Бывшая жена (СИ) - Крамор Марика

Она разворачивается ко мне всем телом. В глазах — мягкий свет, ни тени страха.

— Значит, день только наш?

— Только наш, — беру ее ладонь, чувствую пульс. — Теперь никто не тянет за спину.

Настя скользит пальцами по моему лацкану, словно проверяет: здесь ли я.

— Ты пришел бы в загс даже под обыском?

— Даже в наручниках пошел бы. С тобой — везде.

Она улыбается — медленно; эта улыбка расправляет крылья внутри. Настя поднимается на носки, целует уголок моих губ. Лес возмущенно мяукает: опаздываем.

— Поехали, — говорит она, беря кота на руки.

— Поехали, — отвечаю, накрывая ее руку своей.

Позади — чужая грязь, впереди — чистая дорога и день нашего «да».

Некоторые дороги не заканчиваются — они делают круг, чтобы вернуть нас туда, где действительно ждут.

Если любишь — не бойся начать заново. Главное — идти навстречу вместе.

Глава 41

АНАСТАСИЯ

Солнечный свет разливается по террасе. Льется сквозь занавески, касается плеч. Тепло исходит изнутри — из лиц, улыбок, слов.

Мы выбрали загородный дом с деревянной верандой, где полы немного скрипят, но уютно. Пахнет хвоей, испеченным хлебом и летом.

— Он точно не сорвется? — шепчу Лере, пока поправляю платье.

— Кто, лимонад или жених?

— Жених. Лимонад уже уронили.

Она смеется. Снимает это на камеру: для семейного архива. Ну и немного для соцсетей.

— Ничего, обрежу. В ролике будете оба сиять.

Музыка играет легкая. Где-то звучит скрип стула, шаги на гравии. И вот — он.

Денис.

В белой рубашке, с закатанными рукавами и взглядом, от которого у меня сводит живот. Не потому что страшно. А потому что все это правда.

Мама Дениса находит меня у деревянных перил террасы, где стоит плетеный кувшин с лимонадом и тонкими кольцами лимона.

От волнения пересыхает во рту, но когда вижу ее, вспоминаю, как дышать. Таисия Петровна идет уверенно. В светлом платье, с гладко собранными волосами. Я видела ее мельком, но подойти не успела.

Та самая улыбка, которую я когда-то боялась не заслужить, теперь предназначена только для меня. Теперь — женщина обнимает меня первая.

— Дочка, — говорит тихо. Не громко, но так радостно, ее голос наполнен трепетом и особым нежным чувством. — Как же я рада, что ты снова с нами.

Я замираю. Грудь защемило изнутри, и даже дышать становится сложнее.

Ласковые пальцы касаются овала моего лица, я позволяя себе поймать ее руку и прикоснуться щекой.

— Я… так боялась, что вы не поймете.

— Не пойму? Я никогда не пойду против счастья своего сына. — Она отстраняется, смотрит в глаза. — Против вашей семьи. Против того, чтобы вернулась девочка, которую я полюбила с первого взгляда.

— Надеюсь, наш с Денисом развод…

— Он ничего не изменил. Вы разошлись на время, чтобы понять, как нужны друг другу. Я всегда это знала, — она замолкает, крепче сжимает мои пальцы. — Я только и молилась, чтобы вы нашли дорогу обратно. Чтобы поняли: не каждый день дается такой человек, как вы друг для друга.

Улыбаюсь сквозь слезы. Слышать такое от мамы своего любимого… это невероятно. Я действительно счастливая.

— Спасибо…

— Правда. Я тебя люблю, Настенька. Всегда любила. И никого другого рядом с ним и представить не могла. Ты — моя. Уже давно. Даже, когда вы разводились.

Люди проходят мимо, кто-то смеется, музыка играет фоном.

А мы стоим вдвоем.

В день, который пахнет яблоками, солнцем и чем-то очень важным.

— Я знала, что он страдает, — говорит она. — Он ни слова не говорил, но я видела. Тускло, блекло. А потом… ты снова появилась. И он начал дышать.

Я не знаю, что ответить. Просто обнимаю ее.

Сильную. Ставшую родной.

— Спасибо вам. За то, что не отвернулись. За то, что верите. И за такие чудесные слова.

— Я верила всегда. Просто старалась не мешать. А теперь… хочу быть рядом. Поддерживать. Печь пироги. Нянчить…

Она хитро смотрит на меня.

