Неудачница (СИ) - Медведева Анастасия "Стейша"
Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 71
Так что пусть идёт лесом! А я иду к Бесу!
Это странно, как нас, порой, подбадривает уверенность в правильности собственных действий! Не включи я режим «ему нужно помочь» — то вряд ли собралась бы за пятнадцать минут и вряд ли приехала бы к нему через двадцать пять минут! Скорее всего — вообще бы не приехала… Потому что разговор наш закончился на очень плохой ноте, а с такими, как Бесов, лучше не ссориться по телефону. И вообще лучше не ссориться — если и дальше хочешь продолжать общаться. Я знаю таких, благодаря своей университетской практике: они замыкаются в себе быстрее, чем ты успеваешь объяснить причину своего недовольства…
Так что я рада, что в данный момент в квартиру Бесвова меня ведёт «внутренний соцработник», а не желающая расставить все акценты, недовольная его поведением, девушка.
О, великий ум, изобрётший сотовые телефоны, спасибо тебе за существование GPS навигатора и архива поездок в памяти приложения такси! Домчалась до дома Беса с ветерком, по собственным воспоминаниям восстановила картину побега пару дней назад, нашла нужный подъезд в Чертогах Своего Разума, порадовалась открытой (выходившей девчушкой) двери, поднялась на нужный этаж, ошиблась этажом, покопалась в памяти ещё раз, вспомнила цвет двери, нашла дверь, хотела, было, позвонить, но заметила, что дверь не заперта… вошла.
Первое, что бросилось в глаза, это темень в коридоре и в комнатах. На улице вовсю светило солнце, а здесь, в берлоге Беса, царил полумрак… Я закрыла дверь на замок, сняла верхнюю одежду и прошла на ощупь в спальню, ориентируясь на то, что та была в конце коридора.
Захожу в комнату… Краем глаза фиксирую гитару, небрежно валяющуюся на кровати, перевожу взгляд на кресло… оно такое же пустое, как и вся спальня: Бесова здесь нет. Подхожу к окну и раздвигаю шторы: свет тут же проникает в комнату, пробуждая её от странного сна, я разворачиваюсь, чтобы ещё раз оглядеть все предметы мебели — как натыкаюсь взглядом на Беса.
Он стоит в проёме дверей и смотрит на меня.
Огромный, широкоплечий, в натянутой на груди чёрной футболке, в темно синих джинсах, низко сидящих на узких бёдрах, босиком, с распущенными из хвоста волосами.
Тихо сглатываю. Он — идеал. Мой личный идеал. Мы часто придумываем себе такие идеалы, чтоб искать спутника жизни было ещё тяжелее… Но когда подобный экземпляр всё-таки попадается нам на глаза… мы загодя награждаем его всеми лучшими качествами, неосознанно возводя его в ранг недостижимой высоты, и любуемся им издалека, робея при каждой встрече…
Моя история была другой. Я набросилась на свой Идеал с поцелуями и получила ответ. Я дала Идеалу отворот-поворот и была одарена лучшими минутами своей жизни в грязной подсобке. Я проснулась у Идеала в кровати и сбежала от него, сверкая каблуками. Я сообщила Идеалу, что не вижу смысла с ним общаться и бросила трубку. Я пришла к Идеалу сама, почувствовав, что ему плохо, и сейчас…
Стою и тушуюсь!
Черт…
Опускаю глаза на его руки и…
— Ты что, опять дрался?! — подлетаю к нему быстрее, чем успеваю себя остановить.
Так и есть! Костяшки разбиты в хлам! Кошмар какой!!! Да он такими ударами мог запросто убить кого-то! Поднимаю взгляд на его глаза, смотрю внимательно: нет, признаков вины на лице нет. Как нет стыда за то, что дрался в принципе…
— У тебя есть аптечка? — спрашиваю серьёзным, деловым голосом.
— В прихожей, — ровно отвечает Бесов, не отрывая от меня глаз.
— Садись на кровать, — командую ему и иду в прихожую.
Аптечка отыскивается быстро, так что мигом лечу в ванную, находя её благодаря своей чудом проснувшейся интуиции, мою руки с мылом, вытираю их о полотенце, подхватываю аптечку, пересекаю коридор и вхожу в спальню.
Гитара уже перекочевала в кресло, а Бесов сидел на краю постели, чуть сгорбив спину и глядя куда-то в пол. Подхожу к нему, медленно опускаюсь на колени, беру его руку в свою. Провожу пальцем по запёкшейся крови.
— Больно? — смотрю ему в глаза.
— Нет, — не глядя на меня, отвечает Бесов.
Ну, раз не больно, значит, и жалеть не будем. Обрабатываю ранки перекисью водорода — Бес даже не поморщился! Очистила всю кожу, смазала заживляющим кремом, хотела заклеить пластырем — но мужчина не дал. Его тихое «не надо» разозлило меня сильнее, чем отсутствие слов с момента моего прихода. Что ж — не надо, так не надо! Достаю бинт.
