.
- Уфимцев, проверь... - не глядя, кивает на нас подчиненному, сам идёт дальше.
А Уфимцев, к нам...
- Марго-о-о... - панически шепчет Артем. - Что мне делать?
Глава 17 - О любви
Уфимцев тычет мне в лицо корочками.
- Я посмотрю... - берется за край простыни у головы Дана.
- Сначала наденьте маску! - придерживаю его руку. - Пациент умер от инфекционного менингита. Маска на вас, и простыня на нем, снижает риск заразиться.
Брезгливо отдергивает руку.
Два шага назад.
- Откройте сами.
- Нет уж, увольте. Хотите рисковать - рискуйте. У нас такой обязанности нет. Наша задача - максимально быстро доставить в морг, и изолировать.
- Фамилия пациента?
- Вот, пожалуйста, - протягиваю бумаги, снимая с груди.
Дан дышит медленно. Но если присмотреться...
И я нервничаю, пока Уфимцев хаотично пробегается по бумагам взглядом. Понятия не имею, что там написано. Надеюсь, это хотя бы анамнез мужчины. Как его тормознуть?!
- Руки потом с антисептиком помойте обязательно, - строго рекомендую я. - И лицо тоже - не повредит.
Поднимает на меня взгляд.
- Можно, для надёжности ещё йодантипирин пропить.
Я специалист в зашугиваниях. Потому что работаю периодически со студентами, и им надо как-то ставить барьеры техники безопасности. А ещё работаю с невменяемыми пациентами, которых нужно за минуту убедить делать то, что надо, а не транслировать своё махровое ИМХО*. Я крайне тираничный врач. Зато - эффективный.
И сейчас тоже срабатывает.
Уфимцев мгновенно возвращает бумаги, достает из кармана салфетки.
Я, согласно протоколу, прошу выйти лифтера. Мы спускаемся втроём.
- Уф... - выдыхает Артем. - Я думал всё, пиздец нам. Это были менты?
- Хуже... Это фейсы.
- Они его ищут?
- Вероятно.
- А почему они его ищут?
- Видимо, по той же причине, по которой он не хотел, чтобы ты знал о нем.
- Класс. Спасибо Марго. Все сразу прояснилось, - скептически.
- Я детали не проясняю. И тебе - не стоит. Меньше знаешь, крепче спишь.
Лифт тормозит, я открываю двери.
- Давай быстрей!
Чую я, что Крамор не такой пугливый, как Уфимцев.
Торопясь, мы везём каталки по бетонному туннелю. Шаги здесь слышны словно звук идёт через усилитель. И хотя туннель очень длинный, но на другом конце эхо, когда кто-то вступает сюда. Очень сумрачно, а впереди яркий свет. И когда я двигаюсь здесь, всегда представляю тот самый тоннель, о котором говорят иногда умирающие. Когда я умру, мой наверное, будет именно такой.
На автомате, ловлю пульс у Дана на шее.
Медленно.
Переборщила с дозой. Он гораздо слабее, чем пытается казаться.
- Добрый день, - здороваюсь с дежурным санитаром.
Он перехватывает каталку у Артема.
- Я сама... - забираю у него. - Это инфекционный, не трогай. Один здесь?
- Да. Виктор Иваныч на больничном.
Смотрю на часы.
- Я часик поработаю, сбегай, пообедай.
Остаёмся одни.
Долго, с облегчением выдыхаю.
- Мы в безопасности?
- Практически.
- Ну ты даёшь! - ворует у меня из кармана сигареты Артем. - Ты что - на шпионку училась?!
- Если ты воюешь, старайся затащить врага на территорию, которую знаешь в совершенстве, - отбираю у него прикуренную сигарету.
Открываю край простыни. Смотрю на Омарова...
Омаров. Зачем я это увидела?
Но что ж теперь?..
Породистый ты, Омаров, тигр...
- Любишь его? - морщится Артем.
Скорее из вредности и принципа, как мне кажется.
- Люблю?.. - удивлённо дёргаю бровью. - Нет, малыш, я люблю музыку в ушах, скальпель, ребусы, мангу, секс, скорость, дождь, вискарь, кофе...
- А мне показалось, он для тебя ценный.
- Он ценный.
- Как мужчина ценный.
Как мужчина... - зависаю.
Ну, он безусловно интересный персонаж.
