Жестокая сказка (СИ) - Ангелос Валерия

- Я рада, что ты снова вернулся, - признаюсь. – Даже забыла, как меня не выбрали принцессой. Грустно было. Чуть-чуть. Сейчас понимаю, это ерунда.

- Что это значит? – хмурится и щурит глаза. – Не выбрали принцессой. Как? Кто не выбрал?

- Мальчик, - пожимаю плечами. – Учительница дала ему карточки с именами разных принцесс. Такое задание. Надо было девочкам раздать. Белоснежка. Золушка. Ариэль. Жасмин. Спящая красавица. Там много вариантов. Но на меня не хватило. Поэтому я осталась без названия.

Рустам кажется очень темным в этот момент. Оглядываюсь назад. Смотрю, как солнце прячется за горизонтом. Потом снова гляжу вперед. Света мало, потому друг выглядит настолько черным.

- Он просто обижен, - объясняю. – Ну этот мальчик. Он не хотел мне карточку давать, до последнего тянул, а когда названия закончились, сильно обрадовался.

- Обижен?

- Я врезала ему. Рюкзаком. Но он сам начал. Первый ударил. Огрел учебником по голове. Подкрался – и как треснет! У меня звездочки закружились перед глазами. Или искры. Ну знаешь, в мультиках показывают. Очень похоже вышло.

- Как его зовут?

Открываю рот, чтобы ответить, и замолкаю. Обжигаюсь о горящий взгляд. Даже раскачиваться на качели прекращаю.

- Зачем ты спрашиваешь? – еле слышу свой голос.

- Говори, - как зверь рычит.

- Нет, - мотаю головой. – Не скажу.

- Он тебе нравится? – подступает вплотную. – Или он твой родственник? Зря ты его покрываешь. Все равно найду и узнаю. Доберусь до этого ублюдка.

Последнее слово заставляет меня вздрогнуть. Ругательство. Жесткое. Нет, я в школе похожее слышала, по телевизору тоже. Но там это звучало иначе. Мягче? Кажется.

- Причем тут он, - бормочу. – Ты… ты меня пугаешь.

Рустам накрывает мои ладони своими, зажимает наши руки прямо на поручнях качели. Оказывается совсем близко, накрывает тенью. Вокруг холодает. Воздух леденеет. Но я задыхаюсь, слишком жарко становится, дышать тяжело.

- Принцесса, - говорит он. – Я не тот, кого тебе надо бояться.

- Я не принцесса, - улыбаюсь. – Обычная девочка.

- Принцесса, - повторяет твердо.

Кто-то называл меня так. Давно. Кто?

- Хорошо, - закусываю губу. – И какая же я принцесса?

- Единственная, - припечатывает. – Настоящая.

Я смотрю в его глаза и верю. Никакая карточка не нужна. Важнее вот так держаться. Близко. Рядом. Странное чувство. Вроде бы тесно. А в то же время свободно.

+++

Рустам пропадает. На целый год. Та встреча с разговором о принцессах оказывается последней. Напрасно ищу его фигуру в толпе. Напрасно жду на площадке и возле собственного дома. Он не появляется. Ни через неделю, ни через месяц. Исчезает окончательно. Не прощается. Ничего не поясняет. Просто больше не приходит.

Плохо понимаю, что происходит и почему. Перестаю сбегать из дома, после школы поднимаюсь в свою комнату, закрываюсь, утыкаюсь лицом в подушку, рыдаю. Без причины. Долго. Захлебываюсь слезами.

Не тянет на улицу, не тянет гулять. Вяло вожу ручкой по бумаге, вывожу строчки, которые еле различаю. Реальность сливается в сплошное серое пятно.

Проходит зима. Лето. Становится легче. Забываю страдать. Даже смешно становится, с чего настолько сильно убивалась. Взрослею. Умнею. Мне исполняется девять лет, а это серьезный возраст. Так говорит новая няня. Папа с ней согласен. Брат начинает уделять внимание, пытается со мной общаться. Получается у него не слишком хорошо. Иногда Олег жутко раздражает. Но я рада, что он хотя бы перестает называть меня «малявкой». Жизнь начинает налаживаться. Очередной учебный год. Уроки. Начинаю посещать музыкальную школу, танцевальные кружки. Хочу еще и на плавание пойти, но папа возражает, считает бассейны с хлорированной водой очень вредны для здоровья, еще уверен, я буду простужаться.

Столько заботы. Зачем? Я все равно должна умереть, как только мне исполнится восемнадцать лет. Нужно многое успеть. Глупо терять время, которого нет.