— Мила, — Бесов пытается забрать руку, но я вцепилась в неё, как клещ.
— Будешь спорить, я тебе всё зелёнкой залью, — с угрозой произнесла.
Угроза подействовала. По крайней мере, дергаться он перестал. Позволил забинтовать ладони и даже подержал руки на весу, когда я завязывала маленькие узелки. Хорошо, что у него так гематом не было… и опухоли я не заметила… Кошусь на Бесова снизу-вверх и пытаюсь понять, кто же передо мной сидит: профессиональный боец? Гитарист с хорошо разработанными кистями рук и невероятно драчливым характером? Мафиози?..
— Ты смотришь на меня так, словно пытаешься залезть в душу, — ровно произносит Бесов.
— Я бы хотела залезть к тебе в душу, — почему-то говорю ему я.
Мы смотрим друг на друга напряженно, а потом я неловко поднимаюсь на ноги — пауза слишком затянулась… нужно понять, что делать дальше.
— Зачем ты дрался? — спрашиваю, пытаясь смотреть куда угодно, но только не на него.
— Затем же, зачем и всегда, — отзывается Бесов, и я отчётливо ощущаю его взгляд на себе.
Испытующий взгляд.
— У тебя проблемы? — спрашиваю, поджав губы.
— А ты сможешь мне помочь? — с лёгкой усмешкой спрашивает Бесов. Но, кажется, ему также невесело, как и мне.
— Я могу постараться.
— В начале себе помоги.
Резко поднимаю на него взгляд. Что он знает обо мне?
— С чего ты взял, что мне нужна помощь? — спрашиваю немного напряженно.
— Она нужна всем, — отводя взгляд в сторону, хмуро отвечает Бес.
Смотрю на него сверху-вниз. Не знаю, что делать. Мои собственные чувства и эмоции по отношению к нему, не позволяют вести диалог правильно. Я должна начать с нескольких стандартных вопросов, чтобы выявить проблему… но я не могу.
— Бесов, у меня из-за тебя сердце болит.
Лёша поднимает на меня глаза.
Не знаю, как это из меня вырвалось. Но смотреть на него, такого молчаливого и поникшего… это выше моих сил. К чёрту все мои проблемы! К чёрту Бондарёва с его контрактом! Как-то раз психиатр с нашей практики в детдоме сказала мне, что у меня повышенный уровень эмпатии: я чувствую эмоциональное состояние собеседника, и оно всегда зеркально передаётся мне…
Потому сейчас, стоя над Бесовым и ощущая внутри себя какую-то вселенскую тоску, я очень четко понимала — ему сейчас просто необходимо, чтобы кто-то был рядом. А я согласна быть рядом! Я согласна разделить с ним его беду. Пусть только он меня пустит!
Не знаю, что отражается в моих глазах, но Бесов кладёт руки мне на талию, пододвигает к себе, и, положив ладони мне на спину, утыкается лицом мне в живот.
— Бесов, — произношу на выдохе, едва сдерживая рвущиеся изнутри эмоции.
Во мне нет жалости к нему — лишь дикое, непонятное мне самой, желание поддержать его. В любой беде.
Я опускаю голову и зарываюсь пальцами в его темные волосы. На некоторое время мы замираем в такой позе, а потом Бесов поднимается на ноги, а я — взлетаю в воздух, удерживаемая им обеими руками: одной — на моей спине, второй — под попой.
Бесов медленно укладывает меня на кровать и ложится рядом. Мы просто лежим. Я — в кольце его рук, он — уткнувшись носом в мои волосы. Внезапное и очень мощное чувство, что всё, что происходит сейчас — правильно, накрывает меня с головой. Сердце начинает стучать размеренно и ровно, дыхание успокаивается. До меня, наконец, доходит, почему я стремлюсь к этому человеку, несмотря на внутренние обиды. Бесов был правильным. Несмотря на его бойцовские замашки, несмотря на резкие высказывания и внешнюю угрюмость, он всегда оставался человеком чести: он никогда не врал мне, говорил все прямо, защищал, когда я нуждалась в защите, проявлял заботу, когда я уплывала из реальности, не пользовался ситуацией и всегда позволял мне уйти. Только один раз он остановил меня, но я была ему за это благодарна — вырвись я на улицу в том состоянии, что появилось у меня после распития нескольких коктейлей в баре для "простых смертных", и проблемы бы не заставили ждать своего появления — учитывая мою легендарную удачливость…
Ознакомительная версия. Доступно 15 страниц из 71
Похожие книги на "Неудачница (СИ)", Медведева Анастасия "Стейша"
Медведева Анастасия "Стейша" читать все книги автора по порядку
Медведева Анастасия "Стейша" - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.