Ненормальный практик 6 (СИ) - "Извращённый отшельник"

Юнец ухмыльнулся:

— Хватит жаловаться из-за собственной никчемности, британская мышь, — и выстрелил, целясь между вращающимися слоями эфирных осколков. Идеальный расчёт траектории. Болт должен был пройти через временное окно в защите, существующее долю секунды. И тут же с минимальным разрывом по времени второй выстрел — уже в О’Коннора. И если Браун защитился эфирным роем осколков, то ирландец выбрал более простую защиту. По привычке выставил руку, формируя захват из эфирных нитей. Для него, привыкшего останавливать стрелы, поймать эфирный болт мастера первой ступени должно было быть элементарно. Что-то вроде остановить брошенный ребёнком мячик. Пальцы сомкнулись на болте. И тут же разжались. Раздался вопль.

— БЛЯЯЯЯДЬ!

Болт прошёл сквозь ладонь, как раскалённый гвоздь через брусок масла. Входное отверстие — аккуратное, размером с монету. Выходное — рваное, с обугленными краями.

— СУКА-СУКА-СУКА! — О’Коннор держался за изувеченную руку, кровь струилась меж пальцев. — Какого хуя⁈ А-а-а, сука…

Юноша закинул арбалет на плечо и произнёс с тем ещё «сочувствием»:

— Ой. Как неловко получилось. Но кто ж ловит болты голыми руками? — и почесал щеку, мол ты чё правда такой придурок?

Ирландец в свою очередь затараторил отборным матом, а в конце добавил:

— Ничтожество… решил поиграть с нами⁈ Клянусь, я отрежу тебе ноги…

Стилвелл же прищурился. Из троих командиров он обладал наиболее холодным аналитическим умом, а потому не мог не собрать очевидные детали воедино. Если в конюшне он не видел всего произошедшего, лишь мельком в окнах, то теперь отметил ВСЁ. Скорость реакции мальчишки куда выше, чем у обычного мастера. Как он умудрился увернуться от эфирной пасти, ещё и от копья О’Коннора. Но самое странное не это, а его стрельба с арбалета. Какого чёрта созданный мастером эфирный болт способен пробить защиту магистра? Абсурд. Нечто за гранью. А ещё эта его показная уверенность, будучи в окружении трёх магистров. Разве так должен вести себя мальчишка на несколько ступеней ниже? Нет. Здесь что-то кардинально не сходится. А если уж точнее — абсолютно всё.

— Ты не мастер первой ступени, — и прозвучало это не как вопрос, а утверждение.

— Браво, магистр, — юноша изобразил аплодисменты одной рукой, хлопая по запястью второй, что всё ещё держала арбалет. — Всего-то понадобилось увидеть дыру в руке своего дружка, чтобы включить мозги. Впечатляющая скорость дедукции. Для тупых собак.

— Сучёныш, — О’Коннор сформировал эфирный щит вокруг раненой кисти, остановив кровотечение и подключив регенерацию. — Какого ранга, ты, ублюдок…

Волков хмыкнул, опуская арбалет к бедру:

— Что ж, раз вы раскусили меня, признаюсь, хотя и хотел поиграть ещё немного. Посмотреть на ваши техники, оценить тактику. Но вы такие скучные. Серьёзно. Я думал между нами разразится ад. Что мне придётся выживать. Однако, вижу вы не так хороши, как отряд «Красных Львов».

— При чём здесь «Красные Львы»? — сплюнул ирландец.

А глаза Стилвелла стали расширяться.

— Что… что ты имеешь ввиду, парень… — сглотнул он, ведь был в курсе слухов о том, что один из отрядов элитного подразделения буквально пропал. А практики там были без скромности выдающиеся.

— То, о чём ты подумал, старик, — хмыкнул Волков. — Я прикончил их в Дредноуте. Только их было в два раза больше чем вас. Да и куда опаснее. Всё-таки охотники уступают рыцарям. Жаль. Ладно. Давайте повеселимся напоследок. Покажите всё что умеете. Я, в свою очередь, тоже приоткрою карты.

Он выпрямился, расслабил плечи. Сделал глубокий вдох. И перестал сдерживать свою истинную силу.

Изменение не было не взрывным. Отнюдь. Оно нарастало постепенно, подобно приливу. Сначала воздух вокруг юноши заплыл, как от жара. Потом по полу побежали трещины, мрамор не выдерживал давления его эфирной ауры. Синее свечение, до этого исходящее только из глаз, просачивалось сквозь кожу, сетью вен и артерий.