Нравится?..
Нравится...
- Или ты по девочкам? - плотоядно.
- Нет. Мужчин я люблю. Но эпизодически и не на моей территории.
- А я?!
- А ты ещё детёныш, - взъерошиваю ему волосы. - К тому же уютный и не шумный. Живи пока...
Отвожу его в канцелярию, которую давно оборудовала под свой кабинет.
- Сиди тихо-тихо. Можешь поспать, - киваю на диван. - Звук телефона выключи. Я потом за тобой приду.
- А поесть можно? Умираю с голода! - открывает холодильник.
- Стой!
- Мать моя... - смотрит в ужасе на извлечённые органы в пакетах и стекле. - Это что - мозги?!
- Это не для еды холодильник.
- Я уже понял...
- В столе есть спортпит.
- Спасибо, я чота перехотел, - куксится он, падая на диван. - О... Книжечка! Твоя?
- Моя. Но ты ещё маленький. Положи.
- Пф... - закатывает глаза. - Я преподавал, где они учились!
- Аха-ха! - не выдерживаю я. - Ладно, читай, "преподаватель". Может, кому-то повезет...
Запираю его.
Присаживаясь на подоконник, смотрю в окно в сторону больницы, пытаясь перезагрузить перегретый мозг. Что дальше?
Уверена, Крамор проверит и здесь, если уже явился. Поэтому, Дана надо срочно увозить.
- Так... - шлепаю его по небритой щеке. - Просыпайся, спящий красавец.
С недовольным мычанием вяло отворачивает лицо.
- Данияр! Дан! Подъем, - поднимаю веко.
Морщась, снова отворачивается.
- Что ж с тобой делать? - веду пальцем по обострившейся скуле. - Не целовать же.
Поправляю его респиратор.
На виске - едва заметный шрам от ветрянки.
Так он может до вечера в коматозе плавать.
- Дан...
Колоть стимуляторы после остановки сердца не решаюсь.
Достаю телефон, чтобы позвонить Стасу. И вздрагиваю, слыша шаги в нашем тоннеле.
Что ж так быстро?!
Срываюсь с места, толкая носилки.
Куда?! Куда?...
Взгляд падает на холодильники для тел. Температура там два градуса. И живого человека туда нельзя, но... Левая средняя ячейка в конце ряда давно не морозит. Нам все не могут починить...
Рывком выдвигаю ее. Подкатываю носилки.
- Ну что, Маргарита Андреевна, ты зачем тело качаешь? - засучиваю рукава. - Правильно! Чтобы прекрасных мужчин на руках носить.
Сначала стягиваю верх тела на стальное полотно ячейки, потом низ. Благо, оно чуть ниже носилок по уровню.
- И тихо мне тут! - с угрозой шепчу я.
Закрываю, стараясь не шуметь.
- Есть кто живой? - голос Крамора.
О, Господи... Ты слишком хорошо обо мне думаешь, подкидывая такие задачки.
Срываю маску с лица, и через секционную, где мы вскрываем, иду к нему в коридор. По дороге натягиваю перчатки и хватаю скальпель с подноса, рядом со вскрытым телом.
- Привет, Марк... - держу перед собой руки, словно меня оторвали от вскрытия.
Опешив, он дергает удивленно бровями.
- Надеюсь, это не угроза? - с ухмылкой кивает на скальпель в моей руке.
- Только если встреча опять случайная…
*- ИМХО (IMHO) — известное выражение, означающее «по моему скромному мнению» (с англ. In My Humble Opinion). В русском языке пользователи часто расшифровывают «Имхо» по-своему: «Имею Мнение, Хоть и Ошибочное».
Глава 18 - Наследник
В себя прихожу от головной боли и надсадно стучащего сердца. Воздух спертый... Дышать тяжело...
С трудом разлепляю веки. Тьма… Темная и густая. Неестественно черная!
Вторая мысль - я ослеп?!
- Эй?!
Панически дергаюсь, подтягивая колени. Они неожиданно врезаются в низкий потолок, а локти, словно, в сталь. Специфический звук глухого удара.
И голос мой звучит здесь очень глухо, словно я в маленькой коробке.
Застыв, слушаю грохот сердца.
- Что за херня?!
Трясущимися руками ощупываю узкое пространство вокруг. Воздуха не хватает!
