Заберу твою дочь (СИ) - Райт Руби

— Так что насчет завтра? — не унимается. И впрямь очень настойчив.

— Я буду в студии до пяти, а потом…

— Я заеду.

— Нет, я с водителем буду. Давай я сама приеду, куда нужно.

Пока говорю, мысленно план в голове рисую. Армана я обдурю, но отца… Он всегда меня насквозь видит, и с ним ложь не прокатит. Если что-то спросит, а я замешкаю, мне конец.

— Я придумаю куда. Адреса скину. Ладно?

— Ладно. Мне правда пора.

— И мне. Хороший хозяин, кинул народ… — говорит еще что-то, но я не слушаю. Прикосновение меня заворожило. На руку его смотрю. Ладонь крупная, но нежная.

Приятно держаться…

— Я пойду, — говорю негромко.

— Можно? В щечку? — шепчет мне.

Поцеловать? Снова тонна смущения на голову мне свалилась. Улыбаюсь, но не могу ответить.

А ему и не нужен ответ, придвигается ближе, я голову в сторону. Чувствую касание губ на щеке, что залилась багряной краской.

Невинный поцелуй в щечку, а у меня давление двести, не меньше.

Только отстранилась, прощаюсь и бежать. Выдохнуть вышло, когда в подъезд заскочила.

Да что со мной? Что я творю? Позволила поцеловать. Я бы и больше позволила, он такой…

Или я просто…

А завтра с ним что, на свидание иду?

Глава 7

Демид

— Ты вкрай охренел, Дем? Вырвал меня со своего же мероприятия. Я только планировал бухать начать. Семен вон только так заливает.

— Соболь, кончай гудеть. Газуй лучше. Сейчас приедем, и бухнешь.

— И что у тебя за баба такая? Увезла тебя и пьяного в тачке оставила?

— Во-первых, не баба, а девушка. А во-вторых, я не пьяный. Но ты меня знаешь: если выпил, за руль не сажусь.

— Ты странный какой-то. Не пойму, влюбился, что ли? — Соболь рожу ехидную сделал. Постоянно меня поймать на этом хочет. Но не светит.

— Хуйню не неси. Я и влюбился… Сука, как что ляпнешь. Не могу.

— Ну, а хули тогда сорвался из ресторана?

— Короче, встретил девушку. Молодая совсем. Бля, даже маленькая. Но зацепила. Знаешь, прям с первого взгляда. Ничего не могу с собой поделать…

— Это и называется «влюбился», дебил, — ржет друг.

— Нихуя. Трахну, и отпустит. Всегда так. Я себя знаю. Интересно, пока в койку не затащил.

— Затащится?

— Соболь, я тебя умоляю, естественно. Посмотри на меня — кто мне откажет? Правильно, никто. И эта не исключение. Она из себя недотрогу строит, такая вся скромная, а стоит только раздеть… Все, завязываем трепаться. Харе о ней думать, а то назад повезешь. Дожимать поеду…

— Вот дурак.

Снова ржет, и я ржу с ним.

— Отвали.

— Да отвалил, отвалил.

Открытие прошло охрененно. Даже лучше, чем запланировал. Ресторан гудел до четырех утра. Дома я был около шести.

Один, хоть Ксюха и порывалась со мной поехать. Но что-то устал я сегодня. Даже трахаться не охота.

Завтра. Все завтра. А план такой: куплю цветов, приглашу в ресторан, дальше прогулка, туда-сюда и ко мне. Ну а на своей территории я уже ее на лопатки и завалю.

Самира…

Имя-то какое. Восточной красотки у меня еще не было. А хочется.

Сейчас даже. Губки ее вспоминаю пухлые. Наверное, сладкие…

А глаза? Карие, темные. Глянет так… Ух-х. Все, Дема зажегся. Нужно срочно тушить.

Ебучий телефон слышу и хочу в окно его выкинуть. Рингтон Дашкин. Опять что-то надо. Заебала, блять.

— Что ты трезвонишь? Я сплю. — Голос мой выдает раздражение.

— Спишь? — удивляется. — Время двенадцать.

— Еще раз спрашиваю, что надо?

— Отвезешь Лизу на танцы?

— Во сколько?

— В четыре.

— Хорошо. Пока.

— Дем…

— Я, блядь, сплю! — крикнул и сбросил вызов. Выбесила…

Сама не может свозить? Все время нужно напрягать меня мелочами. Отшвыриваю телефон, сгребаю подушку.

Снова уснул.

Проснулся в два. Впервые за долгие месяцы выспался.

Душ, кофе, сожрал что-то на ходу. На улице жара, а значит, костюм идет в жопу. Не тот настрой.

