Развод. Тот, кто меня предал (СИ) - Черничная Даша
Сам он садится в кресло и кладет голову на спинку, прикрывает глаза.
— Почему, Олег? — единственный вопрос, который я задаю вслух, не понимая, что еще можно спросить у этого человека.
— А ты сама не понимаешь? — он открывает глаза и холодно смотрит на меня.
— Э-э… нет?
— Ты всегда была такой, — тяжело вздыхает он. — Ничего не понимала, ничего не видела и ничего не слышала. Всегда на своей волне. Всегда выше, всегда дальше. Где-то там, куда за тобой не дотянуться. А я всегда был. Вот тут был, понимаешь?
— О чем ты? — я забиваюсь в угол дивана и хмурюсь.
— Даже сейчас ты умудряешься витать в облаках, так и не поняв нихера, — Олег начинает смеяться, будто сказал какую-то шутку.
Мужчина зол, он него веет враждебностью. По моей коже бегут мурашки от страха и осознания собственной беззащитности.
— Олег, ты ведь тот самый Олег, да? Это же ты? — глупо спрашиваю я, и он недовольно кивает. — Зачем ты устроил представление с переодеванием?
Он резко дергается и ставит локти на колени:
— Из-за тебя. Я грезил о тебе сколько себя помню. Видела бы ты мою комнату. Когда я был в школе, постоянно фотографировал тебя. Ты видела? Хотя о чем это я, конечно, ты не видела. Думал, выбьюсь в люди, заработаю бабла и ты обратишь на меня внимание. Будет много денег, я куплю тебе самые красивые вещи. А ты, будто слепая дура, влюбленная в своего мудака, даже не замечала меня. Как будто, как и раньше, я для тебя лишь пустое место. Чудненько, что твой благоверный, этот уебок Мирон, оказался изменщиком. Как тебе спится с ним после этого, а?
— Что? Откуда ты…? — мой голос дрожит, но я стараюсь держаться из последних сил.
Не знаю, что на уме у Олега, но Мирон обязательно приедет за мной. Он успеет, по-другому и быть не может. Ведь так?
— Эх, Рита-Рита, — наигранно вздыхает Олег, встает из кресла, а я сильнее забиваюсь в угол дивана. — Ты так ничего и не поняла. Сколько бы я ни следил за тобой, сколько бы ни попадался тебе на глаза, — ты меня не видела. Знаешь, каково это? Я же так мечтал о тебе, о своей маленькой кудрявой девочке. Я бы дал тебе все, все, что тебе нужно. Что тебе нужно, Рита?
Он двигается в мою сторону как хищник, не сводя взгляда с меня, чувствуя мой страх и беззащитность. Я молчу, мне страшно открыть рот и ответить хотя бы на один из его вопросов.
— Даже зная, что муж тебе изменяет, ты смотрела на него и не видела никого другого. Когда я узнал, что ты ждешь от него ребенка, я был зол, Рита. Так опрометчиво и так некстати. Рита, ты должна была быть хорошей девочкой, но ты ошиблась! Ошиблась!
Олег бьет себя по ноге, а у меня картинка плывет перед глазами. Господи, как я раньше не замечала того, что у него не все в порядке с головой?!
Он подходит вплотную к дивану и становится передо мной на колени, дергается мои руки на себя и держит их в цепкой хватке:
— Красивая моя девочка. Но такая дрянь. Ты такая дрянь, Рита. Ты не должна была так вести себя! — отводит руку в сторону и дает мне пощечину.
Меня никогда не били, и это дезориентирует меня. Я ежусь на диване, перехватываю свои руки, которые пульсируют от боли.
— Надо было плеснуть в тебя кислотой. Тогда бы ты точно досталась только мне. Поверь, Рита, мне плевать на то, как ты выглядишь. Я буду любить тебя и со шрамами. Ты знаешь, с ними ты будешь еще красивее!
Меня тошнит, мне страшно смотреть на него, слушать его слова. Внутри все дрожит, я кусаю губы, лишь бы не сказать ни слова, чтобы еще больше не взбесить этого ненормального. Снова рывок, и снова он до боли сжимает мои руки.
— Ну-ну, девочка, ты что? Я тебя напугал?! Прости, я не должен был так вести себя.
Грубо вытирает мои слезы, замахивается и дает еще одну пощечину.
Господи, за что мне все это?
— Скажи, что тебе еще нужно? Ведь я любил тебя сколько себя помню. Некрасивый? — он выпускает мои руки и разводит свои в стороны, демонстрируя накачанный торс. — Недостаточно богатый? Может быть, тебе не нравится моя обходительность?
