Real-Rpg. Айвенго (СИ) - Елисеев Алексей Станиславович

Что такое духовная и жизненная сила и как, бес возьми, их можно поглощать, я пока не понимал. Но формулировка мне определённо понравилась. Было в ней что-то хищное, вампирическое.

Первое, что бросилось в глаза при более пристальном осмотре, — это заметная потёртость кожаного шнура, которым обмотана рукоять. Он был засален и отполирован до блеска сотнями, если не тысячами часов, проведённых в чьей-то ладони. Совершенно не похоже, что я был первым владельцем этого великолепного оружия. Лезвие, хоть и было старательно заточено до бритвенной остроты, хранило на себе следы былого. На нижней, «сильной» трети клинка виднелось несколько глубоких царапин, явно оставленных другим клинком. Эти мелкие, незначительные детали лишь убедили меня в том, что меч уже бывал в бою. И это знание, как ни странно, внезапно успокоило и даже расслабило меня.

Да, будущее моё было туманно, как хмурое ноябрьское утро. Однако меня не просто выкинули в неизвестность. Меня снабдили настоящими, боевыми навыками и превосходным оружием. Быть обученным и вооружённым — это несравнимо лучше, чем быть голым и безоружным бараном, ведомым на убой. Это давало шанс. Небольшой, возможно, призрачный, но шанс.

На стальной пластине, которую я всё ещё держал в руке, схематичное изображение клинка сменилось точной, до мельчайших деталей прорисованной копией моего меча. Вот только изображение это казалось блёклым, выцветшим, словно старая фотография. Я по наитию коснулся пластиной самого меча, и тот в мгновение ока исчез, растворился в воздухе, а изображение на карте тут же налилось красками и приобрело объём.

У меня непроизвольно вырвалось короткое, но ёмкое и совершенно естественное в данных обстоятельствах восторженное ругательство. Фокус был хорош. Я вновь мысленно пожелал призвать меч, и… всё получилось. Только на этот раз я был готов и сумел подхватить материализующийся клинок, не дав ему с лязгом упасть на пол.

Я потренировался ещё. С десятого или одиннадцатого раза у меня уже получалось выхватывать меч прямо из воздуха в самый момент его формирования. Весь процесс вооружения занимал не более секунды, то есть происходил практически мгновенно. Я ещё немного попрактиковался, совмещая выхватывание меча с последующим нанесением стремительного рубящего удара. И остановился лишь тогда, когда остался полностью доволен результатом. Не великий мастер меча, конечно, но вполне достойно.

Закончив эти приготовления, я, как заправский ландскнехт, закинул меч лезвием на плечо и решительно подошёл к единственному выходу из этого пустого, безмолвного зала.

Ворота были выполнены в нарочито грубом средневековом стиле. Тёмные, почти чёрные дубовые доски были плотно пригнаны друг к другу. Массивные грубые заклёпки удерживали широкие металлические полосы, укреплявшие створки. При всём этом здесь не имелось ни ручки, ни скобы, ни даже банального кольца, чтобы их можно было открыть. Да и петли отсутствовали. По крайней мере, на виду. Всё это наводило на мысль о дешёвом муляже, о театральной декорации. Однако стоило мне лишь коснуться шершавой поверхности ворот кончиком пальца, как Система вновь выдала мне информационное окно.

Внимание! Выбор точки назначения невозможен!

Тестовое испытание! Выберите уровень сложности*

Минимальный (F)Лёгкий (E)Нормальный (D)Выше нормы ©Высокий (B)Очень высокий (A)Максимальный (S)

*чем выше уровень, тем выше награда.

Сообщение, как я его понял, недвусмысленно намекало, что и награда моя будет прямо пропорциональна выбранной сложности и тому, как я себя на этом испытании покажу. Ну да… Что-то подобное я когда-то читал в какой-то фантастической книжке новой волны: «Сильные станут ещё сильнее и возвысятся, слабые же падут и будут растоптаны». Простая, как мычание, социалдарвинистская философия. Я криво усмехнулся.

Сама стилизация информационного окна под широко известную операционную систему только усиливала гнетущее впечатление, что крыша моя окончательно съехала и теперь машет мне ручкой откуда-то из заоблачных далей. В довершение всего, в углу таблички запустился таймер, начавший безжалостно отмерять секунды.

