Кодекс Охотника. Книга XXXXXL (СИ) - Винокуров Юрий

И вот тут глаза Тёмной блеснули. Знаете, как блестит взгляд у кошки, которая уже сидит на столе, а хозяин ещё не заметил, что крышка с плошки со сметаной снята.

— Можешь меня утащить, — томно произнесла она. — Я такие места знаю, где нас даже моя мать не найдёт. И две недели не нужно! Мы это… по-быстрому!

Так. Спокойно, Охотник. Перед тобой богиня Тьмы, дочь Бездны, богини Безумия, существо старше большинства известных тебе цивилизаций. Одно неверное слово, и последствия будут разгребать три пантеона. Тут нужна дипломатия. Тонкость и мудрость десяти тысяч прожитых лет, ага.

Я наклонился вперёд и легонько щёлкнул её по носу.

— Надежды, смотрю, не только юношей питают, — усмехнулся я. — Но и до богинь добрались.

После чего с чистой совестью вернулся к своим картам. Дипломатия — моё второе имя.

Тёмная, кажется немного обиделась. Откинулась на скамейку и допила моё вино, о чем-то напряженно думая. Я краем глаза следил за ней и увидел, что к концу бокала она снова повеселела и вообще стала выглядеть так, словно только что выиграла спор у самой Многомерной. И вот это, честно говоря, немного меня напрягало. По моему богатому опыту, когда Тёмная уходит от тебя с такой улыбкой, где-то в великой «бухгалтерии» мироздания тебе уже выставили счёт. Просто ты о нём ещё не знаешь.

Кстати, раз уж пошла такая щедрость.

— Слушай, — окликнул я её, когда она уже поднялась и собралась растворяться в воздухе. — Раз ты всё равно шляешься по таким местам, куда приличных существ не пускают… Есть ещё одна задачка. Найди мне шнарков.

— Кого? — Тёмная даже зависла на полпути между «здесь» и «нигде».

— Шнарков. Народ моего мелкого, — я кивнул на Шнырьку, который при этих словах замер с кофейником в лапках и уставился на меня всеми четырьмя глазами. — Должны же они где-то водиться. И мне нужен не один-два, мне нужны все.

Тёмная задумчиво прищурилась, и по этому прищуру я понял, что задачка ей понравилась. Такое ей всегда было по-душе: задачи странные, редкие и почти невыполнимые.

— Сложно, — с удовольствием протянула она. — Очень сложно. Возможно, придётся спрашивать у мамы. И даже тогда никаких гарантий.

— Вот и отлично. Значит, не заскучаешь.

Ответить она не успела: Шнырька уронил кофейник. Поэтому Тёмная ушла по-английски, не прощаясь.

Ну да ладно. Сочтёмся. В конце-концов, у меня есть Аннушка и… блин! Сара Абрамовна! Я же обещал ей повидаться с внучкой!

Что ж, Многомерная… Вздрогнем?

Где-то в Многомерной Вселенной

Колыбель Костяного Скульптора

Костяной Скульптор восседал на своём троне и пытался осознать одну простую, но крайне неприятную вещь. Его только что щёлкнули по носу… да нет! Не так! Ему только что провели прямой удар в нос! Если бы у него был еще нос, конечно же…

Нет, его не победили и даже не ранили. Не загнали в угол в великой битве, о которой потом слагали бы легенды. Его, повелителя Колыбели, владыку мёртвых миров, существо, при имени которого замолкали целые пантеоны, просто взяли и надавали по щщам, как какого-то гопника. На глазах у его собственной армии.

Ладно, эту армию он уже переработал в новых кадавров, стерев память, теперь, официально всё выглядело иначе. Формально он лично вышел к наглому Охотнику, принял его удар, выдержал и покинул поле боя по собственному решению, сохранив достоинство и резервы с гордо поднятой головой. Именно такую версию сейчас разносили по его владениям верные слуги.

Вот только сам Скульптор прекрасно знал, как всё было на самом деле. Он помнил, как чужой меч торчал у него между рёбер, а внутри, в святая святых его Души, две враждебные энергии устроили драку, выжигая друг друга вместе с ним самим. Он помнил то забытое, невозможное, унизительное ощущение, которому за древностью лет даже названия не сразу подобрал.

Боль! Ему было больно. Ему, мёртвому среди мёртвых!

