— Что-то с Марком? Тебе из сада звонили?
— Нет. С чего ты взяла?
— А зачем ты тогда меня набрал?
— Просто… Поинтересоваться, как ты.
Повисает пауза. Смотрю на дорогу, крепче сжимая в ладони телефон.
— Поняла. Все хорошо. Отвела эфир, сейчас буду собираться.
— Марк просил вчера, чтобы мы сегодня поужинали где-нибудь. Помнишь? Приезжайте к шести в офис.
— Помню и очень рада, что ты тоже не забыл. Извини, у меня тут… В общем, мне некогда. Мы приедем. До вечера.
Даша скидывает звонок, а я еще какое-то время держу трубу рядом с ухом.
Припарковавшись у офиса, прикрываю глаза. То, что со мной происходит, мне не то что не нравится. Скорее, немного пугает какая-то слепая сентиментальность, которую я все еще стараюсь прикрывать маской отрешенности.
На самом деле после вчерашнего разговора с Марком многие детали пазла, который я все никак не мог собрать, встали на свои места.
Сын своей обидой дал понять, что я, оказывается, и сам совершенно не хочу жить в этом разводе. Не хочу быть приходящим отцом.
Я привык к Дашке. Нет, это больше чем привычка.
К ней я испытываю какие-то совершенно не объяснимые для самого себя эмоции, которых к другим у меня просто нет.
Марк вчера плакал, говорил, что я плохой, если не люблю его мать. А я не люблю? Это точная, проверенная информация вообще?
Кто бы знал…
Как только захожу в кабинет, почти сразу на пороге появляется Ира. Оставить ее работать на меня было большим упущением. В связи с шумихой с тестем искать нового человека, который будет ко мне приближен, еще опасней. Позже.
— Привет. Что-то срочное?
— Да нет. Как прошла встреча с Шумаковым?
— Отлично.
— Я тебе кофе принесла, кстати.
— Спасибо, — смотрю на часы. — Ты на сегодня свободна.
Половина шестого, скоро приедут жена и сын. Ирки тут быть точно не должно.
В какой момент меня начало это заботить?
Ладно, я не конченый. Всегда заботило.
За семь лет у меня были женщины. Не одна, не две и даже не пять. Я жил в фиктивном браке, поэтому блюсти какую-то мораль в этом плане было бы странным. К тому же Даша никогда никого из них не видела в лицо. Кроме Ирины, получается. С ней вышло не очень.
Ирка сообразительная девка, давно на меня работает. Я вообще стараюсь не смешивать работу и личное, но тут как-то дал сбой. Командировка, нервы…
Я не урод. И банальные моральные нормы, которые приняты в обществе, соблюдаю. Но система часто сбоит, к сожалению.
— Ладно, — Ирина кивает, чуть дольше задерживая на мне взгляд.
— Что-то еще?
— Хотела тебя в эти выходные пригласить на свой день рождения. Если ты помнишь…
— Я же…
— Ты развелся, — Ира поджимает губы и делает шаг в мою сторону. — Теперь мы можем начать нормальные отношения. Как мужчина и женщина.
— Не думаю, что это хорошая идея.
— До этого тебя все устраивало.
— Как и тебя. Если ты не забыла, то между нами ничего нет. Я тебе ничего не обещал.
— Ты развелся с женой, потому что она залетела от другого, и после этого все равно выбираешь ее?
— Что ты сказала?
— А что? Все говорят, Миш, она с пузом, вы в разводе. Все уже знают.
Все? Даша в их числе? Она тоже это слышала?
— Ты уволена.
— Что? За что? Ты с ума сошел?
— За то, что распускаешь слухи. А в моем офисе это неприемлемо.
— Тогда тебе всех уволить нужно.
— Значит, уволю всех. Дверь с той стороны закрой.
— Урод!
Урод… Какую сотню раз я слышу это в свой адрес? Только раньше это мне одна и та же женщина говорила.
Ирина, громко стуча каблуками, вылетает из кабинета, не закрывая за собой дверь.
Шумно выдыхаю, а когда поворачиваю голову, вижу Дашу и Марка, держащихся за руки.
— Мы, наверное, не вовремя? — Дашка оглядывается на уходящую Ирину.
— Вовремя. Я уже закончил.
Жена кривит губы. Звучит двусмысленно, судя по всему…
— Мы лучше внизу подождем, да, сынок? — обращается к Марку.
Тот молча кивает.
Нагоняю их уже на лестнице.