Психопат Браун автоматически сканировал его уровень силы. И то, что он ощущал, заставило его перейти на шёпот:

— Мастер второй ступени… нет, третьей… Теперь скачок… магистр первой… — его глаза расширялись в недоумении, — магистр второй ступени… как⁈ Ему же всего восемнадцать лет…

— Какого хера происходит… — О’Коннор тоже попятился. Все его боевые инстинкты кричали об опасности. Бронзовая аура вокруг него уплотнилась в защитной реакции.

Стилвелл стоял как прибитый к полу. За карьеру охотника он развил невероятное чутьё на опасность. И сейчас каждая молекула этого чувства вопила одну команду: «БЕГИ! БЕГИ НЕМЕДЛЕННО!»

Юный Волков размял плечо, дескать я готов, нападайте. Его глаза сияли синим, даже не проглядывались зрачки. Когда он улыбнулся, человеческого в нём было мало. Абсолютный хищник, готовый или убить или быть убитым:

— Ну что, господа охотники? Три магистра против одного. Арифметика и здравый смысл в вашу пользу.

И сделал шаг вперёд. Просто шаг. Но отчего-то это маленькое действо заставило противников занервничать.

— Но есть одна ма-а-аленькая деталь, — продолжил он непринуждённым тоном. — Вы пришли в дом ненормального практика. А значит, не ждите лёгкой победы…

Примечание: пришлось главу разбивать всё же на две. Завтра вечером будет вторая часть. Всё потому что получилась больше запланированного ^_^ Думал около 40к, а выходит на все 50, даже больше:)

Глава 7

В словах молодого Волкова не было бравады, или угрозы, лишь факт. Естественно, это возымело эффект. Пусть сейчас здесь, в бальном зале особняка, трое магистров против одного. Однако, пацан явно аномалия. В восемнадцать лет магистр? Объясняется это лишь одним выводом: он — один из гениев войны. И победить его трём, пусть и бывалым головорезам, шансы минимальны. А учитывая, что он стоит за пропажей целого элитного отряда гильдии «Красных Львов», всё ещё хуже. Стилвелл понял это и попятился, бормоча:

— Отступаем, парни. Плевать на награду. Всех денег не заработать…

— Какого чёрта, Стил⁈ Ты сдрейфил⁈ — возмутился ирландец.

Юноша же прочертил в воздухе четыре линии — две вертикальные и две горизонтальные, изобразив решетку. Простейший запирающий контур, которому учат на первом курсе. Но когда за ним стоит сила магистра второй ступени, даже простое становится пугающим.

Темные фиолетовые барьеры вспыхнули на всех выходах и окнах одновременно. Преграды зловеще запульсировали, готовые поглощать эфирные атаки. Неидеальные, но определённо станут помехой при побеге.

— Поздно. Отсюда никто не уйдёт живым. Примите это и сражайтесь до самого конца. — произнёс Волков спокойным тоном.

Ведь как он мог отпустить такие ценные ресурсы? Не-е-ет, этих съедобных пташек нужно потребить самому. Тем более когда они сами залетели в его клетку из-за своей жадности. А жадность, как говорят, порождает бедность, в данном же случае и вовсе смерть.

Стилвелл понял, что пацан их не выпустит. Выходит, придётся сражаться. И почему столь простая цель оказалась настолько гиблой? Не зря его удивила награда. Такие бешенные деньги за какого-то мальчишку. В итоге же, что? Их будто подставили ему на убой. Неужели это рук генеральши Аннабель? Но зачем ей смерть каких-то охотников? Да-а, Стилвелл искал виноватых в происходящем. Человеческая натура именно так и работает — вечно люди ищут тех, кто виновен в их собственных провалах. Кто-то дал не тот совет. Кто-то сделал что-то не так. И прочее-прочее. А по итогу — люди не видят своих же ошибок. Ещё после первой неудачи в конюшне у брита был шанс свалить, отказаться от задания. Ведь Ненормальный Практик наверняка не собирался бы открывать на него ответную охоту из-за нехватка времени. Но увы. Захотелось легких денег. Ибо логика говорила о том, что семидесяти практиков хватит с лихвой. Вот только чутьё… чутьё ещё в ту ночь трубило о том, что не стоит играть в игру с дьяволом. В частности с Ненормальным Практиком. Да черт побери даже его прозвище говорит о том, что в бою с ним жди беды.