Сводные. Не тронь меня (СИ) - Пелевина Катерина

До часу не могу уснуть. Снова плохие мысли. Опять стучу в стену, и он снова стучит в ответ. Тогда я думаю, что мне хочется с ним поболтать. Я слезаю с кровати, надеваю тапочки и иду к нему в комнату…

Понятия не имею, что творю… По сути он вовсе не обязан меня слушать. Вдруг я вообще его раздражаю?

Он открывает дверь в одних трусах… И лучше бы я этого не видела. Взъерошенные влажные тёмные волосы говорят о том, что он только что вышел из душа. Грудные литые мышцы, прорисованный стан. Знаю, мне нельзя так смотреть, но я смотрю. И на эти огромные волосатые ноги, которыми, кажется, можно убить. Бёдра, икры — всё, как у профессиональных футболистов. Наверное, и задница как у Роналду… Зачем я только думаю об этом⁈ Чёрт меня дери!

— Зачем пришла?

— Мне не спится. Хотела поговорить немного.

— Заходи… — он пропускает внутрь, а я смотрю на его спину и…

Конечно же на задницу. Нет, она определенно даже лучше, чем у Роналду… Господи, Боже мой…

Выколите мне глаза…

Глава 8

Дамир Королёв.

Сама пришла в мою комнату. На улице глубокая ночь, а моя сводная сестра лежит рядом в своей пижаме и болтает ногами туда-сюда, как маленький ребёнок. Словно реально считает меня старшим братом. Уму непостижимо.

— О чём ты хотела поговорить…

— Вообще обо всём… Где ты был…Во время ужина. Думала, ты будешь…

— По делам катался. Это не важно, — прерываю я её допрос, и она хмурится, закусывая губу. Блядь, нахрена она так делает? Будто назло меня провоцирует. А я ведь тоже ни хрена не железный. Совсем, блин, нет.

— Понятно…Можно спросить.

— Ты и так спрашиваешь. Так что валяй…

— О твоей маме…Как давно…

— Мне было тринадцать. Я её помню, но… Особо ничего не чувствую. Уже прошло. Я отвык. А ты?

— А что я? — удивляется она, нахмурившись.

— Ну…Что с вашим отцом…

— Знаешь, я, наверное, пойду спать, — подрывается она, но я хватаю за руку.

— Мы же говорим, нет? Ты спросила — я ответил. Твоя очередь. Я в нечестные игры не играю…

— Игры? Но это не игра даже.

— В какой-то мере игра. Отвечай.

— Ну…Папа он…Много пил, у него были долги, и мы вынуждены были уехать. Это всё… — говорит она, опустив взгляд, полный боли. Я вижу, что эта тема для неё острая, но мне тоже хочется знать всю правду.

— Вы жили где-то далеко?

— Да…Ты ведь и так это знал… Я сразу ощутила по твоим приколам.

— Не бери на свой счёт. Я привык жить один. А тут вы. Как с Луны свалились, знаешь, типа…К хорошему быстро привыкаешь, — ржу я, но она по-прежнему хмурится.

— Мне всегда хотелось старшего брата. Чтобы мы общались и…Чтобы он меня защищал, что-то вроде того, — задумчиво бормочет она, вызвав у меня смех.

Знала бы, что в моей башке, наверное, сюда бы и не сунулась. Брат…Ага…Брат.

— Ну…Мне сестру не хотелось. Совсем, — отвечаю я честно. — Да и вообще быть одним ребёнком больше чем устраивало меня. Когда отца здесь не было месяцами, я кайфовал, скажу честно.

— Значит, ты хочешь, чтобы мы уехали?

— Хрен его знает, — пожимаю я плечами. — Если ты о том, буду ли я намеренно портить отношения наших родителей. Ответ — нет.

— А ненамеренно?

— А это как получится, — подмигиваю я, на что она хихикает. Забавно так хихикает. Реально же Зайчонок. Белый пушистый… Совсем ещё невинный.

— Может фильм посмотрим? — предлагает она, и я вздыхаю. Горе луковое. Вот свалилась же на мою голову.

— Ты что совсем к себе не хочешь?

— Нет…Мне одиноко и грустно…

— Ладно… — слезаю с кровати и иду за ноутом, и мне всё время кажется, что она на меня пялится. Далеко, нахрен, не сестринским порочным взглядом. А может, у меня паранойя и кровь прилила в одно место, нагло игнорируя все попытки мозга функционировать?

— Что смотреть?

— Давай какую-нибудь мелодраму, — говорит она и я закатываю глаза.

— И ты туда же…Вот ничуть не сомневался.