Хотя иногда кажется, я сама это придумала. Долг. Тех страшных людей, что забрали мою мать и угрожали забрать меня. Чернота. Ночь без начала и без конца.

Может, и Рустама не было? Никогда не существовало? Может. Все сливается и путается. Приходят новые моменты. Новые воспоминания. Теряюсь в потоке памяти.

Я пытаюсь завести разговор с отцом, выяснить правду, но он уходит от разговора, меняет тему, делает вид, будто ничего особенного здесь нет.

Это раздражает. Бесит. Очень сильно.

- Папа, - однажды прижимаю его к стенке. – Пожалуйста, мне нужен нормальный ответ от тебя. Я должна понять, что случилось с мамой. Плохо помню, как она пропала. Отрывки в голове. Все очень запутанно.

- Юля, - отводит взгляд. – Еще рано это обсуждать.

- Нет, - вцепляюсь пальцами в его пиджак, дергаю, заставляя повернуться. – Папа, я умею считать. Отличница по математике. Девять лет это ровно половина от восемнадцати. Если за мной придут, ровно половина жизни прожита.

- Юля…

- Я хочу знать, - горло обдает жгучая боль. – Хочу понять, сколько осталось. Сколько у меня в запасе. Прошу, ответь мне.

Отец сползает вниз. Опускается передо мной на колени. Обнимает очень крепко. Подрагивает. Мелко-мелко. Ничего не говорит. Не произносит ни слова.

Но я вдруг понимаю. До ужаса четко. Это и есть ответ.

Отец не сможет меня защитить. Никто не сможет. Даже Рустам. Ведь он пропал, просто исчез. Если не способен оставаться рядом, про какую охрану речь?

+++

- Принцесса, - хриплый голос ударяет в спину, обвивается вокруг шеи, буквально оглушает. – Скучала?

Оборачиваюсь и обжигаюсь о горящий взгляд. Колючий. Острый. Кажется, по моей коже ножом проводят. Везде и сразу. Жарко и холодно. Одновременно. Ноги дрожат, колени ослабевают. Моргаю часто-часто. Не верю. Просто отказываюсь.

- Чего такая бледная? – Рустам усмехается и подступает ко мне. – Смотри, в обморок от счастья не грохнись.

Он другой. Чужой. Ледяной. Стал еще выше и крупнее. Совсем здоровенный. Точно выпускник теперь. Или все дело в том, как держится? Нагло. Дерзко.

- Пошел ты, - бросаю глухо.

Разворачиваюсь. Ухожу. Спешу убраться подальше.

- Эй!

Пальцы сжимаются на моем плече. Уверенно. Жестко. Дергают назад. Силой вынуждают повернуться.

- Борзая стала, - цедит сквозь зубы. – Охренела.

- Ты, - выплевываю. – Ты охренел.

- Повтори, - требует мрачно.

- Пропал на год, - кривлюсь. – Думал, ждать буду? Пропал без слов. Без ничего. Решил поиздеваться? Пошел ты. Ясно? Пошел ты!

Пользуюсь тем, что хватка ослабевает. Выскальзываю моментально. Отталкиваю его, пихаю в широченную грудь, как о камень ладонями бьюсь. Задыхаюсь от ярости. От дикого раздражения. От гнева. И от еще чего-то. Странного, вязкого, муторного. До костей пробирающего. Трепещу в огне лихорадки.

- Я тебя забыла. Понял? Я тебя не помню!

Убегаю. Мчусь прочь на полной скорости. Перевожу дыхание только в своем дворе. Прохожу в дом, поднимаюсь наверх. Толкаю дверь и обмираю на пороге.

Что это такое? Что происходит?

Моя комната утопает в фиолетовом цвете. В дурманящем запахе. Горько-сладком. Тягучем, масляном. Пол под ногами становится мягким.

Ступаю вперед. Опускаюсь на ковер. На ковер, от и до сотканный из лаванды. Больше ничего не видно. Лишь эти цветы. Ароматные. Лиловые. Нежные. Ласковые. Но в них ощущается стальной характер.

Прохожу пальцами по траве, собираю в горсть. Растягиваюсь посреди комнаты. Прикрываю глаза.

Грудь сдавливает. Дышать трудно. Дышать практически невыносимо. Ком в горле нарастает и взрывается. Слезы льют градом. По щекам. Прямо на лаванду.

Я так боялась. Боялась потерять Рустама. Боялась даже думать о плохом. Представлять. Боялась, он исчез навсегда. Как мама. Пропал. Больше не вернется, потому что…

Обрываю мысль. Глупо. Очень глупо об этом думать.