Бриджи, футболка, кеды, очки. Вылитый рэпер. Сойдет. Суббота все-таки.

Пока спускаюсь на лифте, пишу Самире.

«Привет. Я вчера не ответил, меня друзья отвлекли. Простишь?»

«Привет. Не знаю…», — заебись, флирт пошел. Я на нее хер вчера забил. Друзья отвлекли. Сам написал, а потом отвечать перестал. Ну ничего, не обиделась, и хорошо.

«Ну пожалуйста. Я вымолю твое прощение…»

«Не стоит. Все норм. Я пошутила».

«Я понял. На сегодня все в силе?»

«Ну да».

«В „Гавани“ была? Ресторан паназиатской кухни?»

«Да, была, но сходила бы еще. Там вкусно готовят».

«Значит, встречаемся там или все же заехать?»

«Там».

«Супер, до встречи».

В ресторан свой заехал. Все убрано, будто вчера и не было шумной гулянки.

По кассе в плюсе, даже с учетом всех скидок. Многие от них отказались и платили по полной. Заебатые у меня друзья. Лучшие.

Ем сижу. Завтрак? Обед? Да пофиг, главное, ужин зачетный будет. Сейчас принцессу на танцы закину, полчаса пляшет, и домой. А там будет время переодеться и букетик какой прикупить. Да только ей абы какой не подойдет. Нужен особенный.

Так и говорю Светику из цветочного, чтобы особенный собрала. Она девка рукастая во всех отношениях. Умелая, так сказать.

Принцессу свою забираю, с Дашкой и парой слов не перекинулись. Бесить стала хлеще прежнего.

Как я вообще на нее залез? Чем была моя голова забита? Но не жалею. Нет, точно не жалею.

Дочка — чудо у нас. Даже удивительно…

— Папа…

— Что моя? — спрашиваю и смотрю на нее в зеркало заднего вида. Смешная до ужаса.

— Когда мы у тебя ночевать будем? — Сама додумала, или мать подговорила?

— А ты когда хочешь? — Я ей отказать не могу.

— Сегодня. — Ну конечно.

— Я не могу сегодня, давай завтра?

— Давай, — быстро согласилась, даже не поторговалась, как обычно бывает.

— А что мы будем делать?

— Все, что захочешь.

— А мороженое мне купишь? — Вот и условия…

— Конечно, куплю.

— Не забудь.

— С тобой забудешь, — говорю уже шепотом, чтобы Лизка не слышала. А то еще обидится.

Доезжаем до студии. Паркуюсь. Веду свою принцессу. Переодеваю и отправляю плясать. Сам мимо студии иду, где Самира должна сейчас работать.

Дверь приоткрыта. Вижу мало, но голос слышу. Дерзко так:

— Раз, два, три, четыре…

Такой у нее голос приятный. А сейчас еще и такой громкий. Командует. Со мной она тихо разговаривает, смущенно. А тут, как прапор мой, гонор что надо.

И вот вижу ее. Черный купальник, белая юбочка полупрозрачная. Под купальником колготки? Хуй знает, что это.

Такая худенькая, но формы на месте. Кружится вокруг себя. Легкая, нежная. И это лицо…

Совершенное. Необычное. Идеальное.

От одного вида привстал. Как представил, что она на мне будет кружиться.

Выхожу, подышать надо.

Смотрю, чувак стоит у машины. Тоже, наверное, папаша. Ждет своего «спортсмена».

— Сын или дочь? — спрашиваю. Обычно не лезу, но скучно ждать. Можно и попиздеть немного.

— Что?

— Кто у тебя на занятии? Сын или дочь?

— А, не. Я водитель.

Ну, конечно, водитель. И что это я сразу не догнал. Костюм черный. В такую жару-то.

— А у меня дочь. Я, кстати, Демид.

— Арман, — отвечает. Руку пожал.

— А я так-то тоже водитель. И пусть для дочки, но все же.

Рассмеялись…

— Лучше так. Я когда-то возил сына одного депутата, тот еще бес. Мажор одним словом. Здоровый бугай, а без папы слова сказать не может. Я у него что-то типа раба был.

— Жесть. Ладно под дудку своего ребенка плясать, но чужого…

— Хорошо, поменял работу. Сейчас и работодатель нормальный, и дочь его адекватная.

Проболтали мы с Арманом полчаса. Разговор зашел за тачки, и я чуть не забыл забрать Лизку.

Выходим из студии, на руках несу свою принцессу.

Арман мне улыбнулся, когда увидел, что я еще и носильщиком подрабатываю.