Единственным утешением оставалось то, что проклятый меч погиб, и это большая потеря для Охотника. Сгорел внутри него, разменяв себя на этот удар. Хоть что-то Скульптор с этого размена получил.

По крайней мере, так он думал, пока, уходя, не оглянулся.

Охотник стоял среди костей его армии, и в его руке, целый и невредимый, лежал тот самый клинок. Меч с орлом на гарде, который только что должен был превратиться в пепел внутри костяного тела. А во второй руке он расслабленно держал второй, с драконом на гарде, который этот безумец так и не выпустил за весь бой ни на мгновение.

Сильные мечи, сука! И как он это делает?

Скульптор потратил на этот вопрос неприлично много времени и в итоге пришёл к единственному доступному ответу: непонятно. Но, с другой стороны, чему тут удивляться? Он же Охотник. У этой породы всё так: где у нормальных существ заканчиваются возможности, у них начинается наглость, и работает она, к сожалению, безотказно.

И ладно, меч! Меч можно было пережить. Куда хуже обстояли дела с другим.

Скульптор поймал себя на мысли о сожалении. Он, спланировавший величайшие клещи в истории Многомерной, пожалел, что сам же завёл своих союзников в ту проклятую дверь. Операция была его, расчёты были его, и когда переход вместо Запретного Мира распахнулся прямиком в Равномерную, в заботливо подготовленную Охотником ловушку, из захлопнувшегося капкана выбрался только он один. Пустота и Механический Пастырь остались там.

Тогда это казалось приемлемой ценой. Армия при нём, власть при нём, а союзники… союзники существа взрослые, выберутся.

Вот только они не выбирались. И даже, судя по всему, не пытались. По крупицам сведений, что доходили до Колыбели, эти двое вполне освоились на новом месте и о чём-то договаривались с Хроникой. Обстоятельно так договаривались, со вкусом, как договариваются те, кто строит планы надолго.

И договаривались они без него!

Вот это было по-настоящему тревожно. Триумвират, его триумвират, который он собирал, для которого выстраивал всю архитектуру вторжения, теперь преспокойно существовал в другой Вселенной в обновлённом составе. Место третьего участника, судя по всему, заняла Хроника. А про него, Скульптора, если и вспоминали, то, вероятно, в том ключе, в каком вспоминают неудачливого подрядчика, заведшего проект в болото.

Что делать дальше, было непонятно. Ну, точнее, понятно, но в каждом варианте имелись… моменты.

С одной стороны, у него всё ещё оставался подарок Предвечной. Абсолютная власть над богами Смерти, над всеми мёртвыми этой Вселенной. Армия, какой Многомерная не видела за всю свою историю, стояла под его знамёнами, приносила клятвы и ждала приказа. С такой силой можно было обойтись собственными ресурсами и дожать Запретный Мир в одиночку. Забрать себе всё: и планету, и ключ, и славу.

С другой стороны, сорока на хвосте принесла новость, от которой у него неприятно заныло в старых костях…

Охотники объявили Великую Охоту.

Не обычный карательный рейд, нет. Великую, мать её, Охоту на тёмных, всем Орденом, по всем мирам Многомерной! И вот тут Скульптору стало по-настоящему неуютно, потому что он был достаточно стар, чтобы помнить, чем закончилась предыдущая. Подробности он вспоминать не хотел. Совсем. Скажем так: после неё тёмные несколько эпох подряд вели себя тише воды и ниже травы, и это была не вежливость. Это был инстинкт выживших. Равновесие, чтоб его!

А теперь эта совершенная машина убийств разворачивалась снова. И разворачивалась она, по всем признакам, в сторону тех, кто засветился у Запретного Мира. То есть в сторону его новеньких, только что присягнувших вассалов. Боги Смерти, конечно, приносили клятвы с восторгом, пока речь шла о лёгкой добыче. Но Скульптор не питал иллюзий: стоит Охотникам вырезать пару-тройку старейших кланов в назидание, и его невиданная армия начнёт разбегаться по родным мирам куда быстрее, чем собиралась.

Итого, расклад выходил такой. Вариант первый: тащить всё в одиночку, наперегонки с Великой Охотой, надеясь успеть раньше, чем Орден доберётся до его вассалов. Рискованно. Вариант второй: отправиться в Равномерную, поговорить с бывшими соратниками по Триумвирату, а заодно и с Хроникой. Унизительно, ведь придётся стучаться в дверь, за которой уже делят «пирог» без него. Вариант третий: снова пойти на поклон к Предвечной…