Больно хватает меня за подбородок и сдавливает его со всей силы. Мне дико больно. Кажется, он превратит мое лицо в пыль.
— А знаешь что? Я т-так заебался ждать тебя, Р-рита. Почему бы мне попросту не взять то, что п-принадлежит теперь мне? - заикаясь, он все больше напоминает того неказистого одноклассника из прошлого.
Олег дергает меня на себя и валит на пол, падает сверху, заламывает мне руки и тянет их вверх. Пытается сорвать с меня одежду и, как собака, лижет языком мою кожу.
Откуда у меня берутся силы — я не знаю. Но что есть мочи вырываюсь, причиняя боль самой себе. Толкаюсь, царапаюсь, кусаюсь.
Я не думаю о собственной боли, но не позволю этому психу из прошлого навредить мне. Я буду бороться до конца. Кажется, что наша стычка длится целую вечность, но какой-то момент Олега отрывают от меня, и только тогда я делаю первый глоток воздуха, явственно ощущая, как горит кожа.
Сажусь на колени и поднимаю голову.
Мирон. Он успел.
Я чувствую огромное облегчение. Он действительно был прав, и мне стоило к нему прислушаться, но я скажу ему это позже.
Мужчины дерутся — бьют друг друга что есть силы. Я никогда не видела, как дерется мой муж, поэтому происходящее шокирует меня. Они безжалостно метелят друг друга. Руками, ногами. У обоих идет кровь, но никто не может остановиться ни на секунду.
Олег валит Мира на пол и наносит ему два жестких удара, отчего я вскрикиваю и хватаюсь за голову. Взгляд блуждает по комнате в поисках чего-нибудь, чем можно ударить Олега, но Мир справляется первым.
Он отталкивает моего бывшего одноклассника, и тот валится на бок, но быстро поднимает себя на ноги и забегает на кухню, Мирон встает и бежит следом за ним.
Только сейчас я обращаю внимание на еще одного мужчину, стоящего в коридоре и наблюдающего за происходящим. Наверняка он пришел с Мироном.
— Помоги ему! — кричу я ему, но тот даже не смотрит на меня.
— Нельзя. Это его бой, — качает головой, и я замечаю, что у мужчины в руках пистолет.
Хоть это и бой Мирона, но пистолет наготове немного успокаивает меня.
Как в замедленной съемке, оборачиваюсь: Олег хватает нож, который я достала, но так и не успела нарезать им торт. Дальше перед глазами все плывет, и я вижу, как Мир размашистым ударом бьет Олега в висок.
Олег падает на пол. Туда же отправляется и Мир.
Незнакомец с криком «Блядь!» бежит на кухню, падает в ноги почему-то неподвижного Мира и что-то кричит мне.
Я не понимаю ничего. В ушах звон.
Меня интересует только один вопрос: почему так много крови на полу? Мозг отказывается принимать реальность, игнорируя происходящее.
Мирон. Почему он упал? Он спит, да? Да нет же, он просто без сознания. Да-да, конечно, без сознания. Нужен нашатырь. У меня где-то был нашатырь, надо только вспомнить, в каком из ящиков аптечка.
Страх замазывает реальность, обманывая. Рисует мираж, в который хочется верить.
— Рита! — через звон пробивается звук, и я поднимаю взгляд к незнакомцу, который говорит твердо, но обеспокоенно. — Чистое полотенце! Живо!
На автопилоте бегу к шкафу и достаю большое банное полотенце, потом возвращаюсь на кухню, делаю несколько шагов и падаю на колени перед Мироном. В районе живота на белой рубашке растекается огромное алое пятно.
Незнакомец выхватывает из моих рук полотенце и прижимает к животу спящего Мирона. Ведь он спит? Спит же?!
— Держи что есть силы, — командует мужчина, и я старательно прижимаю полотенце к ране Мирона.
Мои руки в крови, кухня разрушена, полотенце моментально пропитывается кровью.
Неожиданно я четко осознаю одну важную вещь: прямо сейчас Мирон умирает. Не от ранения, так от потери крови. А если он умрет, не станет и меня.
Все, что у меня есть в жизни, — это он.
Моя любовь к этому мужчине неправильная, ведь я должна его ненавидеть. Он причинил мне так много боли. Сколько всего со мной случилось, а ведь не измени он мне, все было бы иначе. Жизнь была бы иной. Мы были бы классической семьей, без боли.
Похожие книги на "Развод. Тот, кто меня предал (СИ)", Черничная Даша
Черничная Даша читать все книги автора по порядку
Черничная Даша - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.