57… 56… 55…

В этот момент меня накрыло острое, почти физически ощутимое чувство нереальности всего происходящего. Показалось, что это чья-то дурацкая, злая шутка. Нет, ясное дело, что никто из моих знакомых, да и из незнакомых тоже, не смог бы провернуть такой грандиозный фокус с этой каменной комнатой. Но вот с наркотиками — запросто. Может, мне в еду подмешали какой-нибудь новомодной психотропной дряни? Шутки ради или по ошибке? Но кому это, вообще, могло понадобиться? Да и пищу я принимал преимущественно у себя дома, из собственного, видавшего виды холодильника. Хоть и не любил готовить, но довольно часто испытывал острую необходимость в простой домашней еде. Готовить мне было некому, поэтому стряпал я сам в меру способностей, вот этими самыми руками. Я зачем-то посмотрел на кисти рук, повертел их так и этак. Всё, до малейшего шрама, до последней родинки, было моё, родное. И всё выглядело пугающе реалистично и натурально. Ни на сон, ни на галлюцинацию это не походило ни капли. А таймер, меж тем, продолжал безжалостный отсчёт.

Глава 5

Первое задание

55… 54… 53…

Уходящее время напомнило мне о необходимости сделать очередной, возможно, самый важный в жизни выбор. И мысль сама, инстинктивно, потянулась к самому простому, самому безопасному варианту. Нажать на «Минимальный» и не мучиться. Но я остановил себя, заново, по слогам перечитав сообщение.

Взгляд зацепился за последнюю фразу: «…чем выше уровень, тем выше награда».

Или, напротив, это завуалированное предупреждение? Подсказка для всех кто выше интеллектом, чем клинический кретин? Высокие результаты в моих параметрах, которые я видел ранее, подталкивали меня увеличить сложность, сыграть по-крупному. Азарт подначивал выбрать максимальный уровень сложности.

А как бы я поступил на месте тех, кто всё это затеял? Если бы я хотел отсеять самых ленивых, самых слабых, нерешительных и глупых? Как бы я их отфильтровал на самом начальном этапе? Пожалуй, я бы тоже написал это жирное, многообещающее предупреждение о награде. Я бы предоставил им возможность самим себя заклеймить трусами и глупцами, а дальше… Дальше бы… Просто отфильтровал их всех. Отчего-то в груди больно уколола совесть. Кто я вообще такой, чтобы судить и навешивать на других ярлыки?

52… 51… 50…

С уровнем сложности нужно было что-то срочно решать! Если всё это — лишь плод моего воспалённого воображения, моя персональная шизофрения, то потом, в палате с мягкими стенами, я буду вспоминать этот момент и смеяться. А если нет⁈ Весь жизненный опыт подсказывал, что глазам и ушам лучше верить. Лучше буду воспринимать все происходящее всерьёз… Так что же мне делать? Выбрать самый высокий, максимальный уровень сложности или… Или что?

Нет. Это другая, оборотная сторона трусости и чрезмерной осторожности. Имя ей — раздутое самомнение и ничем не обоснованная, губительная самоуверенность.

«Максимальный», «очень высокий» и «выше нормы» — эти уровни сложности выглядели в предложенном ряду как-то чужеродно, экстраординарно. Они были для героев, для безумцев, для тех, кому нечего терять. Их я тоже брать не стану. Что же остаётся?

«Нормальный», «лёгкий» и «высокий». Золотая середина. Но даже здесь выбор был не так-то прост.

50… 49… 48…

Я зажмурился и до хруста стиснул челюсти, силясь заставить себя абстрагироваться от счётчика с безвозвратно утекающим временем. Секунды капали в вечность, словно кровь из перерезанной артерии. Нужно было думать. И соображать быстро.

«Нормальный» уровень. Он предназначен для нормальных, то есть самых обычных, среднестатистических людей. А я таков? Да, если быть до конца честным с самим собой, то я именно таков. Довольно средний, даже заурядный во всех смыслах человек. Иван Шабаев, сорок пять лет, одна штука. Не гений, не атлет, не герой. Так, может, и выбрать этот уровень? Плыть по течению, не высовываться? Нет! Чёрт возьми, нет! Это было бы слишком просто, слишком предсказуемо. Это было бы капитуляцией ещё до начала боя.