— Таисия Петровна! Об этом еще речи не было!

— Я все чувствую, — улыбается. — Я же мама. Вторая. И, если ты не против — так будет всегда. Так что… не за горами она, ваша радость!

Я крепче прижимаюсь к ней. Тепло и долго.

Как будто не отпускали друг друга вовсе. Только ждали момента, чтобы напомнить: мы — родные.

Рядом появляется Огнев. В костюме, при галстуке, но улыбается, как подросток.

— Ну, не подвела. Идешь красиво.

— А ты удивительно не грозный.

— Потому что рядом моя жена, — кивает на эффектную даму с уверенным взглядом.

— Миша, — представляется она.

— Миша?! Эм… — я проглатываю удивление. Вот это имя! Какое необычное! — Очень приятно!

Мы все вместе смеемся, а Огнев вручает мне огромный букет белых роз. Увесистый такой!

— «Мэрское» прошлое требует широты жеста.

— Ты закрыл за ним дверь, — шепчу.

— А ты открыла свою.

Церемония — тихая. Почти шепотом.

Затем — кольца. Простые. Тонкие. Ладони теплые.

Когда я говорю «да», Лера смахивает слезу и тут же делает крупный план.

После росписи мы выходим на веранду. Пахнет яблочным пирогом и сиренью. Кто-то ставит старую колонку, играет мягкая джазовая импровизация. Мы танцуем. Просто. Без пафоса. Без постановки. Его ладонь на моей талии — как якорь. Мой лоб — у него на ключице.

Федор произносит тост. Немного сбивается, но именно это делает речь настоящей и искренней.

Солнце садится медленно. Люди смеются. Лес с важным видом проверяет сумки гостей, потом запрыгивает на деревянный ящик с подарками. И… заваливается прямо на букет от Дениса. Мягко. Уверенно. Как будто говорит: все, финал. Теперь можно спать.

Я смотрю на мужа.

Да, мужа.

Он прижимает меня ближе. И я думаю: это не второй брак — это наш тот самый, который просто делал вид, что прерывается.

Камера медленно отъезжает.

За кадром — смех. Свет. Солнце сквозь листья. И Лес, король сада, уютно растянувшийся в белых лепестках, как в объятиях дома.

ЭПИЛОГ

АНАСТАСИЯ

Около полугода спустя…

Я просыпаюсь раньше него.

Лучи солнца разливаются по подушке, цепляются за ресницы, пробегают по полу, где у кровати раскинулся Лес — в позе звезды, хвост в сторону.

Рядом дышит Денис. Ладонь все еще на моем боку — ровно там, где уже слегка заметен живот.

Муж спит крепко, щекой уткнувшись в подушку, губы чуть приоткрыты. Волосы растрепаны, как у школьника после урока физкультуры. Я улыбаюсь.

Аккуратно беру его пальцы — переплетаю со своими.

— Ты там как? — шепчет вдруг. Не открывая глаз.

— Кто? — хмыкаю.

— Ты и твоя мини-версия. Ясно же, с кем говорю. — Он касается живота.

— Все спокойно, — шепчу. — Если не считать, что я теперь официально хочу одновременно омлет, малину и жареные огурцы.

Он открывает один глаз, улыбается.

— Уже жарим, или еще думаем?

— Думаем. Пока ребенок не выбрал, чем именно доводить нас с утра.

— Предлагаю начать с огурцов. Это единственное, что я готов чистить без инструкций.

— А малина?

— Малина — дело деликатное. Ее можно только аккуратно подавать на ладони.

Я смеюсь, прижимаюсь лбом к его плечу. Он обнимает одной рукой, не отпуская. Пальцы его медленно скользят по животу, замирают.

— Странно, — говорит он тихо. — Мне казалось, я уже знал, что такое счастье. Но это… совсем другое.

— Это спокойное. Тихое. Такое, где всего хватает.

— Да, — кивает. — Где просто хочется просыпаться. И готовить тебе самые странные завтраки в мире. Хоть в три утра.

— Ты в три утра путаешь сковороду с чайником.

— Зато с любовью.

Пауза. В ней дышит все: утро, постель, наши ладони, Лес в форме звездочки.

— Знаешь, — шепчу, — я боялась, что настоящая близость исчезает со временем. Что потом все становится привычкой.

Он притягивает меня ближе.