— А что такого? Ты со мной посмотришь, я потом с тобой…

— А давай наоборот?

— Ну…В смысле, что ты сейчас выберешь? — спрашивает она, и я киваю. — Ладно…

Девчонка присаживается поудобнее, а я включаю на весь экран порнуху. Как только она слышит стоны и шлепки тут же смотрит на меня покрасневшими от стыда и ужаса глазами. Я дико ржу, прижимая её к себе, а она отталкивает.

— Ты вообще больной⁈ Я подружиться хотела! Псих ненормальный!

— Да шучу я, блин…Иди сюда…

— Нет уж, нафиг! — выпаливает она, двигаясь на край кровати и надевая свои тапки, но я успеваю остановить.

— Успокойся. Я включу, что ты скажешь. Смешно же вышло, чего психовать из-за этого?

— Потому что с сестрой порно не смотрят! — пыхтит она себе под нос, а я обхватываю её лицо рукой, опускаясь губами к шее.

— Ты мне не сестра… — моя вторая рука ложится на её задницу, и её словно парализует. Она каменеет на глазах. Даже закрывает глаза от страха. — Отомри. Я не трогаю. Шучу я так просто.

— Какой же ты козёл, Дамир! — она начинает плакать и убегает из моей комнаты. И если честно, в любой другой ситуации я бы, наверное, посмеялся. Но что-то не хочется сейчас. Потому как я сам не понимаю, что за дичь происходит со мной рядом с ней? То я хочу её пожалеть, то потрогать. То всё и сразу. Бесконечный квест из желаний, блин.

Ложусь спать, думая о том, что, походу, поступил неправильно. Всё-таки она пришла ко мне с благими целями, а я тут со своими приставаниями. Одно дело издеваться на вечеринке, но вот так, когда она сама пришла с белым флагом… Наверное, некрасиво.

Бля, какой я стал в последнее время высокоморальный. Настоящая сопля. Аж бесит. Не сестра, а мать Тереза, чёрт её дери.

Ранним утром вновь везу её в универ. Она в новом платье. Снова ненакрашенная. Волосы распущены. И даже не смотрит на меня. Игнорирует, изучая вид из окна.

— Там ничего не изменилось со вчера. Всё то же самое… — говорю ей, подмигнув, но она так и не отвечает, а когда доезжаем, хлопает дверью и уходит, виляя своей задницей.

После пар и тренировки, ближе к семи мы с двумя моими товарищами из команды идём похавать в кафе неподалёку. Я сижу, уткнувшись в меню, никого не трогаю, как вдруг Ванёк тычет мне локтём в бок.

— Что такое? — даже не поднимая взгляд, спрашиваю. Он всегда только тёлок показывает. Я даже не стремлюсь реагировать.

— Тут это…Твоя сеструха, что ли работает? Официантка?

— Чё? — поднимаю свои глаза и застываю, мать его, на ней. В ебучем фартуке с блокнотиком в руке, записывающую чей-то заказ и улыбающуюся, словно от этой работы зависит вся её жизнь.

Нет, я точно её убью. Ещё никогда и никто меня так сильно не унижал…

Глава 9

Мирослава Зайцева

— Ты какого хрена здесь забыла⁈ Да ещё и в этом уёбищном фартуке???

Дамир хватает за руку и больно сжимает её у всех на виду, оттаскивая в сторону. Я ещё никогда его таким злым не видела. Даже когда разбила его машину.

— Я просто работаю…

— Ты совсем дура⁈ Ты позоришь меня, блин! Будто у отца нет денег вас обеспечить!

— При чём здесь твой отец??? Я ему никто и денег просить не собираюсь! — выпаливаю я, а он вдруг залезает в свою толстовку и так просто достаёт оттуда пачку денег. Наверное…Тысяч триста точно. Господи.

— Вот, блядь! И вали отсюда! Могла просто попросить!

— Мне не нужны они таким образом! — толкаю я их обратно, а он снова больно ухватывает за запястье.

— Ты меня вывести из себя решила? Не советую, Мира. Воевать со мной не надо. Я только подумал, что у нас всё более-менее. Не нагнетай. Снимай блядский фартук и уезжай домой. Ты не будешь здесь работать!

— Буду! — пру я тараном. — И ты нихрена мне не сделаешь!

Вырываю руку и смотрю на него волком.

— Присядьте, пожалуйста, молодой человек, у нас полно свободных столиков, — издевательски произношу я, а затем ухожу дальше принимать заказы. Вот ведь козёл. Зачем вообще сюда припёрся? Мог бы и дальше жрать в своих дорогущих ресторанах. А это обычное кафе, блин!