— Тут лифт есть, — напоминаю.
— Мне рекомендовано больше ходить. Вот и ходим, — Даша пожимает плечами, а Марк в этот момент берет за руку и меня.
Спускаемся к парковке и уже оттуда так же пешком идем на набережную. В ресторане занимаем место на открытой веранде с видом на реку.
Марк шебутливо болтает под столом ногами, пока листает меню.
Даша отвлекается на телефон, а я чувствую, как раздражаюсь. С кем она переписывается? Еще и улыбается…
— Марк, как ты смотришь на то, чтобы в следующие выходные покататься на яхте?
Сын отодвигает от себя меню и отрицательно мотает головой.
— Мы с мамой на море летим скоро, так что я не смогу, — выдает как ни в чем не бывало.
Это какая-то Дашкина месть — забрать сейчас ребенка?
— Прости, — жена откладывает в сторону телефон. — Я совсем забыла тебе сказать. Мы и правда собираемся на море. Подпишешь согласие, чтобы я смогла вывезти Марка из страны?
— Подпишу.
— Отлично. Все из головы вылетает. Хорошо, что Марк вообще тему завел. Я подумала, что, пока мне еще можно летать, нужно этим воспользоваться, а то потом неизвестно, когда мы еще сможем отдохнуть. Да, сынок?
— Ага. Мама, я сок буду. И макароны.
— Хорошо.
Дашка гладит Марка по голове и смотрит в сторону официантки. Та практически сразу идет к нам.
— Ты слышала то, что говорят? — прищуренно кошусь на Марка, убеждаясь, что он отвлечен на планшет и особо нас не слушает.
— Про что, Миш?
— Про… Тебя, меня, ребенка…
— Ах, это, слышала, — Даша улыбается и делает глоток воды, которую настоятельно просила налить ей в бокал для вина. — Посмеялась. Ой, прости, это как-то задевает твое ЭГО? То, что они говорят?
Рассматриваю ее чуть внимательней. Это провокация сейчас какая-то? Она решила поиздеваться?
— Не задевает, — откидываюсь на спинку стула. — Я больше о тебе переживал.
— Не стоит. Я теперь сама о себе переживаю, Миш. Мне без разницы, что и кто говорит.
— Это радует.
Остаток ужина болтает в основном Марк. Дашка периодически ему поддакивает, но все внимание сосредотачивает на телефоне.
— Я прибежал первый, представляешь! — сын восторженно рассказывает, как выиграл в саду эстафету, а после мгновенно переключается: — Ты сегодня к нам придешь, пап?
Дашка на этом вопросе поднимает взгляд. Пристально смотрит на меня. Выжидающе.
— Отвезу вас домой.
— Ладно, — Марк кивает и слезает со стула. — Я наелся. Поехалите.
— «Поедем» правильно говорить, Марк.
— Ну, мама.
— Ты не доел.
— Не хочу. Я дома потом, — отмахивается и начинает нарезать круги вокруг стола.
Уже на выходе из ресторана жена… Бывшая жена отвечает на звонок и просит меня присмотреть за Марком. Словно без ее просьбы я бы не догадался.
— С кем мама целый вечер разговаривает, ты не в курсе? — присаживаюсь перед Марком на корточки.
— А, с дядей.
— С дядей?
— Ага.
— А что за дядя?
— Он к нам сегодня приезжал. Столько всего привез.
Дядя, который был у них дома и что-то там привез? Серьезно?
— А ты с нами полетишь в отпуск, пап?
— В следующий раз. У меня работа.
— Понятно, — Марк понуро смотрит на свои кроссовки.
— Мы с тобой на яхте покатаемся, когда вернемся. А в следующий раз обязательно полетим отдыхать вместе, хорошо?
— Обещаешь?
— Обещаю.
— Ладно.
— Помнишь, о чем мы с тобой говорили?
Сын кивает.
Как только Даша к нам возвращается, отвожу их домой и еду к себе, правда, на половине пути разворачиваю машину и заезжаю к матери. Она уже сутки в городе, но мы с ней так и не виделись еще.
— Миша, — мама пропускает меня в квартиру, обнимает и сразу начинает суетиться. — Пойдем скорее. Есть будешь?
— Я из ресторана.
— Тогда чай. Только попробуй отказаться.
— Даже пробовать не буду.
— Это правильно, — мама улыбается и ставит чайник. — Ну как ты? Как Марк? Очень хочу его увидеть, но Даше позвонить не решилась. Вдруг она против будет.
