Мой невыносимый телохранитель (СИ) - Манило Лина
В глупой надежде я шарю по постели рядом, сминаю в кулаках простынь, тут же разглаживаю заломы, зато окончательно убеждаюсь, что Тимура нет. Разве мы не должны были, как герои любовных романов проснуться в обнимку, переплетённые руками и ногами? Эх, всё-таки не надо было их вообще читать, даже на пушечный выстрел к романтическим книжкам подходить нельзя было.
Когда сон окончательно слетает с меня, смеюсь. С самой себя и своей дурости. Всё хорошо, и даже если станет плохо, было ведь прекрасно — мой первый раз запомнится, как что-то невероятно искрящееся, радостное. А дальше уже будь что будет.
Я плюю на поиски одежды, и, как есть, выхожу из комнаты. Мне некого стыдиться и не от кого прятаться. В этом доме есть только я и Тимур, а остальным сюда хода нет.
В коридоре тоже тихо, и я бреду наощупь, ёжусь от прохладного воздуха. Ночью в этих краях зябко. Вниз по лестнице в просторный холл. Верчу головой, но далеко уйти мне не удаётся.
— Я и привыкнуть могу, — раздаётся голос Тимура, а за ним смешок шелестящий. — Но ты всё-таки одевайся, когда из комнаты выходишь. Мало ли.
— Почему ты не спишь? — оборачиваюсь, нахожу в темноте Тимура, обвиваю его руками. Зрение привыкает, и вот передо мной самое красивое лицо на свете, самое любимое.
— Не сплю, — и больше никаких ответов. В этом весь Тимур: не любитель долгих разговоров и пояснений.
Я трусь носом о голую покрытую редкой тёмной порослью грудь, вдыхаю запах, лащусь точно кошка. Стальные мышцы под пальцами перекатываются при малейшем движении, и мне даже страшно представить, сколько труда вложено в такой торс и такие кубики. Я десять лет спорту отдала, только из-за травмы и бросила и до сих пор тоскую по гимнастике.
Потому да, в нагрузках я кое-что понимаю, и упорство Тимура — ещё один повод для восхищения.
— А ты зачем встала? Ночь на дворе.
— Не знаю, — пожимаю плечами и молчу о своих страхах. Тимур рядом, его сильные руки обнимают меня, медленно гладят кожу на пояснице, и та мгновенно покрывается мурашками. И в коконе его объятий мне хорошо. — Может, ну… если мы уже не спим, может быть, кофе выпьем? Или чай твой любимый, зелёный заварим? Ты же помнишь, я вкусный делаю, тебе всегда нравилось.
— Ты делаешь отвратительный чай, — смеётся, а я хлопаю его по плечу. Дурачусь, но именно так мне хочется. — Но мне нравилось.
— Зачем тогда пил, если невкусный? Ещё и хватил.
Тимур действительно за вечер в нашем доме выпивал не менее трёх чашек моего чая, и каждый раз лично просил сделать ему ещё чашечку. Однажды, пока отец общался с кем-то супер важным по телефону в своём кабинете, зашёл на кухню и долго-долго следил за моими манипуляциями, убивая мои нервные клетки своим молчанием, а и без того хрупкое самообладание разрывал на кусочки своим тёмным тяжёлым взглядом.
— Зачем пил? Ну… наверное, я немного мазохист.
Мы больше ни о чём не говорим, пока не оказываемся в кухне. Зажигается верхний свет, и я вдруг чувствую себя немного глупо. Тимур-то в штанах спортивных, а я с голой попой, но… но Каиров обжигает меня взглядом, обливает желанием с головы до пяток, что всякое стеснение пропадает.
Чувствую себя первобытной женщиной, для которой нагота — самое естественное состояние.
— Я ещё есть хочу. Тут же есть еда?
— Тут есть еда, — усмехается и разминает мышцы шеи. — Разве Сергей допустил бы, чтобы его принцесса голодала?
— Знаешь, когда ты говоришь так, убить мне тебя хочется больше, чем поцеловать, — бурчу, а Тимур смеётся.
Распахивает дверцу, рассматривает забитые продуктами полки и машинально трёт поясницу. Морщится, а я смотрю на белеющий под пальцами круглый шрам.
— Это… он после ваших войнушек остался? — кладу руку поверх его пальцев, будто бы могу принять на себя часть его дискомфорта, но Тимур и тут не слишком радует меня откровенностью. Только смотрит через плечо и чуть заметно кивает. — У папы такой же, только на плече.
— Наши шрамы ровестники, — усмешка трогает уголки его губ, и Тимур на мгновение притягивает меня к себе и целует в растрёпанную макушку. — Но всё, до рассвета без папы твоего обойдёмся, его и так многовато в наших жизнях.
