Профессор (ЛП) - Скай Уоррен

Я сижу голая на столе своего профессора, а он хочет, чтобы я представила вдумчивый литературный анализ. Внезапно в голову приходит идиотская, почти истерическая мысль: может, это и есть то, что администрация подразумевала под «продвинутым сравнительным анализом литературы» — анализ в максимально… стимулирующих условиях.

— Это неправильно, — говорю я, но мои слова звучат слабо, без убеждения.

— Продолжайте, — требует он, не обращая внимания на мои слабые попытки сопротивления.

— Это не то, что хотел Шекспир, — настаиваю я, находя опору в знакомой территории литературной критики. — Он написал трагедию, а не романтическую комедию.

Он внезапно опускается на колени передо мной, между моих раздвинутых ног. Это должно быть слабой, подчинённой позицией — стоять на коленях. Вместо этого он выглядит невероятно грозно — мужчина, который знает свою силу, которого невозможно отказать. И когда его большие руки раздвигают мои ноги ещё шире — я вздыхаю от смеси стыда и невероятного удовольствия.

— Человек, который написал эти слова, давно мёртв, — говорит он, и его голос звучит спокойно, почти философски. — Какое ему теперь дело до того, что мы делаем с его творением?

О боже. Он действительно заставит меня думать, анализировать, пока я сижу здесь полностью открытая, уязвимая, пока он смотрит на меня таким взглядом.

Пока он наклоняется и оставляет горячий, влажный поцелуй на внутренней стороне моего бедра, так близко к центру, что от этого прикосновения по всему телу пробегает электрическая дрожь.

Всхлип вырывается у меня из груди, непроизвольный и громкий в тишине кабинета.

— А-авторы… у них есть… моральное право… власть над своим произведением, — выдавливаю я, пытаясь собрать мысли в кучу, пока он медленно, нежными касаниями губ продвигается выше, пока его язык не касается моего клитора, сквозь тонкую ткань трусиков.

Я почти подпрыгиваю со стола от этого неожиданного, интенсивного ощущения — но его сильные руки мгновенно прижимают мои бёдра к дереву, не давая отстраниться. Вид этих больших, мужских ладоней, вдавливающихся в мою кожу, края плоти чуть белеют от давления, — даёт мне тёплое, дрожащее чувство где-то глубоко внутри. Словно я бегу по тёмному, незнакомому лесу, полному опасностей, и одновременно хочу, чтобы он меня поймал, чтобы эта погоня закончилась.

Он оттягивает ткань трусиков в сторону и щиплет чувствительную, обнажённую кожу — я пищу от неожиданности и боли, смешанной с удовольствием.

— Продолжайте, — говорит он, и его голос звучит хрипло, как гравий под колёсами. — Аргументируйте свою позицию.

Я стараюсь не замечать, как он облизывает губы, глядя на мою полностью открытую промежность в пыльном солнечном свете, падающем из окна, — будто я не человек, а некий пиршественный стол, ломящийся от яств. Стараюсь не замечать — но, боже, это единственное, что я вижу, единственное, что я чувствую — его взгляд на моей самой интимной части.

— Шекспир хотел рассказать определённую историю, с определённой моралью, с определённым… посланием, — начинаю я, и слова даются с трудом, мысли путаются. — Любите её или ненавидьте — но она принадлежит ему, его видению. Никому другому. Менять конец — значит искажать самую суть.

— Разве каждая театральная постановка, каждый фильм — не адаптация, не интерпретация? — парирует он, и его вопросы звучат как выстрелы. — Актёры решают, с какой интонацией читать строку. Режиссёр решает, что оставить, что вырезать. Драматург мёртв, текст жив только через тех, кто его исполняет. Драма — это всегда коллективная интерпретация.

Да, да, теперь я виню, что он имеет в виду. Теперь, после того как студенты читали каждую роль перед классом, вкладывая в строки свои интонации, свои паузы — всё это формировало персонажа, делало его живым. Я не видела этого, сидя в переполненной библиотеке и молча читая слова на странице. Тогда они были плоскими, двухмерными.

Он снова наклоняется и проводит широким, влажным языком по всей длине моей щели — от самого низа до самого верха, до того гиперчувствительного комочка нервов. Мои ноги дрожат, упираясь в дерево стола. Я не знаю, куда деть руки, они беспомощно машут в воздухе, пока я не делаю единственное, что имеет смысл в этот момент: кладу их ему на голову.

По крайней мере, это имело смысл до того, как я до него дотянулась.

Как только мои пальцы касаются его шелковисто-мягких, тёмных волос — такой разительный контраст с жёсткой, решительной линией его челюсти, — я думаю: ошибка ли это? Слишком ли интимно чувствовать его так — мои руки непроизвольно тянут за волосы, хотят больше, даже когда его рот заставляет меня стонать так громко, что, кажется, это должно быть слышно за дверью.

— Не если эта интерпретация искажает весь смысл, всю структуру, — пытаюсь я парировать, но мои слова звучат уже менее уверенно.

Он поднимает взгляд, прерываясь, и в его глазах — дьявольский, торжествующий блеск.

— Искажает, говоришь? А что есть «истинный» смысл, мисс Хилл? Тот, что задумал автор четыреста лет назад, о котором мы можем только догадываться? Или тот, что видим мы, здесь и сейчас, со своим багажом, своими травмами, своими надеждами?

Ещё один широкий, медленный лиз, на этот раз прямо по центру, — и я ахаю, теряя нить мысли.

— Что ещё? — подгоняет он, и в его голосе звучит требовательность учителя, который не позволит ученику отлынивать.

— Она… она извращает первоначальный замысел, — выдавливаю я, и даже мне мои слова кажутся слабыми, заученными.

Он втягивает нежную, пульсирующую точку моего клитора между губ — и я вскрикиваю, высоко и пронзительно. Мои колени инстинктивно пытаются сомкнуться — будто защищаясь от слишком сильного, слишком интенсивного возбуждения, которое граничит с болью. Почему это пугает? Почему удовольствие может быть таким страшным? Но его широкие, сильные плечи блокируют моим бёдрам путь, не давая им защититься. Как и его суровое, непреклонное выражение — он не позволит мне убежать от этого, от него.

Вместо этого он медленно, осторожно вводит палец внутрь меня — не отрывая при этом взгляда от моего лица. Я ахаю и дёргаюсь от этого вторжения, которое одновременно и знакомо, и ново. Он добавляет второй палец — и ощущение становится слишком полным, почти болезненным. Странно — ведь его член той ночью был определённо толще. Может, неподходящая обстановка, осознание, где мы находимся, сбивают с толку моё тело, делают его более напряжённым.

Потом он поворачивает руку, изгибает пальцы внутри меня определённым образом — и попадает в ту самую точку, от которой мои бёдра сами поднимаются навстречу, а руки падают назад, упираясь в стол, ловя вес моего тела. Всё, что остаётся, — белый, слепящий жар чистого ощущения, не оставляющий места для мыслей.

— Что плохого в этом? — спрашивает он требовательным, почти злым тоном, — и на секунду я не уверена, говорит ли он сейчас об адаптации текста или об удовольствии, которое он мне доставляет. — Что плохого в том, чтобы дать людям то, чего они жаждут — надежду, счастливый конец? Он разбил сердца миллионов столетие назад — почему мы не можем переписать историю под себя? Почему не можем присвоить её, сделать своей?

— Потому что некоторые истории не предназначены для счастливого конца! — почти кричу я, и эти слова вырываются из самой глубины, кажутся реальнее, правдивее всего, что я когда-либо говорила в этом кабинете, на этой кафедре. — Потому что мир до сих пор заставляет нас взрослеть слишком быстро, до сих пор отнимает у нас выбор, до сих пор делает нас отчаянными ради единственного глотка свободы, и я… — О боже, его рука начинает двигаться быстрее, пальцы трахают меня с такой силой, с такой решимостью, что я чувствую, как влага стекает по его запястью.

— Договаривайте, — рычит он, и в его голосе звучит приказ, который невозможно ослушаться.

Оргазм нарастает где-то на горизонте, тёмная, неотвратимая буря, но вместе с ним нарастает и потребность высказать эту мысль, выпустить её на свободу. Может, мне нужно это сказать, чтобы наконец позволить себе кончить, чтобы снять это внутреннее напряжение.