— Давай я приготовлю что-то? — неловко тему перевожу, а взгляд Тимура теплеет. — Я умею. И я готовлю вкусно!
— Вот готовишь ты правда вкусно, ну а чай, какой мне нравится, научу тебя заваривать. Будешь тогда совсем молодец. А мясо, прости, я тоже готовить буду сам, не женское это дело.
— Да ты шовинист, Тимур Русланович!
— Разве что, когда дело касается мяса.
Он достаёт большой кусок говядины, обёрнутый вощёной бумагой, кладёт на стол и под моим восхищённым взглядом, поигрывая мышцами, нарезает на стейки. Раз-два-три, и вот уже мясо шипит на раскалённой сковороде в компании со сливочным маслом и розмарином.
— Ты прям как Гордон Рамзи, — смеюсь и нарезаю овощи на летний салат. Через пять минут алые томаты, хрустящие огурцы пускают золотистый сок в большую красивую миску.
Мы ходим по кухне, словно только ради этого момента и родились на свет. Иногда Тимур касается меня, гладит то по руке, то по бедру, а то и вовсе, пользуясь небольшой паузой, накидывает мне на шею белое полотенце, притягивает к себе, чтобы поцеловать.
— Мне кажется, ты мне снишься, — признаюсь, а Тимур обхватывает ладонями моё лицо и смотрит в глаза туманно-внимательно. Что-то ищет на их дне, вытягивая взглядом на поверхность все самые-самые глубокие страхи и моё извечное одиночество в толпе.
Тимур зарывается пальцами в мои волосы, массирует затылок, прижимает к своей груди. Я слушаю ритмы его сердца, пытаюсь понять, что будет и как будет между нами дальше. Но сейчас ловлю кайф от его прикосновений, и больше мне ничего не надо. Только желудок предательски урчит — слишком насыщенные и яркие ароматы плывут в воздухе.
Дальше мы едим, сталкиваясь длинными ногами под столом, о чём-то разговариваем — о ерунде какой-то, и она даже в памяти не остаётся. Просто болтаем, жадно выбирая эти крошечные светлые моменты, впитываем их в себя, будто ничего подобного никогда больше не повторится.
После идём спать, и теперь Тимур действительно, что тот герой из девичьей грёзы, оплетает меня руками и ногами, прижимает к своей груди и бережно укутывает.
Мы засыпаем, чтобы утром проснуться уже в другой реальности. Жестокой и непредсказуемой.
8 глава
На этот раз я просыпаюсь не потому, что во мне живут глупые страхи. Я просыпаюсь от ощущения, что кто-то смотрит на меня. Медленно открываю глаза, а в голове мелькает опасная, как лезвие бритвы, мысль: папа пришёл и всё узнал. Мы даже не успели ничего подготовить! Никакого плана не придумали.
Но на меня смотрит Тимур. Каиров полностью одетый, словно собирается куда-то, сидит напротив кровати и смотрит на меня внимательно.
— Ты напугал меня, — силюсь улыбнуться, а он поднимается со стула и, засунув руки в карманы, отходит к окну.
Поворачивается спиной, совсем не смотрит на меня, а плечи его напряжены.
— Прости, ромашка. Я не хотел тебя будить.
— Но разбудил. Что-то случилось? Тимур, ты…
— Элла, мне нужно уехать, — обрывает меня и оборачивается, смотрит через плечо, ощупывает взглядом. — Давно уже нужно было, но я не хотел тебя будить.
— Что-то с папой случилось? — паника хватает за горло железной хваткой, и я дышу через нос, чтобы снизить градус подступающей истерики.
— Я всё равно тебе ничего не расскажу, ради твоей же безопасности. Но нет, с ним пока всё в порядке.
— Пока, — выдыхаю это страшное слово. — Тимур, это надолго? Ты надолго уезжаешь?
Он проводит рукой по лицу, пальцами приглаживает тёмные волосы, но после совместной ночи они упорно не хотят его слушаться, словно что-то в Тимуре безвозвратно изменилось. Как и во мне — в нас обоих. И этого уже не изменить.
— Я постараюсь вернуться к вечеру. Телефон тебе оставлю, — он достаёт из ящика стола аппарат и кладёт на крышку ноута. — Он новый и его номер знает только один человек. Элла, я очень тебя прошу: никуда не звонить, звонки от неизвестных абонентов не принимать, сообщения не читать. Это важно.
Похожие книги на "Мой невыносимый телохранитель (СИ)", Манило Лина
Манило Лина читать все книги автора по порядку
Манило Лина - все книги автора в одном месте читать по порядку полные версии на сайте онлайн библиотеки mir-knigi.info.